lunes, 30 de junio de 2008

Junio 2008


Dicen que Dylan

Gasta sombrero de castor y viejas botas,
luce un bigote menos Groucho que Chaplin,
sin él mi vida hubiera sido más idiota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Rasca el piano y la guitarra a su manera,
sopla una armónica, canta con la nariz,
she’s like a woman me tiró por la escalera,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Los de la Expo lo han sacado en rogativas,
claro que sé quién me ha robado el mes de abril,
no hay mejor musa que un amor a la deriva,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Look talibán de trovador de Minnesota,
del Greenwich Village al Olimpo de París,
atina más si desafina cualquier nota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Aunque un mal día le besó el anillo al papa
se lo perdono porque blowing in the wind
porque sacude el corazón por la solapa
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Hace unos años nos cruzamos por la calle,
llevaba puesta su camisa de arlequín,
no me atreví a balbucear nunca te calles,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Por su diván cruza la noche una autopista,
brilla en su cuello una medalla de carmín,
el escenario es el hogar del trapecista,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

No esperes nunca que vomite o finja un hola,
genio y figura, Kansas City es Chamberí,
si muere el cielo, si es agosto y estás sola,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

domingo, 29 de junio de 2008

Junio 2008, publicado lunes 23


Bibiana, Rajoy, Tomás

(Tres décimas insurgentes)

Aceleranda el compás
talanta de su partido
la miembra Bibiana Aído
(macha sin hembro detrás)
jura que estamos de más
los fachas arrepentidos,
y, entre cuernos consentidos
y teléfonas de ayuda,
la menestra nunca duda:
jóvenas contra maridos.

Mariano, gran timonel,
madrino de sor Soraya,
guardaCostas de la playa
valenciana, qué nivel,
cuidadín con el doncel,
mientras Caín ametralla
ni Abel tira la toalla
ni el congreso se divierte.
¿Esperanza? Susto o muerte
¿Ruiz Gallardón? Corre y calla.

Otra vez la enfermería,
puerta grande y ambulancia,
un quite por importancias
tomasinas, tapatías
al natural, sangre fría
sacerdotal con sustancia;
por alto, son, elegancia,
por bajo suerte cargada,
con la muleta planchada
frente al toro de mi infancia.

lunes, 16 de junio de 2008

Junio 16 de 2008


Con los tornillos flojos


Estaban en un parking comiéndose la boca,

Apolo y Afrodita rodeados de mierda,

una playa afterhours, otra raya de coca,

iguales que nosotros hace un siglo, ¿te acuerdas?


Menudo par de idiotas felices, qué derroche

de hormonas en conserva, de semen con saliva,

mañana todos calvos –dijo la medianoche–

quitándose las medias de marca a la deriva.


En las gasolineras donde el sol nace muerto

se pican tinta en vena los pájaros del frío,

con los besos de Judas en la oración del huerto

hasta Cristo sospecha que el cielo está vacío.


La esencia del ya mismo sabe a un luego que apesta,

dicho a contra querencia: mi mamá no me mima,

casi siempre Cupido se carga el fin de fiesta,

casi nunca el olvido se equivoca de rima.


Parecían tan grandes los amores pequeños

a la luz del candil añil de la memoria,

aterran los abismos que ponen en los sueños,

el culo es el espejo del alma de la historia.


Anestesia el otoño la pasión y la ira,

por no hablar de las rancias costumbres de los ojos,

la ignorancia envejece peor que la mentira,

soy un como se llame con los tornillos flojos.

domingo, 15 de junio de 2008

Publicado el 10 de Junio de 2008


Otra de arena


Los victorinos y El Cid

saben poner boca abajo

los tendidos de Madrid.


Dar pases huele a trabajo,

torear es otra cosa

que no rima con destajo.


La inspiración, caprichosa,

se enamora de quien quiere

querer a la dolorosa.


Porque el toro mata y muere

si no lo afligen los mantas

del cólico miserere.


Qué jondo la izquierda canta

si el corazón se embragueta

con un nudo en la garganta.


Desnudo queda el esteta

cuando el alma a borbotones

le desangra la careta.


Ya quisieran mis cancionesj

ugarse las existencias

ante arpegios cornalones.


Baladas contra querencia,

verónicas rebozadas

del tarro de las esencias.


Bulerías Talavante,

neoclásicas espantás,

perfumerías Morante.


Naturales a compás,

magisterio pata alante,

misterio José Tomás.

martes, 3 de junio de 2008

Junio 2008, Yes we can


Yes, we can

Punto y coma de la historia,
carcoma de la memoria,
vida o muerte.
Las güeras republicanas
desentornan las persianas
para verte.
Medallones de Vietnaml
uce McCain, Superman
entre algodones.
El D’Artagnan de Illinois
mola más que los Rajoys
sin Gallardones.
Si Hillary con espinas
se crece entre las ruinas
del fracaso,
un zambo en mitad del ruedo
hace la uve con dos dedos
por si acaso.
Mierda pal blanco que agrede
¿cómo que el negro no puede?
yes, we can.
Cuídate, Barack Obama,
que recela de tu fama
el Ku Klux Klan.
Washington nunca tan pronto,
donde, a veces, el más tonto
es el más alto.
Kennedy más Luther King
(menos Clinton) sube al ring,
último asalto.
Moreno de verde luna,
hoy que la diosa fortuna
desvaría,
si llegas a presidente
no te olvides de tu gente
que es la mía.