lunes, 28 de julio de 2008

Julio 2008


La Cançò de Ruscalleda


El corazón evoca lo que se queda

prendido en la memoria del paladar,

me fío de los ojos de Ruscalleda,

del cielo de su boca en Sant Pol de Mar.

De sus manos tan sabias en los fogones,

de sus versos de tinta de chipirón,

de su cante huertano por camarones,

su congrio, su sofrito, su rovellón.

Reinando entre lo crudo y lo bien cocido,

entre la tradición y la modernezte

receta una coca con mi apellido,

un pollo de corral, un erizo, un pez.

Le pone a su espardenya tacón de aguja,

su alcachofa se viste de flor de lis,

la Pompadour alterna con la maruja,

Tirant lo Blanc almuerza con Amadís.

La gamba es, inter pares, la prima donna,

y el Sant Pau, el liceo del buen yantar,

universal, provincia de Barcelona,

Maresme en la sartén, comer y cantar.

lunes, 21 de julio de 2008

Julio 2008


La misma canción


Uno escribe siempre la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo el cielo marrón,

que agoniza detrás del espejo.


Uno canta siempre la misma canción

otra noche en el bar de la esquina,

cerca de la estación donde duerme un vagón

cuando el tiempo amenaza rutina.


Uno sueña siempre la misma canción,

abanico de fuego en la nieve,

cuando el sol envejece al caer el telón

y es tan tarde la vida y tan breve.


Uno empieza siempre la misma canción

con los mismos acordes gandules,

con el mismo trabajo y la misma obsesión,

con andrajos de velos de tules.


Uno inventa siempre la misma canción

del poeta borracho y su musa,

del teclado mellado del acordeón,

del pecado mortal sin excusa.


Uno rumia siempre la misma canción

como un perro ladrando a la luna,

con la misma trompeta y el mismo trombón

de mariachi que estuvo en la tuna.


Uno acaba nunca la misma canción

sobre un viejo con alma de niño

que no pierde ocasión de afinar

su cajónde psicópata barbilampiño.

lunes, 14 de julio de 2008

Julio 2008


Entre congresos

Lo políticamente correcto
causa el efecto
contrario en uno,
la razón del montón me es ajena,
cuando ellos cenan
yo desayuno.

Como a veces perdemos el paso
durmiendo al raso,
creyendo en nada,
al rebaño de los bienpensantes
ciertos cantantes
le dan arcadas.

Atribula la tribu de enfrente,
tan consecuente
con su ignorancia,
tan monótona, tan desabrida,
tan mal cosida,
tan sin sustancia.

Los burócratas no se divierten,
todo lo invierten
en purgatorios,
la moción que descarta la duda
más que a autoayuda
huele a velorio.

Los atados a falsos amores
se hacen mayores
pero no crecen,
mercaderes de su propia sombra
si uno los nombra
se desvanecen.

lunes, 7 de julio de 2008

Julio 2008, Lunes 7


Esos locos bajitos

Vengan lo de Arconada con sus rabonas,
sus sombreros con túneles al revés,
parecen un Atleti de Barcelona
o el arsenal de un Betis aragonés.

Esos locos bajitos de Zapatones,
los del toque exquisito con rhythm and blues,
galácticos de Móstoles, respondones
al gol de Marcelino contra la URSS.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Peloteros jugones del tiqui taca
que hacen malabarismos con el balón,
defienden en pandilla, y, mientras atacan,
coronan a Casillas contra Buf fon.

Distéfanos culés, Zidanes manchegos,
Maradonas de Asturias, Cruyf fs de arrabal,
Eusebios valencianos, Pelés gallegos,
Platinis del dream team de Villarreal.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Nunca fueron tan rojos los españoles,
ni el cerrojo de Putin tan perdedor,
Merkel y Berlusconi no marcan goles,
Zapatero es un culo con una flor.

Niño,....