Poemas de Interviu

Noviembre 16 de 2009

2009-11-16T15:48:00.000-08:00

Lo peor del cielo

Lo peor del cielo es que está tan lejos de aquí,
lo mejor del suelo es que dice no pero sí,
corazón en celo, caramelo de ajonjolí.

La verdad a medias es mentira por la mitad,
en mi enciclopedia sobra la s de soledad,
la rutina asedia las esquinas de la humedad.

Si te llamo fallas, si me llaman otras no estoy,
no me pongas vallas mientras encanallas mis hoy,
sin razón te tengo cuando ya ni vengo ni voy.

Cristo sin pecado, vírgenes Marías todo a cien,
cuerpos desalmados, todavías flor de almacén,
tréboles tatuados, mamá mía, ya sale el tren.

Carrusel de espejos, órdago a la grande en el mus,
jóvenes tan viejos, azulejos con rhythm and blues,
cerca está tan lejos, venga, súbete al autobús.

Con sesenta tacos carretera y manta otra vez,
esto es un atraco, tenga compasión señor juez,
se mojó la coca, por la boca muere este pez

Noviembre 9 de 2009

2009-11-10T16:37:00.000-08:00

El abajo firmante

1.
El abajo firmante hizo la ceja
como una conejita de playboy
alérgica a la niña de Rajoy,
tan rancia, tan metódica, tan vieja.

El abajo firmante anda en la inopia.
A cuenta de la obscena realidad
no miente si maquilla la verdad
y cuando olvida es en defensa propia.

El abajo firmante necesita
volver a deshojar la margarita
del sí, del no, del cómo, del depende.

El abajo firmante, a duras penas,
procura sacudirse las cadenas
que esposan al que compra y al que vende.

2.
El abajo firmante es un pardillo.
Aunque sangre a pedazos por la herida
nunca da la batalla por perdida,
no en vano debutó de monaguillo.

Licenciado en encaje de bolillos,
doctor en madrugadas desabridas,
con un máster en cosas de la vida
sección aquí te mato, aquí te pillo.

Hace tanto, cuando era tan pequeño,
el abajo firmante tuvo el sueño
de rimar con los sueños de la gente.

El abajo firmante, escarmentado
de tanto traficar con el pecado,
se declara culpable e inocente.

Noviembre 2 de 2009

2009-11-02T16:33:00.001-08:00

Salutación del optimista

Si el seminario cierra por derribo,
si me pasa un canuto
el corazón,
si estar convaleciente es estar vivo,
si me alivia de luto
la razón.

Si gobierna Uruguay un tupamaro,
si Obama le echa huevos
y Garzones,
si tiene cura el mal del desamparo,
si pago lo que debo
con canciones.

Si el invierno se porta bien conmigo,
si queda en Nochebuena
sopa boba,
si amanece otra noche y sumo y sigo,
si duermen en la trena
los que roban.

Si me largo de gira ultramarina,
si escampa la tormenta
del terror,
si respiro mejor sin cocaína,
si he cumplido sesenta
y tengo amor.

Si me acusan los cuerdos de remate
de robarle al olvido
la cartera,
si el Alcorcón humilla al gran magnate,
no todo está perdido,
hay primavera.

Octubre 26 de 2009

2009-10-26T16:47:00.000-07:00

Vinagre y Rosas

Para Benjamín Prado, más que nunca

Disco nuevo, que ya es hora
de echarle un pulso a la aurora,
de que le toquen las musas
el culo a las semifusas,
de que aceleren los trenes
derrapando en los arcenes
de las curvas peligrosas.
Por eso… Vinagre y Rosas.

Gira nueva, ya me toca
disfrutar del boca a boca,
volver a la carretera,
darle cuerda a tus caderas,
mancillar el escenario
con el verbo estrafalario
de cien rimas caprichosas.
Por eso… Vinagre y Rosas.

Video nuevo en la mochila,
habrá que cargar las pilas,
desempolvar las guitarras,
disfrazarse de macarra,
procurar que las canciones,
sean un libro de oraciones
a la virgen milagrosa.
Por eso… Vinagre y Rosas.

Catorce emociones nuevas
que brotan de higos a brevas,
urge calarse el bombín,
releer a Benjamín,
sacudirse la tristeza,
trasnochar con los Pereza,
poner pies en polvorosa.
Por eso… Vinagre y Rosas.

Octubre 19 de 2009

2009-10-19T03:28:00.000-07:00

Notas para una crisis

Otro jueves negro en el Wall Street Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace crack,
cierra la oficina, crece el desvarío,
los peces se amotinan contra el dueño del río.

En el vecindario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis Now
mientras se apolilla el libro rojo de Mao.

Dan ganas de nada mirando lo que hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan carbón.

Y la gorda soñando que le aborda el crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir
rompiendo los espejos de esta España cañí.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquín.

Crisis de valores,
pétalos sin flores,
dólares de calcetín.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es Supermán.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuela,
inmundo mundo mundial.

Octubre 12 de 2009

2009-10-13T17:20:00.001-07:00

Violetas para Mercedes

Se nos murió la gran dama,
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.

Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p’alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,

distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.

Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.

Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.

Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.

Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.

Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.

Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas.

Octubre 5 de 2009

2009-10-05T17:24:00.000-07:00

Dragón chino cumple años

Sesenta tacos cumplió
el terremoto maoísta,
los mismos que tengo yo.

Gobierno malabarista
de mercado y arancel
con bandera comunista.

La palmó el gran timonel
viendo que el capitalismo
no era un tigre de papel.

En vez de más de lo mismo
revolución cultural,
China al borde del abismo.

Aquel imperio del mal,
del ciego salto adelante,
superpotencia mundial.

Los zapatos de Alicante
se fabrican en Beijing
con crines de Rocinante.

Confucio el Yang, Mao el Ying,
da igual el color del gato
como dijo Deng Xiaoping

con tal de que llegue al plato
y sepa cazar ratones,
hay libro rojo pa rato.

Septiembre 28 de 2009

2009-09-28T12:38:00.000-07:00

Sonetos para Cohen

1.
No sé si ustedes saben que anteayer
una canción pasó por Barcelona,
desde el Raval, al Prat, a Urquinaona,
nos devolvió la edad de merecer.

Insólito juglar que, en el mester
de clerecía exculpe su madonna,
tan más acá, tan zen, tan respondona,
tan buscona, tan nada que perder.

Y la parroquia viéndole oficiar
su liturgia pagana con sangrita,
ajena a los peperos del psoe,

bendice la ocasión de celebrar
cantándole estas son las mañanitas
a tus setenta y cinco, mestre Cohen.

2.
Dichosos los que el lunes veintiuno,
en el Palau San Jordi, redimidos
del tedio, de la ira, del olvido,
tuvimos corazón por desayuno.

Umbrío por la pena, casi bruno,
desde el Chelsea Hotel alzó su nido,
cambiando por gozado lo sufrido
por culpa de un desfalco inoportuno.

Lorca de Montreal, Leonardo en vena,
estrella de Morente, magdalena
de Marcel Proust, pequeño vals vienés,

oyéndote cantar tus aleluyas
me rasgué la camisa y la casulla,
llorando, sin sombrero y a tus pies.

Septiembre 21 de 2009

2009-09-21T03:50:00.000-07:00

Gatos

No obedecen al amo
los gatos
pero saben
que los dioses son ángeles
caídos.

No babean por huesos
los gatos
pero suelen
abrigarle el silencio
a las viudas
y estirarse en la alfombra
y bostezar
como si hubieran heredado
el sol
y dormir y dormir
arzobispales
y cazar una mosca
haciendo ochos.

Adoran los cojines
los gatos,
se ovillan en rincones
inauditos,
alacenas, rendijas,
claroscuros
ignotos donde cabe
un alfiler,
recelosos y altivos
sin carné,
baberos de bebés
sin cochecito,
cunitas para huérfanos
de todo.

Secretos micifuces
imprevistos,
qué goce contemplaros
a la hora de la siesta,
suspendiendo las mates
y aprendiendo
la impúdica lección
de la vida privada
de los gatos.

Septiembre 14 de 2009

2009-09-14T18:33:00.001-07:00

Palabras para Chus

Huele a tinta de imprenta y librería,
a ginebra con fanta de jengibre,
a primera edición, a verso libre,
si digo Chus quiero decir poesía.

Prófugo de la gloria, que más dan
las medallas, los goles, el confetti,
dice que Bryce, que Juan, que Benedetti,
que Atleti, que Almudena, que ojalá.

Sopa de letras, h de Alfanhuí,
lámpara heterodoxa de Aladino,
mierda pa don Pelayo, Marcelino,
si Chus dice que no, puede que sí.

En Rota, en Calafell, en la Gran Vía,
apóstol de un vaivén ultramarino,
le llama pan al pan, al vino vino
y a la clientela inmensa minoría.

A pesar de la errata de los años,
Rubaiyata, mester de juglaría,
del menisco cabrón de cada día
del blues a pie de calle desengaño.

Se pasa por la izquierda las feroces
vaquillas del parnaso de la pluma,
muy raras veces resta, siempre suma,
quien no lo quiera bien no lo conoce.

Septiembre 7 de 2009

2009-09-07T17:34:00.000-07:00

Matamoros, Norma, Kiko

1.
Palma ya, por caridad,
suicídate, Matamoros,
deja que le hagan el coro
póstumo a tu vanidad.
Bangkok es una ciudad
llena de chinas y moros
donde no sobra el decoro
ni falta un gramo de coca,
mejor la trena masoca
que está más cerca del foro.

2.
Dicen que Norma Duval
con su galán no se entiende,
lo que no sangra no prende
en el romance otoñal.
En juego está el dineral
presunto que ella pretende
si el magistrado no entiende
cómo salió del arroyo,
todo divorcio es un chollo
que se compra y que se vende.

3.
Kiko Rivera es un crack
cuando desriñona un pony,
cuando se zumba otra choni,
cuando se zampa un big mac.
La noche es un cul de sac
para las lumis del cieno
y la tele un desenfreno
donde se muere y se mata
pero le dan un cubata
y hace madre a la Veneno.

Agosto 10 de 2009

2009-08-10T16:19:00.000-07:00

Ferragosto

10/08/09
Ni me ponen las cariátides de adorno,
ni me excitan las putitas en rebajas,
menos mal que un tal Onán inventó el porno
a la hora de trucarme la baraja.

Dimití de ir a la caza de cualquiera
que quisiera trafi car con mi dolor,
el otoño subvenciona primaveras
botticelli previo pago al portador.

Porque, al cabo de tan sórdido ajetreo,
la cartera, corazón, lanza sus redes,
bomboncito pobre busca rico feo,
viejo verde se consuela con quien puede.

Y, en el siglo veintiuno, mire usted,
con el chat, el blog, el wifi , el acabose,
ni siquiera me hago ya páginas web,
mil palabras valen menos que una pose.

Para colmo en plena crisis, gripe A,
mártires de desgraciados protocolos,
con Dalila y con Rayán cerca de Alá
y el morito Mohamed viudito y solo.

Ferragosto, no se enfade el buen lector
de Interviú si en otra playa hago mi apaño,
necesito un descansito, director,
lleva sin subirme el sueldo cinco años.

Julio 27 de 2009

2009-07-27T04:07:00.000-07:00

Décimas Gürtelianas

1.
El caso Gürtel va a más,
Bigotes y Albondiguillas
le encargan las taleguillas
al sastre José Tomás.
Nos la clavan por detrás.
Mientras les mueven la silla
a los Chaves en Sevilla
los pleitos vienen y van
entre los trajes de Camps
y las anchoas de Revilla.

2.
Visiblemente nervioso
declaró que está tranquilo,
–pido a la justicia asilo,
archiven el contencioso.
Bárcenas, jacarandoso,
con su trasnochado estilo,
ha olvidado en cuántos kilos
aumentó su patrimonio.
–No soy el cabrón, demonios,
pero si tiro del hilo…

3.
Santa Rita Barberá,
patrona de la paella,
valenciana de jodella,
¿de fornicalla? ni hablar.
Maestresa de la fi llá
mora, aunque cristiana vella,
inaugura un cinco estrellas
con su bolsito Vuittón,
no hay quien sostenga el bastón
de mando mejor que ella.

Julio 20 de 2009

2009-07-20T04:12:00.000-07:00

Décimas almidonadas

Acabando disco estoy,
los acordes más idiotas
ponen alas en mis botas,
mañana, socio, ya es hoy.
No sé si vengo o si voy
pero le pongo una gota
de pasión a cada nota
que me queda por cantar
y, en agosto, a blasfemar
contra las bases de Rota.

Vente arriba, corazón,
que el invierno ha sido duro
y el tobogán del futuro
se anuncia color marrón.
La vida es una canción
que salta edades y muros
redimiendo al inseguro
y desarmando al que sabe
y la guitarra una llave
con un agujero oscuro.

Julio 13 de 2009

2009-07-13T03:39:00.001-07:00

De verde botella y oro

El verano está que arde,
a hombros se va otra tarde
de julio José Tomás.
Mientras estalla Pamplona,
al cielo de Barcelona
sube el de Galapagar.

La crítica lo discute
porque nunca juega al tute
con la tele y los despachos.
Porque huye del compadreo,
porque reinventa el toreo
ajustándose los machos.

Plumillas enardecidos,
la envidia es un sarpullido
que el corazón envenena.
Paco Camino a mi lado
revivía ensimismado
su juventud en la arena.

Ladran, luego cabalgamos,
sufren porque disfrutamos
su cálida sangre fría.
De verde botella y oro,
cuando rodó el tercer toro
la puerta grande se abría.

Porque respeta su oficio,
porque les saca de quicio
tanto pañuelo en las manos.
Los que cargan al torero
parecen los costaleros
del Cristo de los Gitanos.

Julio 6 de 2009

2009-07-06T17:16:00.000-07:00

Sonetos para Jacko

1.
El pobre niño rico, el viejo loco,
el negro blanco, el calvo cincuentón
con peluca de Barbie y pantalón
de húsar nunca se limpió los mocos.

Ni debajo ni lejos de los focos
quiso seguir creciendo el rey del pop,
disfrazado de Bambi o Robocop,
chavales, a dormir, que viene el coco.

Fugitivo de Harlem y del gueto,
tanto talento y tan escasas luces,
su voz le puso swing al siglo veinte.

con su exhibicionismo glam paleto
cubierto de medallas, deudas, cruces,
en Thriller ya bordó el muerto viviente.

2.
Los padres de los hijos que amó tanto,
las madres de alquiler que lo chulean,
saben que no era un criminal ni un santo
condenado a bailar con la más fea.

Lo más libre que tuvo fue su canto,
su grito de gallito de pelea,
a la hora de la póstuma marea
no nos une el amor sino el espanto.

Con sus tres churumbeles tan probeta
no echó un polvo que no fuera de talco
la ON punto G de Peter Pan.

Walk on the moon con guante en la bragueta,
con burka, purpurina y catafalco,
el circo americano, Neverland.

Junio 29 de 2009

2009-06-29T17:33:00.000-07:00

La canción del verano

1.
El don de la ebriedad, tan cotidiano
hace apenas un lustro, vuelve ahora
manchando los clarines de la aurora
la noche de San Juan, otro verano.

A la mesa del buen samaritano
me sentaré a cantar nuevas doloras
sabiendo que la caja de Pandora
sólo guarda un enjambre de gusanos.

Arderán los espejos, las banderas,
como somieres viejos en la hoguera
que prende el talibán de la memoria.

Dejando en las cunetas del estío
las amapolas del escalofrío
con dientes amarillos de la historia.

2.
Junio, julio y agosto, vacaciones
mortales para Apolo y Afrodita,
a la orilla del mar ¿quién necesita
chulos de playa, rayas o condones?

Los dioses del Olimpo alumbran clones
con paquete de plástico y tanguita,
que quitan lo que dan, ay! santa Rita,
líbranos de hipotecas y tifones.

La canción del verano es un balido
que anestesia la furia y el ruido
mundanal a la hora de la siesta.

Un cisne de Rubén que sale rana,
un niño que se prueba una manzana,
Guillerno Tell tensando su ballesta.

Junio 22 de 2009

2009-06-22T11:48:00.001-07:00

La legión extranjera

A Cristiano le han pagado
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.

Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.

Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.

Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.

Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.

Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.

La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.

Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra.

Junio 15 de 2009

2009-06-15T04:27:00.000-07:00

Fosas comunes

No es lo mismo el ejército que la gente,
aunque, quien más quien menos, todos mataron
al rojo, al facha, al primo de los de enfrente,
fue más cruel el terror de los que ganaron.

Declararon rebelde lo más decente,
purgaron a los tibios y fusilaron
al pedagogo, al ácrata, al inocente
que defendió las leyes que profanaron.

Tantos años después siguen discutiendo
quién era el malo, el bueno, el noble, el tirano,
el Judas, el Caifás, el samaritano
quién pierde cuando gana y gana perdiendo.

Los hijos y los nietos de la sangría
hartos de tanto valle de los caídos
en vez de odiar soñamos que llegue el día
de rescatar la honra contra el olvido.

Se pide la memoria, no la venganza,
la historia, no el garrote para el impune,
aquí no hay más Quijote que Sancho Panza,
y quedan demasiadas fosas comunes.

Junio 8 de 2009

2009-06-08T07:08:00.000-07:00

Baratija electoral

Banderas de purpurina

qué vaivén,

carteles y pegatinas

todo a cien.

Aquí no falta ninguno

todos cuentan,

hasta el Sastre batasuno

se presenta.

A Leire Pajín la inflama

el escenario,

Zapatero es un Obama

planetario.

Los mítines son la fiesta

del villano,

Carlos Fabra no se acuesta

con Mariano.

Monseñor Mayor Oreja

se cabrea

con la Europa de la ceja

y con la OEA.

Los brotes verdes que fuma

la Salgador

estan más de lo que suman

los parados.

Santiago y cierra España

tarde y mal,

vaya mierda de campaña

electoral.

Junio 1ro. de 2009

2009-06-01T04:04:00.001-07:00

Poesía con los pies

Josep Guardiola
Touré Yaya
Seydou Keita
Thierry Henry
Samuel Eto’o Fils
Andrés Iniesta Luján
Lionel Andrés Messi
Albert Jorquera Fortià
Sergi Busquets Burgos
Gerard Piqué Bernabeu
Rafael Márquez Álvarez
Xavier Hernández Creus
José Manuel Pinto Colorado
Silvio Mendes Campos Sylvinho
Pedro Rodríguez Ledesma
Eidur Smari Gudjohnsen
Gabriel Alejandro Milito
Alexander Paulavic Hleb
Carles Puyol Saforcada
Víctor Valdés Arribas
Víctor Sánchez Mata
Daniel Alves da Silva
José Martín Cáceres
Bojan Krkic Pérez
Éric Abidal

Aunque los ingleses no son mancos,
esta vez no les sirvió vestir de blanco.
Alzo mi copa
por el brillante campeón de Europa

Mayo 25 de 2009

2009-05-25T16:40:00.001-07:00

Menos dos alas

González era un ángel menos dos alas,
González era un santo por lo civil,
un dandi con un ojo a la funerala,
tan rojo tan Oviedo y tan zascandil.

Hilaba en los garitos de mala nota
boleros de Machín con Juanín de Mieres:
apurando esos güisquis en los que flota
la luna de las golfas y los crupieres.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.

Otoños y otras luces, pan con verbena;
tan Príncipe de Gales de Cortefi el;
tratado de urbanismo, Juan de Mairena:
proustiana magdalena, tinta y papel.

Verde por la vergüenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
contaba que morirse no era tan grave
y agonizó en voz baja, por cortesía.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.

Mayo 18 de 2009

2009-05-18T18:23:00.000-07:00

Estado de la nación

Como suele el PP busca pelea
cara a las elecciones europeas,

un lehendakari López, qué osadía,
pretende gobernar Euskalerria.

Urkullu es un Imaz antisociata,
si Ibarretxe se va, puente de plata,

nacionalismo en vena, negación
de mi única diosa: la razón.

Los derechos históricos que Arana
se inventó, bajan nunca la persiana.

No piensen que me olvido de Montilla
tan prófugo del clan de la tortilla

para plantarse frente a Zapatero
como un manso de libro ante un torero

que brinda al sol si caen chuzos de punta
aunque ruja la crisis marabunta.

El bellotari ya se jubiló
harto de hacer canutos con la o.

En la aldea global peste porcina,
Todo a cien, pata negra made in china,

duquelas por venir, canela en llamas,
cien días lleva ya Barack Obama.

Mayo 11 de 2009

2009-05-11T16:49:00.000-07:00

Porcinada

México en cuarentena y mascarilla
por culpa de una gripe mal curada
que amenaza mutar asilvestrada
como una fiebre alta y amarilla.

Del federal distrito, cual ladilla,
viaja el virus a Londres y a Granada,
a Hong Kong, a Chicago, todo es nada
cuando el sueño amanece pesadilla.

Por más que hayan saltado las alarmas,
los médicos no saben con qué armas
contener esta bíblica amargura.

La culpa no es del pobre animalito
que produce un jamón tan exquisito
sino del hombre, que no tiene cura.

Mayo 4 de 2009

2009-05-04T18:18:00.000-07:00

Décimas del mes de abril

1.
Feria de abril en Sevilla,
señoritos a caballo,
me comentan que hasta Cayo
Lara cata manzanilla.
Maestranza por seguiriyas,
el gitanito y el payo
se endemonian con el fallo
a estoques de mi Morante,
la pata contraria alante
como Arrabal y el Piyayo.

2.
Rosa Aguilar se desmanda
para incendiar la movida,
se pira de Izquierda Unida
sin consultar al baranda.
Lo peor es que la banda
de música, desnutrida,
desafina por la herida
que agranda la cordobesa,
ni plebeya ni princesa,
¡ay Rosita de mi vida!

3.
Los guapos de las esquinas
con sus cadenas de oro
se enfrentan, machos, al toro
viudo de las cantinas.
A un toque de cocaína
Pedro Navaja hace el coro,
y, en la isla del tesoro,
para romper la rutina
naufragan en la piscina
un papagayo y un loro.

Abril 20 de 2009

2009-04-20T18:00:00.000-07:00

Cuerpo, corazón, deseo

El cuerpo tiene un ayer
que no se cura mañana,
nueve noches por semana
sin ganas de amanecer.
Laberintos del placer
cuando baja la persiana
del crepúsculo, Diana,
cazadora de vía estrecha,
clava su póstuma flecha,
en mi podrida manzana.

El corazón es un flan
que encoge con cada pena
y se inflama cuando suena
la flauta dulce de Pan.
Eva se va con Adán
porque el amor desenfrena
y, al calor de la verbena,
siempre aparece un muchacho
que le financia el gazpacho
después de la noche buena.

El deseo es un corcel
que la madurez embrida,
cuando el bajel de la vida
no acepta tratos con él.
No se trata de ser fiel
a la esposa malquerida
ni echar vinagre en la herida
de la loca juventud;
la pasión y la salud
pierden siempre la partida.

Abril 13 de 2009.

2009-04-14T17:39:00.000-07:00

Pan y circo

Pasadas las elecciones
con su caspa glamurosa
a plazo fijo,
arrancan las procesiones
de la virgen dolorosa
con su hijo.

Y luego abril y la feria
de vanidades que muere
en el Rocío,
que no decaiga la histeria
ni el cólico miserere
del vacío.

Azahar y biznaguitas
de jazmines, sevillanas
y saetas,
afroditas en tanguita
calentando en Punta Cana
las braguetas.

Tragicomedia española,
costaleros sin papeles
marca Güiza,
en la portada del Hola
el brillo de los caireles
se cotiza.

Pan y circo, toros, goles,
Michelle Obama y the Queen,
swing con bolero,
échale un cable, Sonsoles,
que el inglés es el latín
de Zapatero.

Abril 6 de 2009

2009-04-08T11:44:00.000-07:00

Otra vez

Otra vez las almóndigas y el palabro,

otra vez cirujanos contra la tos,

otra vez don Pelayo en el candelabro,

otra vez el obispo y el cagüen Dios.

Otra vez retrovirus en los Balcanes,

otra vez abertzales de Lavapiés,

otra vez se encabronan los catalanes,

otra vez los gallegos van al revés.

Paraísos fiscales, camaleones,

cuentas secretas, tetas de bisturí,

otra vez los Putines napoleones,

otra vez los Botines de Zarkozy.

Otra vez el hisopo y el catequista,

otra vez el nirvana de Katmandú,

otra vez Almodóvar penelopista,

otra vez de Kosovo vuelve Mambrú.

Otra vez el talante se baja al moro,

otra vez al Dow Jones le da por bajar,

otra vez se confunde plástico y oro,

otra vez tengo ganas de vomitar.

Otra vez lince ibérico con corbata,

otra vez Pegamoides y Eurovisión,

otra vez las parábolas de hojalata,

otra vez serenatas anti Garzón.

Marzo 30 de 2009

2009-04-02T04:55:00.000-07:00

Prado, Sabina, Praga

Para el Benja

Vine a Praga a robarle al azar
una canción,
vine a Praga a buscar un lugar
sin corazón.

Vine a Praga a romper los vaivenes
de la rutina,
vine a Praga a subirme en los trenes
con Mesalina.

Vine a Praga a forzar los candados
de mis prisiones,
vine a Praga a cambiar mis dorados
por tus marrones.

Vine a Praga a tatuar un sicario
con mi bombín,
vine a Praga a rezar el rosario
de Benjamín.

Vine a Praga a dormir en hoteles
sin bakalao,
vine a Praga a regar los claveles
de Wenceslao.

Vine a Praga a bailar en la pista
del doctor Fausto,
Kafka fue un precursor
costumbrista
del holocausto.

Y hoy, de vuelta en el viejo Madrid,
prófugo en casa,
mareando otra vez la perdiz
a ver qué pasa.

MARZO 16 de 2009

2009-03-22T11:53:00.000-07:00

LA BATALLA DE LOS CUERNOS

José Tomás y Camino
con Morante
de la Puebla por delante
se arrancan por Victorinos.
¡Qué lujo! ¡Qué desatino!¡
Qué cartel!
Manolete y Rafael
de Paula, Curro y Chenel
aunque se callan
presentes en la batalla,
todo por una medalla
pero al loro que el hermano
Cayetano
a pesar de sus Milanos
corre de dulce la mano
y Curro Vázquez sabía
en qué jardín se metía.
Medalla de Bellas Artes,
servidor que es juez y parte
porque al cuello la ha llevado
preguntado
no debe opinar y opina
que no es lo mismo
la jondura y el turismo
la verdad y el catecismo
el oro y la purpurina
y el niño de la Carmina
no se pelea
con la rutina
cuando torea.

Marzo 9 de 2009

2009-03-22T11:47:00.000-07:00

Si cundieran

los milagros, si no tuvieran

alergia a la primavera

las amapolas,

si pudiera,

ángel travieso,

bucear

por los sótanos de un mar

presoen una caracola,

si no viajara

tan solala luna

que se dispara,

tan hambruna

y tan despacio

por el espacio,

si se muriera

la muerte en un accidente

de carretera,

si tremolara

desde el palacio de Oriente

la bandera

tricolor de la tercera

república en el balcón,

si sirviera

esta canción

para que tú me absolvieras,

si no me doliera

tanto el corazón…

Marzo 2 de 2009

2009-03-02T14:54:00.000-08:00

Chirigotas de Garzón

With a little help from my friends

Este pavo es un crack, le da lo mismo
Caín, Sadam, Bin Laden, Pinochet,
Eta, los Gal, Fidel, el urbanismo,
que tiemblen los Torrentes sin carnet.

¡Qué terco Torquemada antiladrillo!
¡Qué fiero Baltasar contra Roldán!
En el lado convicto del banquillo
que no me juzgue nunca el talibán.

Roberto Alcázar caza malandrines,
Supermán se disfraza de Clark Kent,
la justicia es el clan de los Charlines
con la que está cayendo en Picassent.

Huelga de magistrados paniaguados,
aforados forrados a granel,
fray Caamaño nos libre del jurado,
del fiel de una balanza tan infiel.

¿Por qué torres se va de montería
donde los ciervos pierden el pellejo?
¿Para recalentar la guerra fría?
¿Para cobrar la pieza de Bermejo?

Deje tranquilo el trust del menudeo,
mire con lupa el cártel genovés,
que no le estrese radio filisteo,
todos Losantos piensan con los pies.

¿Qué se esconde debajo de esa toga?
¿Qué barren los faldones del ropón?
Los muflones del coto no hacen yoga
desde el punto de mira de Garzón.

Y, sin embargo, no le sobra apoyo
por su estajanovismo radical,
la audiencia nacional no es ningún chollo,
si monta un pollo cuente con mi aval.

Febrero 23 2009

2009-02-23T14:33:00.000-08:00

Para una joven poeta

Estefanía Muñiz

1.
Líbrate del común de los lugares,
del azogue tribal de los espejos,
el verbo se hizo carne con pellejo,
no te inmoles en fuegos malabares.

Profanando neoclásicos altares,
cuando, estando tan cerca, estemos lejos,
baila con una tibia de Vallejo,
al son de un rhythm and blues por soleares.

Ven a sembrar palabras encendidas,
ponle sal y vinagre a la tormenta,
búrlate de mi muerte con tu vida.

Pásate de la raya a pie de imprenta,
cuando Sebas se apunte a la mordida
carga tu carabina treinta treinta.

2.
Bipolar, di que sí, porque los polos
pierden el norte cuando el sur naufraga,
porque la fuga es canto, niebla, yaga,
porque en mitad del beso estamos solos.

Luminiscente como las criaturas
que con piadoso afán tejen su nido
entre el prozac, el aleph del olvido
y un guión sin rodar que mata y cura.

Tu sino es la sintaxis del deseo,
los dos dientes de leche de Mateo,
un eclipse de luna en pleno día.

La cadena perpetua de ir nombrando
los cómos, los porqués, los hasta cuándo
que envenenan tu sueño, Estefanía.

Febrero 16 de 2009

2009-02-16T15:15:00.001-08:00

Tercetos encadenados

Clarito pa que me entiendan:
si te dan gato por liebre
no compres lo que te vendan.

Que no te suban la fiebre
ni los becerros de oro
ni los niños del pesebre.

Con la zurda embiste el toro,
la culpa no es del judío
ni del negro ni del moro.

El PIB no es un monte pío,
pero que sepa la banca
que lo suyo es tuyo y mío.

Porque el futuro se estanca
cuando ronca el pensamiento
y el más acá se apalanca.

Lo digo como lo siento,
la vida es más complicada
que navegar contra el viento.

Trasnocha la madrugada,
quien no se atreve no moja,
casi todo es casi nada.

La caída de la hoja
despoja de lumbre y nido
al novio de la Pantoja.

Memoria de lo perdido,
tercetos encadenados
a la noria del olvido.

Febrero 9 de 2009

2009-02-10T16:54:00.001-08:00

Décimas de villa y corte

Contratas y construcciones,
tifones y malos vientos,
tamayazos incruentos,
piratas y tiburones,
Aguirres y Gallardones,
escuchas y seguimientos,
El País está contento
porque tiene la exclusiva
mientras se encharca en saliva
la ministra de fomento.

Está tomando un cariz
siniestro el cuarto menguante
del partido anti talante
que desgobierna Madrid.
En el cajero está el quid
de esta cuestión palpitante
¿Quién enmascara al mangante?
¿Quién desembosca al espía?
¿Quién rompe la cruz de guía?
¿Quién huye? ¿Quién va delante?

Espe va de prima donna,
Mariano de don Tancredo,
Rodrigo de yo sí puedo,
¿Y Alberto? Libero en zona.
Soraya va de amazona,
Cospedal de aquí me quedo,
Fraga de padrino en pedo,
Camps de ninot indultat,
González Pons de soldat
y yo del voto del miedo.

1 de febrero de 2009

2009-02-02T14:09:00.000-08:00

Brindis al sol

Sonaron los clarines, Carnicerito

de Dallas cede trastos a Morenito

de Illinois, el toro escarba en la arena.

No valen ya retóricas y aposturas,

Guantánamo se llama el primer miura,

la afición impaciente exige faena.

La cuadrilla conoce los entresijos

de tantos descalabros a plazo fijo,

de tanto crucifijo contra la ciencia.

Los Eres plantan minas anti persona,

se nos muere el planeta de tiritona,

urge que las neuronas tomen conciencia.

Desmontan la tribuna los albañiles,

agonizan los fastos y los desfiles,

qué rico el mambo con la primera dama.

Brindis al sol, muleta en la mano izquierda,

antes de que nos llegue al cuello la mierda

ajústate los machos, Barack Obama.

Sin olvidar que el príncipe va desnudo

habla para los sordos por tanto mudo,

por tanto Kunta Kinte y tanto Camborio.

No dejes que la bolsa te marque el paso,

jubila a los apóstoles del fracaso,

tu torre de marfil es tu purgatorio.

Protocolos de Kioto, ahí quiero verte,

desahucia el corredor de la mala muerte,

limpia el moco tendido del desconsuelo.

Aunque te acechen dagas y horas inciertas,

aunque el apocalipsis llame a tu puerta,

después de Bush triunfa hasta Mortadelo.

Enero 26 de 2009

2009-01-26T15:19:00.000-08:00

Interiores

El crepúsculo va con retraso
destiñendo la sal de la vida,
vivo en un callejón sin salida,
hace tiempo que no me hago caso.

Avanzando hacia atrás, paso a paso,
cada atajo parece una huida,
cuando pierda por fin la partida
roncaré a la salud del ocaso.

Romperé el comodín que me sobra,
tiraré a la basura la obra
que corrige con sorna el destino.

Y, desnudo, con ningún reproche,
le daré la razón a la noche
y abriré otra botella de vino.

Amanece peor cada día,
y, a pesar de las horas azules,
los relámpagos son tan gandules
como trenes sin norte ni vía.

Heme aquí sin hallar todavía
morbo y cólera en campo de gules,
entre harapos de velos de tules,
novio póstumo en cama vacía.

Con oído avizor, por si acaso
consiguiera indultar el fracaso
sobornando a la indómita musa.

Cuéntame, por tus muertos, le pido,
una historia de amores y olvidos
que me empuje a cantar sin excusa.

Enero 19 de 2009

2009-01-19T14:13:00.001-08:00

Wellcome Mr. Obama

Defraudará como defraudan todos
los que ciñen laureles y coronas,
pero otros aires traen otras personas
y no es lo mismo Hollywood que el Nodo.

Por fin la lista de los reyes Godos
se viste de un color que desentona,
yes, we can, grita Springsteen y Madonna
cultivando gardenias en el lodo.

Y así, mientras los perros y los gatos
desnudos, con los ojos como platos,
le piden un milagro a san Obama,

los parias, los ateos, los maricones,
jugamos a no hacernos ilusiones
por si termina la comedia en drama.

So long Mr. Bush

Al criminal de guerra analfabeto
apóstol de un Yahvé paleocristiano
tan bastardo, tan mal samaritano,
peor que el otro Bush y más paleto,

cuyo programa cabe en un panfleto,
guantanamero, vil, burdo, tejano,
con futuro en la fragua de Vulcano,
da vergüenza ripiarle este soneto.

Caín de la batalla más cobarde,
el banquillo en La Haya está que arde
esperando que baje lo que sube.

Que se vaya al infierno en buena hora
el necio que desprecia cuanto ignora
con b de burro en vez de doble uve.

Enero 12 de 2009

2009-01-12T14:34:00.001-08:00

Por funeralas

Para Fernando, Javier y Jordi

Revientan las mezquitas
y las escuelas,
toma candela,
hierve la dinamita
y, en duermevela,
sangran las duquelitas
de las esquelas.

Kefiyas, intifadas,
torres y alfiles,
jambre y misiles,
coartada desalmada,
muertos civiles,
mocosos con fusiles
entre alambradas.

Oriente se envenena
por funeralas,
silban las balas,
Hamás se desenfrena,
pobre Ramala,
colonos por las buenas
o por las malas.

Yes we can, pura raza
de presidente,
pero es urgente
que juegue bien sus bazas
después del veinte,
en la franja de Gaza
cuerpo presente.

Enero 5 de 2009

2009-01-06T02:00:00.001-08:00

Christmas’s song

No es verdad
que me dé náuseas la navidad,
me conmueven la madre y el niño, la mula y el buey,
lo que pasa es que estalla una bomba en la noche de paz,
lo que pasa es que apesta a zambomba el mensaje del rey.

El portal
de Belén es un zulo virtual
pero en vez de turrón este año me como un marrón,
unos hígados chumbos envueltos en papel albal,
y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón.

Ojalá
no abrasara el calor del hogar
ni el pretexto que da el calendario para compartir,
lo que pasa es que tengo nostalgia de la soledad
¿cómo hacer si me da por llorar cuando toca reír?

Corazón,
no me quieras matar corazón,
sé de sobra quién paga, quién cobra, quién hace vudú,
quién satura el tacho de basura de tu cotillón,
san José se enfadó con el padre del niño Jesús.

Para ti
escribí este sol fa do re mi,
te lo vas a encontrar en el árbol de papá Noel,
cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí,
que el cucús sabe a grano de pus tatuado en la piel.

Satanás
es un capo llevando el compás,
infiltrado en el súper mercado de san Valentín
cuando adopta un cobaya le ofrece una raya de más,
me lo dijo un espejo más viejo que el treinta de abril.

Diciembre 29 de 2008

2008-12-29T16:52:00.000-08:00

Sonetos indiscretos

1.
¿Qué se cuece en la Acrópolis, Sofía?
los Karamanlis y los Papandreus
parecen hijos póstumos de Zeus
cuando tira a matar la policía.

¿Y Bolonia? La rancia letanía
del fracaso escolar anti Amadeus,
los bastardos de Marx son los hereus
de un templo huérfano de teología.

Sesenta y ocho en pleno dos mil nueve,
gentuza inadaptada que se atreve
a extrapolar al alba el triste ocaso.

Hartos de no bailar con la más fea
esperando que suba la marea
los capos del mañana piden paso.

2.
Noche vieja pelleja y andrajosa
que alumbra desdentada el nuevo día,
primero de un enero con sangría,
la poesía es un virus de la prosa

y la vida una cónyuge piadosa
de efecto mariposa, una jauría
de perros con collar, bisutería
disecada de pétalo de rosa.

Y mientras se acabó lo que se daba
parece un Corleone el tonto l’haba
que cobra sus talones al contado.

Y como el purgatorio no perdona
la nieve del abeto desentona
y el norte es un terceto desnortado

Diciembre 22 de 2008

2008-12-22T14:46:00.000-08:00

Hip hop de navidad

La noche buena llega por las malas;
a los reyes chalecos antibalas
les piden para la cuesta de enero
los desahuciados por los mamporreros
del kapital, Obama nos ampare,
y sin embargo están llenos los bares,
apadrine a un bankero, señorita,
basta de deshojar la margarita
del siglo veintiuno haciendo trampa,
el diluvio que viene nunca escampa
y el año nuevo huele a ropa vieja
y a fachada endeudada hasta las cejas;
con la muerte de Dios y del marxismo
la democracia es menos de lo mismo,
ojo a los presupuestos del estado
que dan lo no crecido por gastado,
las doce uvas saben a veneno
cuando al abismo no se pone freno,
cada día naufraga una patera
y un tal Madoff te roba la cartera,
vuelve la crispación por el bolsillo,
la justicia se queda en calzoncillos,
la peña se encabrona pero aplaude
al capo de las técnicas del fraude,
menos el fondo sur del Barcelona
la afición este año anda tristona,
por mi parte y cortando por lo sano
Felices Pascuas, ya vendrá el verano.

Diciembre 15 de 2008

2008-12-15T15:42:00.001-08:00

Coplillas de pie quebrado

Las campanas a rebato
tocan las nomenklaturas
de occidente,
porque la banca da gato
por liebre a las escrituras
de la gente.

Mori el Borbó, diù Tardà,
más tonto de los cojones
que el Getafe.
¿Otra errata de Sardá?
Los catetos con galones
tienen gafe.

Ni me empapa la garúa
ni discuto con los sabios
de cantina.
Ni me encrespa Ezker Batúa,
aunque entiendo los resabios
de Leguina.

El txistu y el tamboril,
pesadillas abertzales,
Aralar,
basta de garrote vil,
dejen ya los criminales
de matar.

Mientras el gran timonel
caraqueño se corona
bonaparte,
el sandino de Daniel
Ortega se desmorona,
juez y parte.

Tres millones de parados,
miseria sin disimulo
con pateras.
Malaya el libre mercado,
que se metan por el culo
sus banderas.

Diciembre 8 de 2008

2008-12-07T15:30:00.000-08:00

El Cervantes de Marsé. Dos sonetos.

1.
Encerrados con un solo juguete
antes que el chino fuera este Raval,
germá de Jaime Gil y de Barral,
viudo de González, Tribulete.

Rabos de Lagartija con clarete,
bragas de oro made in Maragall,
Bocaccio en vena, luna de Arrabal,
prima Montse llorando en el retrete.

Don Juan tan a la força del destino,
teniente Bravo, goran los fantasmas
del Roxi, si te dicen que caí.

Pijoaparte Marsé tan cervantino,
tan amante bilingüe a contra pasma,
embrujo de Shangai, Barça cañí.

2.
Últimas tardes con Teresa fue
mi Quijote, mi Joyce, mi Barcelona,
sé tanto, sin saber, de tu persona,
que el Guinardó parece Lavapiés.

Prosa que aplica al antes del después,
bisturí singular, líbero en zona,
primo interpares de la gente bona,
labia de cascarrabias al revés.

Un día volveré, dicen que dijo,
un general blandiendo el crucifijo,
feroz como quijada de Caín.

Canalla con medalla, ya era hora,
que se entere la chacha y la señora
que te has ganado un premio de postín.

Joaquín Sabina
Ronda del Guinardó, diciembre de 2008

Interviu, Diciembre 1ro.de 2008

2008-12-03T07:27:00.000-08:00

Mis directores. Dos sonetos

1.De Billy Wilder El Apartamento,

del Gatopardo Claudia Cardinale,

del muro de Berlín la Berlinale,

de Rabal el Raval con argumento.

De Viridiana el santo sacramento,

de Almodóvar pecados veniales,

de Fernando León los arrabales

de Hitchcock los finales truculentos.

De Vittorio Ladrón de bicicletas,

del imperio austrohúngaro Berlanga,

de Lubitsch, corazón, ser o no ser.

De Woody Allen psiquiatras y braguetas,

de Kusturica petas con pachanga,

de Azcona y de Ferreri Pepe Isbert.

2.De Fellini las tetas Amarcord,

de Bergman la caída de la hoja,

de Huston la insolencia, la congoja,

del oeste de Irlanda san John Ford.

De Peckinpah knocking on heaven’s door,

de Fernando la silla pelirroja,

de Kurosawa toma pan y moja,

los Cuatrocientos golpes de Truf faut.

De los hermanos Coen el incesto,

de Scorsese y Coppola Brando al pesto,

.de Keaton mi Cantinflas tan Chaplin.

De Polanski el tufillo a barrio chino,

De Niro el cazador made in Cimino,

de las rubias platino Marilyn.

Noviembre 24 de 2008

2008-11-25T07:12:00.000-08:00

Rosa amarilla

Con su bolso de los chinos de Vuittón,

con su niqui Hello Kitty de brillantes,

con su cruz tan Christian Dior de garrafón,

sus manolos de ocasión, sus bolos y sus amantes.

Con su corte porque corta el bakalao,

su Chanel de plexiglás y su alma en pena,

su Rappel su que me quiten lo bailao,

vacilando de costao del infierno a la verbena.

Un futbolista torero la toreó

antes de que la fichara

Esto es un atraco,

por más que la mala fama diga que no

su pograma se llama Telesobaco.

El asunto es que anteayer me la crucé

tan fané y descangallada, tan suicida,

que, con nada que decirle, la invité

a un canuto y un café

con sabor a despedida.

Ebrio de documentales de la dos,

National Geographic versus Telecinco,

Los Soprano, Mad Men, Roma, HBO,

mi álter ego no soy yo, por el culo te la jinco.

Un banquero socialista se la bancó

antes de que la fichara Rosa amarilla,

aunque el somier de su cama diga que no

su pograma se llama Teleladilla

Noviembre 17 de 2008.-

2008-11-17T14:32:00.001-08:00

Ecos de sociedad

Se resquebraja el ladrillo,
crece la cola del paro
cada hora.
La esperanza hace novillos,
envejece el desamparo
de la aurora.

El futuro anda ojeroso,
disléxico el crucigrama
y el alpiste.
Berlusconi es un mafioso
que dispara contra Obama
con un chiste.

Ni muere el capitalismo
ni se casa la duquesa
malvaloca.
La Bruni es un galicismo,
la suegra de la princesa
tiene boca.

Víznar hierve en la memoria,
sobran cheques protestados,
falta pan.
Basurero de la historia,
dos criaturas se ha cargado
el talibán.

El cielo está malherido,
los banqueros se han burlado
de la gente.
Zapatero ha conseguido
una silla de prestado
en el G-20.

Noviembre 10 de 2008

2008-11-10T05:06:00.000-08:00

Décimas estupefactas

Se vengó Abel de Caín,

salve, sueño americano,

tan go home, tan primo hermano,

tan Lincoln, tan Luther King.

Calló el muro de Berlín

y a la vera de un verano

con Yahvés y medias lunas

la rueda de la fortuna

trajo un milagro africano.

Qué noche la de aquel día,

qué martes tan milagroso,

qué miércoles resacoso,

qué negro tan utopía.

Qué borrón en plena CIA

qué virus tan contagioso

qué disparate, qué foso

entre el nunca y el mañana,

entre Florida e Indiana,

viva Michelle y su esposo.

Ni cabaña del Tío Tom,

ni sepulcro blanqueado,

ni Michael Jackson pirado,

ni Harlem versus el Bronx.

Obama es un reggaetón

cimarrón y encorbatado

con cuentas que han esquivado

los pecados de la banca,

la Casa Blanca no es blanca,

el futuro ya ha empezado.

Noviembre 3 de 2008.

2008-11-03T09:33:00.000-08:00

Nuevos trinos ultramarinos

Por los pagos aztecas, luego, luego,

volando voy desde el granizo al fuego,

jugándome la vida ultramarina

para perder el tren de la rutina,

en Wall street la bolsa baja y sube,

mi corazón colgado de una nube

se tira de cabeza al mismo río

del ojalá, del nunca, del hastío,

moteles de la ruta de la seda,

campos de minas, virus de Al Qaeda

que seguirá creciendo mientras todo

lo posible se bañe en turbio lodo,

en sangre, en pus, en mierda,

calavera que no sabe nombrar la primavera,

en México lo digo, José Alfredo,

viviendo sin vivir, muerto de miedo,

cantando con mariachis desabridosl

a expósita balada del olvido,

punto y coma, amanece que no es poco,

prójimo soy yo fuera de foco,

cartel del golfo, coca dislocada

que desemboca en múltiplo de nada,

Zócalo mexicano, Aguas Calientes,

tuétano de los huesos de la gente,

virgen de Guadalupe con sangrita,

Berlín, torres gemelas, mamacita,

ando volando bajo, compañero,

me moriré en Perú con aguacero

Octubre 27 de 2008

2008-10-27T15:15:00.000-07:00

Décimas americanas

1.
Sin mirar bajo el colchón
no te metas en la cama,
que el Ku Klux Klan tiene fama
de ensangrentar la función.
Cuidadín con los neocons,
ni te vayas por las ramas
ni te quemes en la llama
gringa del despacho oval;
de la resaca imperial
cúranos, Barack Obama.

2.
La niñata de Rajoy
tiene un novio fontanero,
Joe se llama el mamporrero
con sombrero de cowboy.
Al senador de Illinois
los nietos de los negreros,
republicanos peperos,
lo quieren macainear;
Sarah Palin tiene un par
pero el negro es zapatero.

3.
Los ultras del fondo sur
de la América paleta,
con la mano en la bragueta
charltonheston de Ben Hur,
se la juegan al albur
de un candidato probeta.
Los rojillos del planeta,
sin ánimo de incordiar,
tan contentos de cambiar
de color, no de chaqueta.

Octubre 20 de 2008.

2008-10-21T04:51:00.000-07:00

Chile en el corazón

Cien años ha cumplido el Chicho Allende,

puño cerrado en guante chic de seda,

parece que fue ayer en La Moneda,

Salvador no se compra ni se vende.

Verbo exquisito, gafas de cegato,

médico de su honra que es la mía,

la nuestra, la del gen de la hidalguía

republicana contra el virreinato.

Con chaqueta de tweed y metralleta

el bon vivant supo morir altivo,

por eso está, entre tanto muerto,

vivo,con Víctor, con Neruda, con Violeta.

Con su scotch y su plato de mal gusto,

su Tencha, su mapuche, su Payita.

Bachelet huele a pisco con sangrita

y a roña Pinochet César Augusto.

Con su corte de mangas a la noche

de infames centuriones sin bandera,

con sus pobres de cobre y de madera

¿al tiro de desgracia? ni un reproche.

Desazón sin razón que quita el hipo,

mártir de la memoria incandescente

del alma del Edipo de la gente,

los tipos de interés no eran su tipo.

Kissinger y la Cia conspiraron

desde el primer momento contra él,

financiaron las armas y la hiel,

se suicidó, pero ellos lo mataron

Octubre 13 de 2008.

2008-10-13T05:08:00.001-07:00

El miedo

Que salgan los Botines
a dar la cara dura,
sobran bonos basura,
faltan medios y fines.

Pecado original,
del capital barato,
¿qué opina el sindicato
ya casi vertical?

Usureros orondos
financiando misiles,
talonarios de Aquiles
que amanecen sin fondos.
El miedo ya está aquí:
el paro y la hipoteca
cierran la discoteca
sin un maravedí.

Plan Paulson, garantías
in articulo mortis,
Wells Fargo, Lehman, Fortis,
embargos, plusvalías.

Burbujas del ladrillo,
bursátiles atracos,
gánsteres contra cacos,
a costa del pardillo.

Tóxicas inversiones,
haberes que no deben,
percebes que se atreven
a levantar pendones.

Las leyes del mercado
traen hambre con cicuta,
la bolsa es una puta
que sabe demasiado.

Octubre 6 de 2008

2008-10-06T16:49:00.000-07:00

Crisis

Hay crisis cuando el cielo vomita bajo tierra,
crisis cuando el subsuelo se olvida de volar,
crisis cuando el borrego se planta en pie de guerra,
cuando el apunten fuego sabe a quién disparar.

Hay crisis cuando poco parece demasiado,
hay crisis cuando todo cuesta un dedo del pie,
hay crisis de virtud, hay crisis de pecado,
de Corán, de Talmud, de Evangelios, de fe.

Hay crisis financiera del ego en calzoncillos,
crisis guantanamera, patera, Medellín,
hay crisis de madama que empeña sus zarcillos,
hay crisis cuando todos venden menos Botín.

Hay crisis cuando empalma tifón y marejada,
hay crisis cuando el alma no tiene corazón,
crisis sub prima, crisis que no rima con nada,
Schumpeter, Galileo, Darwin, Bagdad, newcons.

Crisis Putin, Obama, Sarkozy, Zapatero,
Wall Street en pijama, cero à droite, mister Bush,
chantaje al por mayor, Superman con liguero,
cuesta de enero en mayo, black payo, rhythm and blues.

Hay crisis en el lado mojado del desierto,
hay crisis del petróleo, del pan, del porvenir,
hay crisis en la Meca y en la oración del huerto,
el crack, la discoteca, las ganas de vivir.

Septiembre 29 de 2008

2008-09-29T16:34:00.000-07:00

Amy´s song

La mosquita muerta de nariz judía,
piernas de alfiler, pezón de silicona,
caracola en bolas, amapola umbría,
zulo de entretiempo, culo de persona.

Detesta la gloria dulce fracasita
porque la memoria le provoca estrés,
temprano es muy tarde y las casas de citas
a ciegas se mueren dos citas después.

Porque el caso es que zapeando mi rutina
entre gran hermano, Alaska y Mickey Mouse
yo me quedo con la basca sin gomina
que alucina con los pedos de Winehouse.

Patrona del último, ebria satanasa,
más negra que el negro que te hace los coros,
se queda tan corta que siempre se pasa
saltando peldaños del apaño al foro.

Tu viejo en el taxi, tu Blake en la trena,
tu agente sudando, tu gente contigo,
la vida es un grano de pus con verbenas
blues del alma en pena, corazón amigo.

Virus del oído, nido de cualquiera,
novia de Carpanta, fan de Mortadelo,
sigue siendo tú pero no te nos mueras,
canta, canta, canta, marujita en celo.

Septiembre 22 de 2008

2008-09-23T17:54:00.000-07:00

Por sevillanas

Mis queridas comadres Milagros, Pepa
tuvieron descendencia Lola y Candela

Pepita y Milagritos,
Lola y Candela,
qué duermevela,
gorritas, zapatitos,
dulce paliza,
las nenas tan mellizas
no son gemelas.

Su padre es mi comadre,
mi capa un sayo,
su abuelo un payo,
su abuela mi compadre,
son del Piyayo,
con perro que les ladre
un trece de mayo.

Sobra pan y flamenco,
coto Doñana,
con pipirrana,
cuatro patas pa un renco
por sevillanas,
que no les farte cuenco
ni damajuana.

Abulense andaluza
de los madriles,
Lola candiles,
mandiles con alcuza,
rojos añiles,
si aprieta la gazuza
foie de alcauciles.

Nieto Muñoz se llaman
mis dos sobrinas,
Candela en rama,
viceversa en la cama,
Lola en harina,
churumbelas que maman
vino de quina.

Septiembre 15 de 2008

2008-09-16T17:27:00.000-07:00

¿Quién ha sido?

Ha muerto un subsahariano,
llevaba al cuello la soga
del destino.

Dicen que ha sido un gitano,
que iba hasta el culo de drogas
y mal vino.

Arde la noche en Roquetas,
suenan gritos de venganza
en El Ejido.

Se cargan las escopetas
con hiel y desesperanza,
¿quién ha sido?

Sin colchón pero con tele
cada doscientas viviendas
esta España

cargada de churumbeles
monta en África su tienda
de campaña.

Europa cierra fronteras
llenando de cancerberos
la utopía.

El llanto de las pateras
riega los invernaderos
de Almería.

Septiembre 8 de 2008

2008-09-14T16:14:00.000-07:00

Sonetos de septiembre

1.
De vuelta del paréntesis de agosto
en las playas del sur cerré mi nido,
rescatando, entre todo lo perdido,
memorias del olvido a bajo costo.

Ni Elvis ni Borges ni Brassens ni Ariosto
pero con fácil pluma y buen oído
vuelvo a contar a gritos lo vivido
con esa mala voz que desimposto.

Bajo presión me gano las lentejas,
empezando la jaula por las rejas
la noche sigue siendo el primer día.

Ahogo en tinta tanto desamparo,
entre Obama y McCain lo tengo claro,
ahora no está escrito todavía.

II]

Un cuaderno no es una carretera
ni una página en blanco un escenario
ni un alivio de luto un inventario
ni un otoño caliente primavera.

Sin fuerzas para izar otra bandera
que no fuera la negra del corsario
retomo lenguaraz epistolario
entre Rota y Jerez de la Frontera.

Las evas de diseño y los adanes
de gimnasio llenan las estaciones
del siglo veintiuno y sus ruinas.

Por las aceras hierven huracanes,
se cansan de volar los aviones,
enferman las oscuras golondrinas.

Operación retorno

Julio 2008

2008-07-28T10:00:00.000-07:00

La Cançò de Ruscalleda

El corazón evoca lo que se queda

prendido en la memoria del paladar,

me fío de los ojos de Ruscalleda,

del cielo de su boca en Sant Pol de Mar.

De sus manos tan sabias en los fogones,

de sus versos de tinta de chipirón,

de su cante huertano por camarones,

su congrio, su sofrito, su rovellón.

Reinando entre lo crudo y lo bien cocido,

entre la tradición y la modernezte

receta una coca con mi apellido,

un pollo de corral, un erizo, un pez.

Le pone a su espardenya tacón de aguja,

su alcachofa se viste de flor de lis,

la Pompadour alterna con la maruja,

Tirant lo Blanc almuerza con Amadís.

La gamba es, inter pares, la prima donna,

y el Sant Pau, el liceo del buen yantar,

universal, provincia de Barcelona,

Maresme en la sartén, comer y cantar.

Julio 2008

2008-07-21T06:24:00.000-07:00

La misma canción

Uno escribe siempre la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo el cielo marrón,

que agoniza detrás del espejo.

Uno canta siempre la misma canción

otra noche en el bar de la esquina,

cerca de la estación donde duerme un vagón

cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno sueña siempre la misma canción,

abanico de fuego en la nieve,

cuando el sol envejece al caer el telón

y es tan tarde la vida y tan breve.

Uno empieza siempre la misma canción

con los mismos acordes gandules,

con el mismo trabajo y la misma obsesión,

con andrajos de velos de tules.

Uno inventa siempre la misma canción

del poeta borracho y su musa,

del teclado mellado del acordeón,

del pecado mortal sin excusa.

Uno rumia siempre la misma canción

como un perro ladrando a la luna,

con la misma trompeta y el mismo trombón

de mariachi que estuvo en la tuna.

Uno acaba nunca la misma canción

sobre un viejo con alma de niño

que no pierde ocasión de afinar

su cajónde psicópata barbilampiño.

Julio 2008

2008-07-14T17:11:00.001-07:00

Entre congresos

Lo políticamente correcto
causa el efecto
contrario en uno,
la razón del montón me es ajena,
cuando ellos cenan
yo desayuno.

Como a veces perdemos el paso
durmiendo al raso,
creyendo en nada,
al rebaño de los bienpensantes
ciertos cantantes
le dan arcadas.

Atribula la tribu de enfrente,
tan consecuente
con su ignorancia,
tan monótona, tan desabrida,
tan mal cosida,
tan sin sustancia.

Los burócratas no se divierten,
todo lo invierten
en purgatorios,
la moción que descarta la duda
más que a autoayuda
huele a velorio.

Los atados a falsos amores
se hacen mayores
pero no crecen,
mercaderes de su propia sombra
si uno los nombra
se desvanecen.

Julio 2008, Lunes 7

2008-07-07T04:07:00.001-07:00

Esos locos bajitos

Vengan lo de Arconada con sus rabonas,
sus sombreros con túneles al revés,
parecen un Atleti de Barcelona
o el arsenal de un Betis aragonés.

Esos locos bajitos de Zapatones,
los del toque exquisito con rhythm and blues,
galácticos de Móstoles, respondones
al gol de Marcelino contra la URSS.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Peloteros jugones del tiqui taca
que hacen malabarismos con el balón,
defienden en pandilla, y, mientras atacan,
coronan a Casillas contra Buf fon.

Distéfanos culés, Zidanes manchegos,
Maradonas de Asturias, Cruyf fs de arrabal,
Eusebios valencianos, Pelés gallegos,
Platinis del dream team de Villarreal.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Nunca fueron tan rojos los españoles,
ni el cerrojo de Putin tan perdedor,
Merkel y Berlusconi no marcan goles,
Zapatero es un culo con una flor.

Niño,....

Junio 2008

2008-06-30T17:55:00.000-07:00

Dicen que Dylan

Gasta sombrero de castor y viejas botas,
luce un bigote menos Groucho que Chaplin,
sin él mi vida hubiera sido más idiota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Rasca el piano y la guitarra a su manera,
sopla una armónica, canta con la nariz,
she’s like a woman me tiró por la escalera,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Los de la Expo lo han sacado en rogativas,
claro que sé quién me ha robado el mes de abril,
no hay mejor musa que un amor a la deriva,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Look talibán de trovador de Minnesota,
del Greenwich Village al Olimpo de París,
atina más si desafina cualquier nota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Aunque un mal día le besó el anillo al papa
se lo perdono porque blowing in the wind
porque sacude el corazón por la solapa
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Hace unos años nos cruzamos por la calle,
llevaba puesta su camisa de arlequín,
no me atreví a balbucear nunca te calles,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Por su diván cruza la noche una autopista,
brilla en su cuello una medalla de carmín,
el escenario es el hogar del trapecista,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

No esperes nunca que vomite o finja un hola,
genio y figura, Kansas City es Chamberí,
si muere el cielo, si es agosto y estás sola,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Junio 2008, publicado lunes 23

2008-06-29T17:36:00.001-07:00

Bibiana, Rajoy, Tomás

(Tres décimas insurgentes)

Aceleranda el compás
talanta de su partido
la miembra Bibiana Aído
(macha sin hembro detrás)
jura que estamos de más
los fachas arrepentidos,
y, entre cuernos consentidos
y teléfonas de ayuda,
la menestra nunca duda:
jóvenas contra maridos.

Mariano, gran timonel,
madrino de sor Soraya,
guardaCostas de la playa
valenciana, qué nivel,
cuidadín con el doncel,
mientras Caín ametralla
ni Abel tira la toalla
ni el congreso se divierte.
¿Esperanza? Susto o muerte
¿Ruiz Gallardón? Corre y calla.

Otra vez la enfermería,
puerta grande y ambulancia,
un quite por importancias
tomasinas, tapatías
al natural, sangre fría
sacerdotal con sustancia;
por alto, son, elegancia,
por bajo suerte cargada,
con la muleta planchada
frente al toro de mi infancia.

Junio 16 de 2008

2008-06-16T05:53:00.000-07:00

Con los tornillos flojos

Estaban en un parking comiéndose la boca,

Apolo y Afrodita rodeados de mierda,

una playa afterhours, otra raya de coca,

iguales que nosotros hace un siglo, ¿te acuerdas?

Menudo par de idiotas felices, qué derroche

de hormonas en conserva, de semen con saliva,

mañana todos calvos –dijo la medianoche–

quitándose las medias de marca a la deriva.

En las gasolineras donde el sol nace muerto

se pican tinta en vena los pájaros del frío,

con los besos de Judas en la oración del huerto

hasta Cristo sospecha que el cielo está vacío.

La esencia del ya mismo sabe a un luego que apesta,

dicho a contra querencia: mi mamá no me mima,

casi siempre Cupido se carga el fin de fiesta,

casi nunca el olvido se equivoca de rima.

Parecían tan grandes los amores pequeños

a la luz del candil añil de la memoria,

aterran los abismos que ponen en los sueños,

el culo es el espejo del alma de la historia.

Anestesia el otoño la pasión y la ira,

por no hablar de las rancias costumbres de los ojos,

la ignorancia envejece peor que la mentira,

soy un como se llame con los tornillos flojos.

Publicado el 10 de Junio de 2008

2008-06-15T12:41:00.000-07:00

Otra de arena

Los victorinos y El Cid

saben poner boca abajo

los tendidos de Madrid.

Dar pases huele a trabajo,

torear es otra cosa

que no rima con destajo.

La inspiración, caprichosa,

se enamora de quien quiere

querer a la dolorosa.

Porque el toro mata y muere

si no lo afligen los mantas

del cólico miserere.

Qué jondo la izquierda canta

si el corazón se embragueta

con un nudo en la garganta.

Desnudo queda el esteta

cuando el alma a borbotones

le desangra la careta.

Ya quisieran mis cancionesj

ugarse las existencias

ante arpegios cornalones.

Baladas contra querencia,

verónicas rebozadas

del tarro de las esencias.

Bulerías Talavante,

neoclásicas espantás,

perfumerías Morante.

Naturales a compás,

magisterio pata alante,

misterio José Tomás.

Junio 2008, Yes we can

2008-06-03T14:27:00.001-07:00

Yes, we can

Punto y coma de la historia,

carcoma de la memoria,

vida o muerte.

Las güeras republicanas

desentornan las persianas

para verte.

Medallones de Vietnaml

uce McCain, Superman

entre algodones.

El D’Artagnan de Illinois

mola más que los Rajoys

sin Gallardones.

Si Hillary con espinas

se crece entre las ruinas

del fracaso,

un zambo en mitad del ruedo

hace la uve con dos dedos

por si acaso.

Mierda pal blanco que agrede

¿cómo que el negro no puede?

yes, we can.

Cuídate, Barack Obama,

que recela de tu fama

el Ku Klux Klan.

Washington nunca tan pronto,

donde, a veces, el más tonto

es el más alto.

Kennedy más Luther King

(menos Clinton) sube al ring,

último asalto.

Moreno de verde luna,

hoy que la diosa fortuna

desvaría,

si llegas a presidente

no te olvides de tu gente

que es la mía.

Mayo 2008 Por si no lo sabina

2008-05-29T12:57:00.000-07:00

Por si no lo sabían

A Francisco de Goya le gustaban los toros,

a Rafael Alberti le gustaban los toros,

a Pablo Picasso le gustaban los toros

,a Agustín Lara le gustaban los toros,

a Ernest Hemingway le gustaban los toros,

a la bella Ava Gardner le gustaban los toros,

al orondo Orson Welles le gustaban los toros,

a José Bergamín le gustaban los toros,

a Gerardo Diego le gustaban los toros,

a María Félix le gustaban los toros,

a Ignacio Zuloaga le gustaban los toros,

a García Lorca le gustaban los toros,

a Miguel Hernández le gustaban los toros,

a Ortega y Gasset le gustaban los toros,

a Indalecio Prieto le gustaban los toros

y a mi abuelo también.

A Bryce Echenique le gustan los toros,

a Miquel Barceló le gustan los toros,

a Joan Manuel Serrat le gustan los toros,

a Mario Vargas Llosa le gustan los toros,

a Caballero Bonald le gustan los toros,

a Enrique Morente le gustan los toros,

a Albert Boadella le gustan los toros,

a Almudena Grandes le gustan los toros,

a Felipe Benítez le gustan los toros,

a Francisco Brines le gustan los toros,

a Carlos Marzal le gustan los toros,

a Sánchez Dragó le gustan los toros,

a Luis Eduardo Aute le gustan los toros,

al Gabo García Márquez le gustan los toros,

a Caco Senante le gustan los toros,

a Raúl González le gustan los toros,

a Rosa Aguilar le gustan los toros,

al japonés del siete le gustan los toros,

al defensor del pueblo le gustan los toros

y a mí también.

Mayo 2008 - Tercetos para Telma

2008-05-22T23:01:00.000-07:00

Tercetos para Telma

Está tomando un cariz

siniestro el tócame Roque

de la telesituación.

Ladillas en la matriz,

mal de ojo en el enfoque,

estoque sin compasión.

Lo rosa tiene un barniz

entre amarillo y cobarde,

entre canalla y marrón.

Vinagre en la cicatriz,

madrugadas por la tarde,

carreras en la estación.A

rranque el juez de raíz

(se acabó lo que se daba)

la caspa del corazón.

Por no doblar la cerviz

ante el vómito y la baba,

Telma Ortiz tiene razón.

Mayo 2008 - Doscientos doses de mayo

2008-05-15T02:57:00.000-07:00

Doscientos doses de mayo

Para Arturo Pérez Reverte

Intifada anti gabacho,

boina contra ilustración,

Móstoles, Napoleón,

Pepe Botella y gazpacho.

Frailes borrachos de anís,

eau de sobac, Jovellanos,

entre moros y cristianos

sólo nos queda París.

Doscientos tacos después

pocos se ponen de acuerdo,

¿quién era el loco más cuerdo,

qué gato el gato montés?

¿Agustina de Aragón,

catalana baturrica,

con pólvora pica pica

palafoxando un cañón?

¿Manuelita Malasaña,

vecina de san Andrés,

catequizando al francés

que voltairezaba España?

Ni el terciopelo es esparto

ni Zapatero Godoy,

ni aquel invierno el de hoy,

ni Juan Carlos Carlos cuarto.

Muera el vivan las caenas

de la chusma al rey felón,

¡Viva la constitución

del Cádiz de las verbenas!

Desde el caballo de Troya

al jaco del mameluco

no hubo menú más farruco

que el osobuco a la Goya.

Mayo 2008 - Variaciones ferlosianas. Para los Drexler Marlango

2008-05-05T03:33:00.000-07:00

Variaciones ferlosianas.
Para los Drexler Marlango.

Yo soy un moro judío
que vive entre los cristianos,
no sé qué dios es el mío
ni quienes son mis hermanos”

Porque tanto desvarío
en quechua y en otomano
me deja muerto de frío
con un fusil en la mano.

La tribu y la religión,
la raza y el adeene,
la bandera y la nación
amaniquean mis genes.

Frontera del sur del norte,
roña de las aduanas,
carroña del pasaporte
con rejas en las ventanas.

Vírgenes de lupanar,
víctimas y victimarios
que pasan, sin vomitar,
las hojas del calendario.

Montescos y Capuletos,
Paneros anti Neruda,
gudaris contra maketos,
noble rocín nunca duda.

Con tanto digo ni mu,
con tanta soda de ombligo,
con tanto mi pero tú,
con tanta boda sintigo,

la fama del Dalai Lama
prende, para no llorar,
una antiolímpica llama
tan gringa que da que hablar.

Se trata de amortizar
tanta lumbre vergonzante,
con rima, para tachar
las certidumbres de antes.

Ay, pobre don Juan sin tierra,
señor de su soledad,
ni en el amor ni en la guerra
ayuna con libertad.

Abril 2008 - Cervantinas para Gelman

2008-05-05T03:28:00.000-07:00

Cervantinas para Gelman

Si gotán no fuera tango
nunca te hubiera sorbido,
si no morfaras tamango
ni amanecieras podrido,

si no dolieras Urondo,
tan hollín, tan almafuerte,
tan sanedrín de Macondo,
tan Pushkin, tan mala suerte,

tan Villa Crespo, aleluya,
porque, en Alcalá de Henares,
frente al trono y la casulla,
zurdaste por soleares,

por milongas, por vidalas
macarenas argentinas,
por las buenas, por las malas,
por bagualas cervantinas.

Velorio del solo junto,
país que fue será, cuando,
más huérfano que difunto,
mañana sigas cantando.

Del violín y otras cuestiones
chamullaremos un día,
mundar de tus relaciones,
mester de mi gelmanía.

Trajín de mi duermevela,
Sydney West, Getsemaní,
cólera buey, duquela
del ruso y el sefardí.

Con tu flauta de pan duro
made in González Tuñón,
tu cuchara de cianuro,
tu Trilce, tu bandoneón.

Desde un lugar de la Mancha
donde cuando ya verán,
vuela un bombín de ala ancha
por san Gelman, por don Juan.

Abril 2008 - Adivina adivinanza

2008-04-21T04:10:00.000-07:00

Adivina adivinanza

Eran dos hermanas,
la noche y el día,
una tramontana,
otra gota fría.

Eran dos hermanas,
el sol y la luna,
una de avellanas,
otra de aceituna.

Eran dos hermanas,
lija y terciopelo,
eran dos cristianas
huérfanas de cielo.

Eran dos hermanas,
el llanto y la risa,
una marijuana,
otra yerbaluisa.

Eran dos hermanas,
pensión y viaje,
fines de semana,
corazón salvaje.

Eran dos hermanas,
agosto y febrero,
una tengo ganas,
otra ya no quiero.

Eran dos hermanas,
gusanas de seda,
vírgenes fulanas,
sálvese quien pueda.

Abril 2008 - Peperos y sociatas

2008-04-14T11:03:00.001-07:00

Peperos y sociatas

1
Tal como vienen los telediarios
a la santa unidad de los peperos
parece que le crecen agujeros
entre los fueros y los incensarios.

Aguirres, Gallardones, temerarios
espadones, murcianos, mosqueteros
valencianos, sutiles chaqueteros,
ediles palmesanos perdularios.

Preséntate por libre si te atreves
–le dice fray Zaplana a sor Acebes–
antes de que nos tiren la toalla.

Pizarro al gallinero del congreso,
Judas haciendo patria con un beso
y Mariano en la higuera con Soraya.

2
Desde su altar mayor el papa Bono
le llama la atención a Arias Cañete,
Leire Pajín lo borda de grumete
y el portavoz Alonso busca el tono.

El talante se entiende con el trono
mejor que Cortadillo y Rinconete,
por mucho que el reporter Tribulete
de los obispos hierva en justo encono.

Pónganse a gobernar para la gente,
haga don Solbes cuentas transparentes,
que no se acabe aún lo que se daba.

Retírese Gaspar al Aventino,
que, puestos a hilvanar, hilando fino,
sobra con Mazarino y Rubalcaba.

Abril 2008 - Nuevas chuflillas para Tomás

2008-04-14T10:59:00.000-07:00

Nuevas chuflillas para Tomás

Entre dimes y diretes,
canales plus, mentideros
y reventas,
isidros y Manoletes,
vuelve el rey de los toreros
a las Ventas.

Capaz de adornar el reto
con la cátedra apretándose
los machos,
perdiéndoles el respeto
a los bueyes de Guisando
en los despachos,

atornillando a la arena
del alma sus zapatillas
con albero,
jugándose la safena,
lo que pide es calderilla,
no dinero.

Como disparan con bala
contra el cetro conseguido
en buena lid
Galapagar se acicala
al run run de los tendidos
de Madrid.

Desde el siete a los claveles,
del Palace a la buhardilla
de San Blas,
la tarde huele a caireles
y a seda de taleguilla
de Tomás.

Marzo 2008 - Vista cansada, último García Montero (para Chus Visor)

2008-04-01T05:18:00.000-07:00

Vista cansada, último García Montero (para Chus Visor)

1.
Como un niño que ha visto demasiado,
como un sabio que pierde la cabeza,
viaja de la raíz a la corteza
sin dar lo non venido por pasado.
Regala serventesios al contado,
vacuna con diptongos mi pereza,
parece que levita cuando reza
las aleluyas del enamorado.
Primogénito primus interpares,
comunista y demócrata pagano
entre el Real Madrid y Llamazares.
Licenciado en tormentas de verano,
especialista en fuegos malabares,
qué verso al portador tan primo hermano.

2.
Vista cansada que a soñar ayuda,
dulce agüero de pájaro con pico
de oro que me salva del perico
cuando la nube negra me desnuda.
Por el Paseo de los tristes duda
entre el norte y la corte del rey chico,
andaluz como Alberti y Federico
como Machado, Juan Ramón, Cernuda.
Hombro donde apoyar la madrugada,
suspiro nazarí que me subleva
contra esos dioses que perdonan nada.
Tribuno de los siervos de la gleba,
mientras le pongas letra a mi balada
conmigo vas, mi corazón te lleva.

Marzo 2008 - Begin the beguine

2008-03-25T02:06:00.000-07:00

Begin the beguine

Para el Nano, la Yuta y la María

London, hotel sin caspa, fashion en vena
con vistas a Hyde Park, pobre viejo rico,
ebrio de Samuel Johnson, Verlaine, Chirico,
bucanero del Támesis y del Sena.

Verde irlandés con asas por san Patricio,
mañanita diumenge de costalero,
los Bacon y los Turner, con aguacero,
acabarán sacando mi alma de quicio.

Por suerte mi bombín, cada madrugada,
goza de percha amiga donde colgarse,
nada como una Jime para olvidarse
del olvido que olvida tanta granada.

Con la frente marchita vuelvo a buscar
futuros imperfectos de mi pasado
con ganas de cobrarme lo malgastado
tan begin the beguine y vuelta a empezar.

¿Qué fue de aquellas niñas de la estación
que mordieron el polvo de las cunetas,
que endiosaron la tinta de los poetas,
que zurcieron un siete en mi corazón?

Estaba en pie la barra del Troubador,
los buses encarnados y las cabinas,
las teenagers en flor con anfetaminas
(qué british se conserva el conservador).

Con tanto agridulzor y neblina tanta,
prófugo de Carpanta regreso al foro
como quien desespera del caño al coro,
muera la primavera, semana santa.

Marzo 2008 - IU, Carod, Rosa Díez

2008-03-25T01:55:00.000-07:00

IU, Carod, Rosa Díez

El resacón del después
desmiente el catastrofismo
por más que el bipartidismo
diga que un par suma tres.
Con el alma del revés
me agrede el malabarismo
que condena al ostracismo
tantos años de mi vida
si se queda izquierda unida
tiesa al borde del abismo.

Malgré las cábalas d’Hont
Esquerra republicana
se pasó de casquivana
y amaneció en el pilón.
Ni el xarnego de aluvión
ni la parroquia blaugrana
comulgan cada semana
con goles de sobaquillo,
Carod Rovira al banquillo,
¡visca la gent catalana!

III

Rosita de Savater
extramuros del rebaño
cortó tela de buen paño
a la hora de merecer.
En este ser o no ser
en lugar de un mal apaño
se curó del desengaño
fundando una milagrosa
cosa que, entre Vargas Llosa
y Pombo, vale un escaño.

Marzo 2008 - Volando bajo

2008-03-10T04:26:00.000-07:00

Volando bajo

Cada lunes me cuesta más trabajo
poner en hora mi caricatura,
entre la multitud y la locura
mi corazón anda volando bajo.

Sobra bilis y falta desparpajo
cuando se va al carajo la cordura,
ayunas, como pan sin levadura,
no trabajan las musas a destajo.

Desde que todo huele a despedida
ni el salario del miedo me intimida
ni se amansan las fieras con canciones.

Apenas queda una ventana abierta,
la niña de Rajoy nace muerta
a pie de urna en plenas elecciones.

Marzo 2008 - Hillary, Obama, Bardem, ‘los Albertos’

2008-03-03T11:04:00.001-08:00

Hillary, Obama, Bardem, ‘los Albertos’

Tres décimas

1
Un negro y una mujer,
una Clinton y un Obama,
dos pájaros en la rama
del árbol del gran poder.
Hillary puede perder.
En Texas y en Alabama
se complica el crucigrama
y al McCain republicano
le están dando por el ano
dos Bushes y una madama.

2
Rufianes de todo a cien
con faltas de ortografía
vomitan alevosía
ninguneando a Bardem.
Viéndolo subir al tren
de los Oscar la jauría
de tertulianos de día
y mamporreros nocturnos
le embetunan los coturnos
con jarabe de lejía.

3
La sala dos del TC
absuelve al par de capullos:
no dormirán en el trullo
ni soltarán el parné.
Ni jarto de JB
acato el auto chanchullo
que dizque lo ajeno es suyo.
Para los que dan el callo
esta sentencia es un fallo
y la justicia un zurullo.

Febrero 2008 - Fuego amigo. Tres décimas.

2008-02-25T04:10:00.000-08:00

Fuego amigo. Tres décimas.

Por una ceja de más
la basca de Izquierda Unida
piensa que, en esta movida,
mi bombín da un paso atrás.
Ni la alternativa Kas
ni Artur Mas ni España herida.
Con el alma descosida
hasta que el nueve se vote
la peña está dividida
entre Sancho y don Quijote.

Lo digo de corazón,
compartimos los temores,
las andanzas, los colores,
la esperanza y la canción;
cuando abrimos el melón
de amores y desamores
brotan los mismos fervores
y los mismos desconsuelos,
templemos nuestros ardores
sin tirarnos de los pelos.

Calumniados otra vez
andan los titiriteros
entre daños a terceros,
por la boca muere el pez.
Perdone usted, señor juez,
si la tinta del tintero
con las brumas de febrero
se encabrona y enrojece.
Cada cual lo que merece
¿dónde está el Goya pepero?

Febrero 2008 - Happy Birthday to me

2008-02-18T03:18:00.000-08:00

Happy Birthday to me

Emilios, burofax, esemeeses,
canas en flor, primeras ediciones,
todo lo que le sobra a mis canciones
me lo cobran los años y los meses.
Maldita bendición, plata Meneses,
rata de callejón sin pantalones;
ya no canto aquel son con tropezones,
de vuelta a la pensión bordando eses.
Por suerte tengo en Tirso una guarida
donde velo los labios de la herida
cuando sabe a vinagre mi costado,
y, cada vez que subo al escenario,
estreno un corazón y el calendario
parece un bandoneón desafinado.

Las musas que me colman el puchero
lucen menos en forma cada día,
¿Quién iba a suponer que llegaría
tan martes este doce de febrero?
Y, sin embargo, espero todavía,
tiritando, que amaine el aguacero,
porque quiero querer como quería:
de hinojos, levitando y con sombrero.
Huyó la juventud carmín y breve,
zarpó la primavera y el verano
se bate malherido en retirada.
Mis primeros cuarenta y diecinueve
cumplo como cumplió Tony Soprano
su palabra en la sexta tempora

Febrero 2008 - Cuaresmas de don Carnal

2008-02-11T02:44:00.000-08:00

Cuaresmas de don Carnal

De luto por el velorio de la sardina,
con tres espinas a sueldo de un carcamal,
me vi vomitando el zumo de otra cantina
pagando los platos rotos de don Carnal.

Cuando le salen eccemas a la hermosura
doña Cuaresma rescata el garrote vil,
y braman los talibanes de la tonsura,
para alcaldes carnales, el de Madrid.

Apesta España a cucañas electorales,
fomentan las alimañas en recesión
patrañas con anatemas episcopales
para los pobres mortales sin redención.

Afino mucho mejor cuando desentono,
la brocha gorda me pone más que el pincel,
comentan que Gallardón se parece a Bono
aunque no sea consuegro de Raphael.

Pues claro que marzo anhela una izquierda unida
y fuerte, don Llamazares, añado yo,
no me regañe usted, que, en esta movida,
queremos muy parecidas urnas los dos.

Febrero 2008 - Parranda cartagenera

2008-02-04T02:47:00.000-08:00

Parranda cartagenera

Una tarde en Cartagena
a la hora de sestear
me invitaron a gozar
entre el almuerzo y la cena.

El corazón se desmanda
en la casa de Samper
cuando Pilar, su mujer,
te da güisqui con parranda.

Sarita del narcobollo
me lio con don Rodrigo
un porrito tan criollo
que no sé lo que me digo.

Luego el juglar don Adolfo
mejorando el romancero
nos largó su son entero
estilo cartel del golfo.

Entre costeñas tan tiernas
no me pude reprimir
pa no tener que dormir
con el rabo entre las piernas.

Me arranqué por vallenatos
con permiso de mi socio
que es verraco en el negocio
de hallarle tres pies al gato.

En estas riñas de gallos
no protesta ni el vecino
yo aprendo, bebo y me callo
porque no soy gallo fino.

Enero 2008 - Décimas coyunturales

2008-01-28T03:39:00.000-08:00

Décimas coyunturales

1
A Gallardón, fray Mariano,
con sor Espe, en chunga lid,
metiéronle por Madrid,
quiero decir por el ano,
un Acebes tan zaplano
que le avinagró la vid,
porque, en las urnas, el quid
de la cuestión es el ¿dónde
carajo el centro se esconde?
Cosas veredes, mío Cid.

2
Un negrata, una mujer,
Hillary, Obama, pioneros
de los caucuses de enero
contra los Bushes de ayer.
Jarto de desmerecer
barras y estrellas, prefiero
curarme en salud primero
gritándole al pretendiente
delfín de un César demente:
mi gente es el mundo entero.

3
Por la ruta de Colón
surcando la mar serena,
camino de Cartagena
de Indias, mi menda y don
Juanma de mi corazón
nos fuimos a la verbena
mundial del Hay, Macarena,
evento internacional
que engolfa al intelectual
y pone en solfa mi pena.

Enero 2008 - Para Arcángel González

2008-01-21T14:21:00.000-08:00

Para Arcángel González

1
Bendita sea la canción desnuda
sin el beso de Judas Gamoneda,
maldita santa Rita en almoneda
con medalla de boina tartamuda.

Bendito calcetín sin fe ni muda,
huésped contrito del amor en veda,
galletas con café, lija de seda,
sin Cristo, ni Yahvé, ni Freud, ni Buda.

¿Qué será de mis íes sin tus puntos,
de mi solo de baba sin adjuntos,
de la Kontiki a solas con tu silla?

Ángel querido, ¿quién vacuna ahora
mi sarpullido al margen de la aurora,
mi verso tan viudo y con ladillas?

2
A la hora de don Juan y de don Mendo,
de Bradomín, del carro de Pandora,
del sarro de la nuit que nos devora
nunca te oí decir: vámonos yendo.

Arcángel de la duda en comandita,
posguerra del dos mil, difunto mío,
por los baipases del escalofrío
se desangra mi sangre huerfanita.

Este año que nació sin primavera
murió de viejo tan recién nacido
como el olvido al pie de una escalera.

González en goliardo, qué apellido
bastardo del marido de cualquiera,
qué muerte al por mayor, qué sinsentido.

Enero 2008 - Voto útil malgré moi

2008-01-14T04:10:00.000-08:00

Voto útil malgré moi

Esta vez , a mi pesar,
se desangra el núcleo duro
de la izquierda del futuro
como una rosa Aguilar.

La llama de Llamazares
me llama, pero, hoy por hoy,
urge frenar a Rajoy
con votos más populares.

Siempre quedará París
para joder a los míos,
le dijo, entre escalofríos,
Carla Bruni a Sarkozy.

El ácrata que hay en mí
entre Rouco y Artapalo
elige lo menos malo
tapándose la nariz.

Se divorcian a granel
las huestes anti divorcio,
Rato y Cascos, qué consorcio
de Caínes, pobre Abel.

Se desespera Esperanza
con Gallardón a la vista,
hay atasco en la autopista
pepera de la venganza.

Malditas leyes de Hont,
nacionalistas de baba
que exprimen a Rubalcaba
contra la diosa razón.

Por no hablar del fuego amigo
que hiere pero no mata,
del bulldog contra la gata
del Público, resto y sigo.

La polis está que arde
a pie de imprenta del BOE,
izquierda unida al PSOE
mejor mañana que tarde.

Votandito a Zapatero
mica, feldespato y cuarzo,
cuando los idus de marzo
se deshagan de febrero.

Enero 2008 - Carrillón de pie quebrado

2008-01-09T03:06:00.000-08:00

Carrillón de pie quebrado

San Silvestre y unbizcocho,
cotillón de nochevieja
desabrido.
Dos mil siete, dos mil ocho,
tocomocho, puta vieja
sin marido.

Reyes magos, cabalgata
que engatusa a la afición
con caramelos,
con meninas de hojalata,
con buñuelos de neón,
con crecepelos.

Fijosdalgos, menestrales,
en limusina o en moto
de tiovivo,
erecciones generales,
me pido el centro del voto
decisivo.

Los vascos, los catalanes
que devoran al Saturno
monclovita
se empachan de mazapanes
si el desgobierno de turno
los invita.

Malaya las dos Españas,
las de la veda y el coto
con bromuro,
como si Franco y Azaña
compitieran por la foto
del futuro.

La gente que se entrevera,
que confunde a Zapatero
con Zaplana,
abusa de las banderas
desde la cuesta de enero
del mañana.

Diciembre 2007 - Dos sonetos limeños

2007-12-29T02:52:00.000-08:00

Dos sonetos limeños

El verbo se hizo carne en hueso ajeno,

relájate, cabrón, ríndete un poco,

cuéntame que tal vez, vuélveme loco,

sírvete un pisco castamente obsceno.

Me endemonio, me enquisto, me gangreno,

me exhibo tanto cuando me equivoco

que el zumo del ayer me sabe a poco

y el de mañana me desgana el freno.

Varado en el Perú mato y escribo

insomne, goliardesco, desahuciado

sin acusar acuses de recibo.

Inmune al aguijón del agraviado,

ni Juan Lanas ni Boss ni casto divo,

cautivo de un vivir tan de prestado.

El Country Club sin Bryce y sin Alfredo

sportandísimos pésimos conmigo

multiplica la ausencia del amigo

que ve tan doble como mis quevedos.

Chabuco de los húmeros malquedos

que ponen a Vallejo por testigo,

del huaino de las quenas del ombligo,

de mis amaneceres, de tus miedos.

Le falta sal a Lima cuando bajo

al bar y no me esperas en tu silla

y el cielo es una mancha del carajo

y el corazón en solfa bastardilla

y dos pájaros tristes sin trabajo

y un manco de Lepanto en cada orilla.

Diciembre 2007 - Farewell o los sollozos

2007-12-22T03:34:00.000-08:00

Farewell o los sollozos

¿Dos muertos vivos? ¡Qué chollo!

–dijo el plumilla insolvente–

para rimar con la gente

nos faltó rifar un pollo.

entre Jimena y Lucía,

entre Señora y Ruido,

buenas noches, bienvenidos,

hoy puede ser un gran día.

Razones no le faltaban

ni listos de baba al son

que jura que esto se acaba,

no me mates, corazón.

Adiós a las emociones,

el sudor, los camerinos,

el dandy con lamparones,

el alma con intestinos

y el tremolar de banderas

pendencieras, azulgranas,

berberiscas, colchoneras,

bosteras, republicanas.

Es hora de celebrar

el éxtasis compartido

sin cederle un alamar

al cobrador del olvido.

Entre mi primo y su cuate,

de polizón, en la gira,

por menos de una mentira,

se coló don disparate.

El caso es que, tan felices,

a la hora del balance

fuimos, que, hartos de perdices,

dímosle a la caza alcance.

Buenos Aires, buen lugar

para decir hasta luego,

la batalla de los egos

empató sin debutar.

Diciembre 2007 - Cuatro lunas, Buenos Aires

2007-12-18T05:22:00.000-08:00

Cuatro lunas, Buenos Aires

Yo tampoco me lo creo
así que ustedes ni caso,
pero el viento del deseo,
casi al filo del ocaso,

a la orilla de la plata,
llenó la cancha de Boca
cuatro noches, serenata
de la gata que se enroca

con dos pájaros de un tiro,
que, de puro llanto, ríen,
qué importa que desvaríen
si el canto dura un suspiro,

si el corazón envilece,
si la gloria no alimenta,
si el hastío se parece
al frío que más calienta.

Qué noches las de aquel día
bajo la tísica luna,
Buenos Aires parecía
el Bronx de Fuenteovejuna.

Aquí bailó Barcelona
milongas de Andalucía,
aquí lloró Maradona
con Penélope y Lucía,

aquí el caganet impío
y el cabaret decadente
se bañaron en un río
que desemboca en la gente.

Diciembre 2007 - Qué gran Cervantes Juan Gelman

2007-12-10T03:31:00.000-08:00

Qué gran Cervantes Juan Gelman

Dos sonetos

1.
Hoy, en Montevideo, con Galeano,
el más idiota (Zavalita creo
que acuñó el macondismo filisteo
para mi tron) latinoamericano.

Destemplando el violín y otras cuestiones
se nos echó el amanecer encima,
de sobra sabes, Juan, que a mí la rima
me moja el corazón y los cojones.

Dos pájaros de un tiro a contra veda
guapeando el cordón de la vereda
dorada de Pocitos en cuclillas.

Cuánto gozo contigo cuando lloro
en Villa Crespo, al fin, torre del oro
que a Macarena enciende las mejillas.

2.
D’Artagnan flaco y con bigote cano
de Sydney West, salario del impío,
academia de gotan contra el frío,
más Vallejo que Góngora y Lucano.

El caso es que brindábamos con Juan
Gelman en Coyoacán sin aguacero,
huerfanitos de nieta de un cervantismo
zurdo, rusito, ex montonero.

Comprendo que, detrás del par de tetas
que ornan estos delirios post paganos,
un mustio trovador cotice poco.

Y sin embargo siguen los poetas
entre grescas de tirios y troyanos,
haciendo carne el verbo de estar loco.

Diciembre 2007 - Mis pintores. Dos sonetos.

2007-12-03T04:32:00.000-08:00

Mis pintores. Dos sonetos.

De Velázquez monarcas y bufones,
de Goya el pedigrí de la canalla,
de Sorolla el añil a pie de playa,
de Bacon los Davinci con muñones.

De Hopper el desierto sin balcones,
de Juan Vida filetes de caballa,
de Tàpies palimpsesto en la muralla,
del Bosco Dorian Gray amb lamparones.

De Matisse odalisca entre cojines,
de Magritte trampantojos y bombines,
de Vermeer el matiz y el disimulo.

Del Greco la anorexia de Botero,
de Durero la muerte, el caballero,
de Picasso los labios en el culo.

2.
De Barceló el azogue de espejismo,
de Toulouse, de Lautrec, tataracuerdos,
de Van Gogh margaritas a los cerdos,
de Münch los calatravas del abismo.

De Rafael de Urbino el catecismo,
de Pollock tanto afanas, tanto pierdo,
de Basquiat los derechos del pie izquierdo,
de Pepe Hernández santo anacronismo.

De Renoir una vela en lontananza,
de Rubens la mujer de Sancho Panza,
de Rembrandt el chambergo y la linterna.

De Fra Angélico al nácar de madonna,
de Frida Kahlo Diego y su amazona,
de Freud al corazón de la entrepierna.

Noviembre 2007 - Mis juglares. Dos sonetos.

2007-11-27T02:54:00.000-08:00

Mis juglares. Dos sonetos.

1.

De Brassens aprendí la minuciosa
manera de rimar lo nunca oído,
de Gardel el insomnio del olvido,
de Dylan la insolencia caprichosa.

De Lou Reed la amanita venenosa,
de Paco Ibáñez el jardín florido,
de Krahe la ecuación del bien nacido,
de Luis Eduardo el mar color de rosa.

De Modugno Sanremos veniales,
de Juan Luis Guerra la oración del huerto,
de Chavela rencores vaginales.

De Camarón el grito en el desierto,
de Chabuca jazmines coloniales,
de Serrat a cantar después de muerto.

2.

De Cohen la pasión de los profetas,
de Waits el bastardo crucigrama,
de Charly el aristócrata en pijama,
de Louis Armstrong burdeles y trompetas.

De los Stones zarcillos y braguetas,
de Yupanqui milonga y pachamama,
de Milanés la conga de la fama,
de Chico Buarque esdrújulas con tetas.

De Rubén Blades el diente de oro,
de Chicho el desparpajo frente al toro,
de Silvio la prosodia incandescente.

De Edith Piaf el indulto y la condena,
de Billie Holiday el alma en pena,
de José Alfredo el credo de la gente.

Noviembre 2007 - Corre dijo la tortuga

2007-11-19T06:13:00.000-08:00

Corre dijo la tortuga

Carabobo, noviembre de 2007

Buscaba Chávez en Chile
matarile rile rile
las cosquillas del Borbón.

Y, aunque medió Zapatero,
se fue, entre el cholo y el güero,
al carajo la reunión.

Casi toda la jornada
discutieron casi nada
castelares de ultramar.

Parecía la amazonia
una esencia de colonia
auspiciada por Aznar.

Hugo ¿por qué no te callas?
pum pum abre la muralla
de Tijuana a Camagüey.

Cuando carne se hizo Evo
me esnifé, efecto placebo,
la raya de su jersey.

Viscerales sinrazones
devoraban los ratones
digitales de internet.

Entre el troyano y el tirio
le montaron un buen cirio
a la pobre Bachelet.

Cuando me pilló en Caracas,
bailando, con mi sudaca
el baile de la utopía,
corre, dijo la tortuga,
quien blasfema no se arruga,
pa revolución, la mía.

Noviembre 2007 - Mis poetas. Dos sonetos

2007-11-13T03:34:00.000-08:00

Mis poetas. Dos sonetos.

1.
De Rubén aprendí la peregrina
alquimia del diamante y la madera,
de Cernuda el olvido y la quimera,
de Vallejo los húmeros, la espina.

De Neruda la fronda y la sentina,
de Manrique verdura de las eras,
de Garcilaso la égloga tercera,
de Juan Ramón la esencia y la rutina.

De Federico el Nueva York gitano,
del pastorcico el rayo que no cesa,
de Blas el ángel fieramente humano,

de Borges el enigma en letra impresa,
de Machado la biblia del pagano,
de Espronceda la epístola a Teresa.

2.
De Ángel González la palabra breve,
la risa generosa de cantina,
de Jaime Gil la cita clandestina,
la margarita que a volar se atreve.

De San Juan de la Cruz el vuelo leve,
de Lope una aventura en cada esquina,
de Bécquer las oscuras golondrinas,
de Campoamor la tarde cuando llueve.

De Sor Juana el amor a contrapelo,
de Gelman la orfandad y el desconsuelo,
de Violeta la décima inocente,

de Góngora lo oscuro cristalino,
de Quevedo el ardid luciferino,
de García Montero el pan urgente.

Noviembre 2007 - Tenampa sin ti

2007-11-05T12:05:00.000-08:00

Tenampa sin ti

En el cuarto de hotel donde hace años
mordieron nuestro anzuelo un par de peces
de ciudad, redimiéndonos con creces
del luto de los pinches desengaños,

el mismo octubre rojo, tan marchito,
tan deudo de la piel de la canela,
Tenampa hablaba a gritos de Chavela,
nadie me entenderá como Panchito.

Anoche vino el Gabo y preguntó
por la silla del brillo de tu ausencia,
dos mentiras piadosas y la urgencia
del alba de tu ayer me rescató.

Dos mil conciertos acudiendo al quite
del cuate que derrapa o desatina,
joda a quien joda soy menos Sabina
con soda y tu deshielo me derrite.

Octubre 2007 - Pe de Penélope

2007-10-29T05:18:00.000-07:00

Pe de Penélope

Para Luis Alegre

Debutó con un vídeo de Mecano,
se hizo tres fotos con el Dalai Lama,
luego Tom Cruise, Mathew ¿cómo se llama?
y al fin Bardem, el macho woodialano.

Ciencióloga budista a la violeta,
manchega a lo Almodóvar, fandanguillo
castizo de New York, qué canalillo,
Manhattan punto com, qué par de tetas.

Gata spanglish, espuma detergente,
allegro ma non troppo entre comillas,
carne trémula, fashion con ladillas,
la niña de los ojos de la gente.

Belle époque entre rojas, pe de puedo,
mandolina del capitán Corelli,
jamón jamón, volver, regina coeli
con alas de algodón, ¿quién dijo miedo?

Ayer estuvo a gusto con la Leti
y el principito en Tirso de Molina,
largando como larga mi vecina
del Rayo con su yerno del Atleti.

¿Cruz? la que cargo yo cuando me arrimo
a la nada que enloda casi todo,
sin noticias del dios de Cuasimodo,
Penélope, gran copla de mi primo.

Ultramarino busco donde hay
promesas de alquiler, flores de fango,
varado en dulce hotel, llueve en Durango
pero en la tele dan Vanilla Sky.

Octubre 2007 - Décimas ultramarinas

2007-10-23T14:48:00.000-07:00

Décimas ultramarinas

Al sur del norte, octubre de 2007

1. Ultramarinos volamos dos zopilotes de un tiro,
quiero decir que me piro,
que Joan Manuel, que nos vamos,
porque el domingo de ramos
no es martes de carnaval
ni cuaresma don carnal
ni la Esma Pan Bendito
ni fulanita de tal el aval que necesito.

2. Banderitas tricolores, marujitas rojigualdas,
que ocultan, bajo las faldas,
duquelitas, desamores que censuran
los rabinos, que no curan
los doctores ni tonsura el Vaticano.
Maldades del buen pagano,
verdades del asesino, ínfulas del bosquimano.

3. Llegandito a Monterrey
(México lindo y querido)
como un Varona sin nido,
del elenco, pinche güey,
Panchito se descolgó.
A lo Cortés malincheó
el ganglio de su costilla.
De Macondo a Camagüey
naide ocupará su silla
porque sigue siendo el rey.

Octubre 2007 - Coplas a la muerte de Carlos Llamas

2007-10-16T16:49:00.000-07:00

Coplas a la muerte de Carlos Llamas

Para Laura y David

Tan buena fama tuvo que no fue tan famoso,

por eso a su recuerdo contagioso me arrimo,

bocazas, colchonero, fumeta, generoso,

primo de tanta gente tan huérfana de primo.

Póstuma rima, cursi coartada del cobarde,

oliéndonos de lejos, quiero decir tan cerca,

fuéramos tan amigos mañana por la tarde,

tan niños de provincia que nadan en la alberca.

Dos pájaros de un tiro tocaban en el foro,

su noble calavera besé en mi camerino,

nadie lo vio llorando, tan frágil, entre el coro

de bienaventurados que ignoran su destino.

Con las cuerdas vocales más chungas que las mías,

garrafón quitapenas de almenas antizafio,

desfieraba la fiebre su aliento cada día,

corría como liebre su inhóspito epitafio.

Maldito sea mi ombligo, ¿tan ocupado estaba

que no encontré madeja para tejerle abrigo?

sus vírgenes vestales dicen que me invocaba,

que yo no contestaba, que llueve y me maldigo.

Charly, hora veinticinco, cadena ser en vena,

tronco de Gabilondo, de Joan Manuel, de tantos

y tantas cenicientas que, contigo en antena,

se sabían más gente, menos oro, más santos.

Cuando en el purgatorio veas a mi Magdalena

cuéntale que las muertes son cosas de la vida,

dile que el tanatorio parece una verbenadon

de paga otra ronda la sangre de tu herida

Octubre 2007 - Tercetos acatarrados

2007-10-08T07:56:00.000-07:00

Tercetos acatarrados

Coronas y banderas, qué anacronismo,
cayucos y pateras, qué desconsuelo,
fronteras y aduanas, más de lo mismo.

Encima de las nubes se pudre el cielo,
el mes de octubre estrena su ropa vieja,
las urnas amenazan con Maquiavelo.

El mar es un enfermo que no se queja,
la duda el purgatorio del ser humano,
la paz lleva una bala entre ceja y ceja.

Misterios dolorosos del ciudadano
que no comulga con ruedas de molino
ni confunde a Jesús con el Vaticano.

Tropezando y cayendo se hace camino,
corrigiendo con gallos la partitura,
sobornando a la lámpara de Aladino.

Riendo por la calle de la amargura,
cantando por la esquina del desencanto,
subiéndole las faldas a la cultura.

En román paladino y en esperanto,
la lengua de mi gozo y de mi tormento,
la mina de los lápices que amamanto.

Perdóneme el lector si en algún momento
las musas me retiran su confianza
como la ciencia infusa su sacramento.

En manos de la virgen de la esperanza
deposito otro lunes mi testamento
¿lo firma don Quijote? No, Sancho Panza.