Septiembre 28 de 2009

Sonetos para Cohen

1.
No sé si ustedes saben que anteayer
una canción pasó por Barcelona,
desde el Raval, al Prat, a Urquinaona,
nos devolvió la edad de merecer.

Insólito juglar que, en el mester
de clerecía exculpe su madonna,
tan más acá, tan zen, tan respondona,
tan buscona, tan nada que perder.

Y la parroquia viéndole oficiar
su liturgia pagana con sangrita,
ajena a los peperos del psoe,

bendice la ocasión de celebrar
cantándole estas son las mañanitas
a tus setenta y cinco, mestre Cohen.

2.
Dichosos los que el lunes veintiuno,
en el Palau San Jordi, redimidos
del tedio, de la ira, del olvido,
tuvimos corazón por desayuno.

Umbrío por la pena, casi bruno,
desde el Chelsea Hotel alzó su nido,
cambiando por gozado lo sufrido
por culpa de un desfalco inoportuno.

Lorca de Montreal, Leonardo en vena,
estrella de Morente, magdalena
de Marcel Proust, pequeño vals vienés,

oyéndote cantar tus aleluyas
me rasgué la camisa y la casulla,
llorando, sin sombrero y a tus pies.

Septiembre 21 de 2009

Gatos

No obedecen al amo
los gatos
pero saben
que los dioses son ángeles
caídos.

No babean por huesos
los gatos
pero suelen
abrigarle el silencio
a las viudas
y estirarse en la alfombra
y bostezar
como si hubieran heredado
el sol
y dormir y dormir
arzobispales
y cazar una mosca
haciendo ochos.

Adoran los cojines
los gatos,
se ovillan en rincones
inauditos,
alacenas, rendijas,
claroscuros
ignotos donde cabe
un alfiler,
recelosos y altivos
sin carné,
baberos de bebés
sin cochecito,
cunitas para huérfanos
de todo.

Secretos micifuces
imprevistos,
qué goce contemplaros
a la hora de la siesta,
suspendiendo las mates
y aprendiendo
la impúdica lección
de la vida privada
de los gatos.

Septiembre 14 de 2009

Palabras para Chus

Huele a tinta de imprenta y librería,
a ginebra con fanta de jengibre,
a primera edición, a verso libre,
si digo Chus quiero decir poesía.

Prófugo de la gloria, que más dan
las medallas, los goles, el confetti,
dice que Bryce, que Juan, que Benedetti,
que Atleti, que Almudena, que ojalá.

Sopa de letras, h de Alfanhuí,
lámpara heterodoxa de Aladino,
mierda pa don Pelayo, Marcelino,
si Chus dice que no, puede que sí.

En Rota, en Calafell, en la Gran Vía,
apóstol de un vaivén ultramarino,
le llama pan al pan, al vino vino
y a la clientela inmensa minoría.

A pesar de la errata de los años,
Rubaiyata, mester de juglaría,
del menisco cabrón de cada día
del blues a pie de calle desengaño.

Se pasa por la izquierda las feroces
vaquillas del parnaso de la pluma,
muy raras veces resta, siempre suma,
quien no lo quiera bien no lo conoce.

Septiembre 7 de 2009

Matamoros, Norma, Kiko

1.
Palma ya, por caridad,
suicídate, Matamoros,
deja que le hagan el coro
póstumo a tu vanidad.
Bangkok es una ciudad
llena de chinas y moros
donde no sobra el decoro
ni falta un gramo de coca,
mejor la trena masoca
que está más cerca del foro.

2.
Dicen que Norma Duval
con su galán no se entiende,
lo que no sangra no prende
en el romance otoñal.
En juego está el dineral
presunto que ella pretende
si el magistrado no entiende
cómo salió del arroyo,
todo divorcio es un chollo
que se compra y que se vende.

3.
Kiko Rivera es un crack
cuando desriñona un pony,
cuando se zumba otra choni,
cuando se zampa un big mac.
La noche es un cul de sac
para las lumis del cieno
y la tele un desenfreno
donde se muere y se mata
pero le dan un cubata
y hace madre a la Veneno.