Septiembre 29 de 2008

Amy´s song

La mosquita muerta de nariz judía,
piernas de alfiler, pezón de silicona,
caracola en bolas, amapola umbría,
zulo de entretiempo, culo de persona.

Detesta la gloria dulce fracasita
porque la memoria le provoca estrés,
temprano es muy tarde y las casas de citas
a ciegas se mueren dos citas después.

Porque el caso es que zapeando mi rutina
entre gran hermano, Alaska y Mickey Mouse
yo me quedo con la basca sin gomina
que alucina con los pedos de Winehouse.

Patrona del último, ebria satanasa,
más negra que el negro que te hace los coros,
se queda tan corta que siempre se pasa
saltando peldaños del apaño al foro.

Tu viejo en el taxi, tu Blake en la trena,
tu agente sudando, tu gente contigo,
la vida es un grano de pus con verbenas
blues del alma en pena, corazón amigo.

Virus del oído, nido de cualquiera,
novia de Carpanta, fan de Mortadelo,
sigue siendo tú pero no te nos mueras,
canta, canta, canta, marujita en celo.

Septiembre 22 de 2008

Por sevillanas

Mis queridas comadres Milagros, Pepa
tuvieron descendencia Lola y Candela

Pepita y Milagritos,
Lola y Candela,
qué duermevela,
gorritas, zapatitos,
dulce paliza,
las nenas tan mellizas
no son gemelas.

Su padre es mi comadre,
mi capa un sayo,
su abuelo un payo,
su abuela mi compadre,
son del Piyayo,
con perro que les ladre
un trece de mayo.

Sobra pan y flamenco,
coto Doñana,
con pipirrana,
cuatro patas pa un renco
por sevillanas,
que no les farte cuenco
ni damajuana.

Abulense andaluza
de los madriles,
Lola candiles,
mandiles con alcuza,
rojos añiles,
si aprieta la gazuza
foie de alcauciles.

Nieto Muñoz se llaman
mis dos sobrinas,
Candela en rama,
viceversa en la cama,
Lola en harina,
churumbelas que maman
vino de quina.

Septiembre 15 de 2008

¿Quién ha sido?

Ha muerto un subsahariano,
llevaba al cuello la soga
del destino.

Dicen que ha sido un gitano,
que iba hasta el culo de drogas
y mal vino.

Arde la noche en Roquetas,
suenan gritos de venganza
en El Ejido.

Se cargan las escopetas
con hiel y desesperanza,
¿quién ha sido?

Sin colchón pero con tele
cada doscientas viviendas
esta España

cargada de churumbeles
monta en África su tienda
de campaña.

Europa cierra fronteras
llenando de cancerberos
la utopía.

El llanto de las pateras
riega los invernaderos
de Almería.

Septiembre 8 de 2008

Sonetos de septiembre

1.
De vuelta del paréntesis de agosto
en las playas del sur cerré mi nido,
rescatando, entre todo lo perdido,
memorias del olvido a bajo costo.

Ni Elvis ni Borges ni Brassens ni Ariosto
pero con fácil pluma y buen oído
vuelvo a contar a gritos lo vivido
con esa mala voz que desimposto.

Bajo presión me gano las lentejas,
empezando la jaula por las rejas
la noche sigue siendo el primer día.

Ahogo en tinta tanto desamparo,
entre Obama y McCain lo tengo claro,
ahora no está escrito todavía.

II]

Un cuaderno no es una carretera
ni una página en blanco un escenario
ni un alivio de luto un inventario
ni un otoño caliente primavera.

Sin fuerzas para izar otra bandera
que no fuera la negra del corsario
retomo lenguaraz epistolario
entre Rota y Jerez de la Frontera.

Las evas de diseño y los adanes
de gimnasio llenan las estaciones
del siglo veintiuno y sus ruinas.

Por las aceras hierven huracanes,
se cansan de volar los aviones,
enferman las oscuras golondrinas.

Operación retorno