Diciembre 29 de 2008

Sonetos indiscretos

1.
¿Qué se cuece en la Acrópolis, Sofía?
los Karamanlis y los Papandreus
parecen hijos póstumos de Zeus
cuando tira a matar la policía.

¿Y Bolonia? La rancia letanía
del fracaso escolar anti Amadeus,
los bastardos de Marx son los hereus
de un templo huérfano de teología.

Sesenta y ocho en pleno dos mil nueve,
gentuza inadaptada que se atreve
a extrapolar al alba el triste ocaso.

Hartos de no bailar con la más fea
esperando que suba la marea
los capos del mañana piden paso.

2.
Noche vieja pelleja y andrajosa
que alumbra desdentada el nuevo día,
primero de un enero con sangría,
la poesía es un virus de la prosa

y la vida una cónyuge piadosa
de efecto mariposa, una jauría
de perros con collar, bisutería
disecada de pétalo de rosa.

Y mientras se acabó lo que se daba
parece un Corleone el tonto l’haba
que cobra sus talones al contado.

Y como el purgatorio no perdona
la nieve del abeto desentona
y el norte es un terceto desnortado

Diciembre 22 de 2008

Hip hop de navidad

La noche buena llega por las malas;
a los reyes chalecos antibalas
les piden para la cuesta de enero
los desahuciados por los mamporreros
del kapital, Obama nos ampare,
y sin embargo están llenos los bares,
apadrine a un bankero, señorita,
basta de deshojar la margarita
del siglo veintiuno haciendo trampa,
el diluvio que viene nunca escampa
y el año nuevo huele a ropa vieja
y a fachada endeudada hasta las cejas;
con la muerte de Dios y del marxismo
la democracia es menos de lo mismo,
ojo a los presupuestos del estado
que dan lo no crecido por gastado,
las doce uvas saben a veneno
cuando al abismo no se pone freno,
cada día naufraga una patera
y un tal Madoff te roba la cartera,
vuelve la crispación por el bolsillo,
la justicia se queda en calzoncillos,
la peña se encabrona pero aplaude
al capo de las técnicas del fraude,
menos el fondo sur del Barcelona
la afición este año anda tristona,
por mi parte y cortando por lo sano
Felices Pascuas, ya vendrá el verano.

Diciembre 15 de 2008

Coplillas de pie quebrado

Las campanas a rebato
tocan las nomenklaturas
de occidente,
porque la banca da gato
por liebre a las escrituras
de la gente.


Mori el Borbó, diù Tardà,
más tonto de los cojones
que el Getafe.
¿Otra errata de Sardá?
Los catetos con galones
tienen gafe.


Ni me empapa la garúa
ni discuto con los sabios
de cantina.
Ni me encrespa Ezker Batúa,
aunque entiendo los resabios
de Leguina.


El txistu y el tamboril,
pesadillas abertzales,
Aralar,
basta de garrote vil,
dejen ya los criminales
de matar.


Mientras el gran timonel
caraqueño se corona
bonaparte,
el sandino de Daniel
Ortega se desmorona,
juez y parte.


Tres millones de parados,
miseria sin disimulo
con pateras.
Malaya el libre mercado,
que se metan por el culo
sus banderas.

Diciembre 8 de 2008

El Cervantes de Marsé. Dos sonetos.

1.
Encerrados con un solo juguete
antes que el chino fuera este Raval,
germá de Jaime Gil y de Barral,
viudo de González, Tribulete.

Rabos de Lagartija con clarete,
bragas de oro made in Maragall,
Bocaccio en vena, luna de Arrabal,
prima Montse llorando en el retrete.

Don Juan tan a la força del destino,
teniente Bravo, goran los fantasmas
del Roxi, si te dicen que caí.

Pijoaparte Marsé tan cervantino,
tan amante bilingüe a contra pasma,
embrujo de Shangai, Barça cañí.


2.
Últimas tardes con Teresa fue
mi Quijote, mi Joyce, mi Barcelona,
sé tanto, sin saber, de tu persona,
que el Guinardó parece Lavapiés.

Prosa que aplica al antes del después,
bisturí singular, líbero en zona,
primo interpares de la gente bona,
labia de cascarrabias al revés.

Un día volveré, dicen que dijo,
un general blandiendo el crucifijo,
feroz como quijada de Caín.

Canalla con medalla, ya era hora,
que se entere la chacha y la señora
que te has ganado un premio de postín.

Joaquín Sabina
Ronda del Guinardó, diciembre de 2008

Interviu, Diciembre 1ro.de 2008

Mis directores. Dos sonetos

1.De Billy Wilder El Apartamento,

del Gatopardo Claudia Cardinale,

del muro de Berlín la Berlinale,

de Rabal el Raval con argumento.

De Viridiana el santo sacramento,

de Almodóvar pecados veniales,

de Fernando León los arrabales

de Hitchcock los finales truculentos.

De Vittorio Ladrón de bicicletas,

del imperio austrohúngaro Berlanga,

de Lubitsch, corazón, ser o no ser.

De Woody Allen psiquiatras y braguetas,

de Kusturica petas con pachanga,

de Azcona y de Ferreri Pepe Isbert.

2.De Fellini las tetas Amarcord,

de Bergman la caída de la hoja,

de Huston la insolencia, la congoja,

del oeste de Irlanda san John Ford.

De Peckinpah knocking on heaven’s door,

de Fernando la silla pelirroja,

de Kurosawa toma pan y moja,

los Cuatrocientos golpes de Truf faut.

De los hermanos Coen el incesto,

de Scorsese y Coppola Brando al pesto,

.de Keaton mi Cantinflas tan Chaplin.

De Polanski el tufillo a barrio chino,

De Niro el cazador made in Cimino,

de las rubias platino Marilyn.

Noviembre 24 de 2008

Rosa amarilla

Con su bolso de los chinos de Vuittón,

con su niqui Hello Kitty de brillantes,

con su cruz tan Christian Dior de garrafón,

sus manolos de ocasión, sus bolos y sus amantes.

Con su corte porque corta el bakalao,

su Chanel de plexiglás y su alma en pena,

su Rappel su que me quiten lo bailao,

vacilando de costao del infierno a la verbena.

Un futbolista torero la toreó

antes de que la fichara

Esto es un atraco,

por más que la mala fama diga que no

su pograma se llama Telesobaco.

El asunto es que anteayer me la crucé

tan fané y descangallada, tan suicida,

que, con nada que decirle, la invité

a un canuto y un café

con sabor a despedida.

Ebrio de documentales de la dos,

National Geographic versus Telecinco,

Los Soprano, Mad Men, Roma, HBO,

mi álter ego no soy yo, por el culo te la jinco.

Un banquero socialista se la bancó

antes de que la fichara Rosa amarilla,

aunque el somier de su cama diga que no

su pograma se llama Teleladilla

Noviembre 17 de 2008.-

Ecos de sociedad

Se resquebraja el ladrillo,
crece la cola del paro
cada hora.
La esperanza hace novillos,
envejece el desamparo
de la aurora.

El futuro anda ojeroso,
disléxico el crucigrama
y el alpiste.
Berlusconi es un mafioso
que dispara contra Obama
con un chiste.

Ni muere el capitalismo
ni se casa la duquesa
malvaloca.
La Bruni es un galicismo,
la suegra de la princesa
tiene boca.

Víznar hierve en la memoria,
sobran cheques protestados,
falta pan.
Basurero de la historia,
dos criaturas se ha cargado
el talibán.

El cielo está malherido,
los banqueros se han burlado
de la gente.
Zapatero ha conseguido
una silla de prestado
en el G-20.

Noviembre 10 de 2008

Décimas estupefactas

Se vengó Abel de Caín,

salve, sueño americano,

tan go home, tan primo hermano,

tan Lincoln, tan Luther King.

Calló el muro de Berlín

y a la vera de un verano

con Yahvés y medias lunas

la rueda de la fortuna

trajo un milagro africano.

Qué noche la de aquel día,

qué martes tan milagroso,

qué miércoles resacoso,

qué negro tan utopía.

Qué borrón en plena CIA

qué virus tan contagioso

qué disparate, qué foso

entre el nunca y el mañana,

entre Florida e Indiana,

viva Michelle y su esposo.

Ni cabaña del Tío Tom,

ni sepulcro blanqueado,

ni Michael Jackson pirado,

ni Harlem versus el Bronx.

Obama es un reggaetón

cimarrón y encorbatado

con cuentas que han esquivado

los pecados de la banca,

la Casa Blanca no es blanca,

el futuro ya ha empezado.

Noviembre 3 de 2008.

Nuevos trinos ultramarinos

Por los pagos aztecas, luego, luego,

volando voy desde el granizo al fuego,

jugándome la vida ultramarina

para perder el tren de la rutina,

en Wall street la bolsa baja y sube,

mi corazón colgado de una nube

se tira de cabeza al mismo río

del ojalá, del nunca, del hastío,

moteles de la ruta de la seda,

campos de minas, virus de Al Qaeda

que seguirá creciendo mientras todo

lo posible se bañe en turbio lodo,

en sangre, en pus, en mierda,

calavera que no sabe nombrar la primavera,

en México lo digo, José Alfredo,

viviendo sin vivir, muerto de miedo,

cantando con mariachis desabridosl

a expósita balada del olvido,

punto y coma, amanece que no es poco,

prójimo soy yo fuera de foco,

cartel del golfo, coca dislocada

que desemboca en múltiplo de nada,

Zócalo mexicano, Aguas Calientes,

tuétano de los huesos de la gente,

virgen de Guadalupe con sangrita,

Berlín, torres gemelas, mamacita,

ando volando bajo, compañero,

me moriré en Perú con aguacero

Octubre 27 de 2008

Décimas americanas

1.
Sin mirar bajo el colchón
no te metas en la cama,
que el Ku Klux Klan tiene fama
de ensangrentar la función.
Cuidadín con los neocons,
ni te vayas por las ramas
ni te quemes en la llama
gringa del despacho oval;
de la resaca imperial
cúranos, Barack Obama.

2.
La niñata de Rajoy
tiene un novio fontanero,
Joe se llama el mamporrero
con sombrero de cowboy.
Al senador de Illinois
los nietos de los negreros,
republicanos peperos,
lo quieren macainear;
Sarah Palin tiene un par
pero el negro es zapatero.

3.
Los ultras del fondo sur
de la América paleta,
con la mano en la bragueta
charltonheston de Ben Hur,
se la juegan al albur
de un candidato probeta.
Los rojillos del planeta,
sin ánimo de incordiar,
tan contentos de cambiar
de color, no de chaqueta.

Octubre 20 de 2008.

Chile en el corazón

Cien años ha cumplido el Chicho Allende,

puño cerrado en guante chic de seda,

parece que fue ayer en La Moneda,

Salvador no se compra ni se vende.

Verbo exquisito, gafas de cegato,

médico de su honra que es la mía,

la nuestra, la del gen de la hidalguía

republicana contra el virreinato.

Con chaqueta de tweed y metralleta

el bon vivant supo morir altivo,

por eso está, entre tanto muerto,

vivo,con Víctor, con Neruda, con Violeta.

Con su scotch y su plato de mal gusto,

su Tencha, su mapuche, su Payita.

Bachelet huele a pisco con sangrita

y a roña Pinochet César Augusto.

Con su corte de mangas a la noche

de infames centuriones sin bandera,

con sus pobres de cobre y de madera

¿al tiro de desgracia? ni un reproche.

Desazón sin razón que quita el hipo,

mártir de la memoria incandescente

del alma del Edipo de la gente,

los tipos de interés no eran su tipo.

Kissinger y la Cia conspiraron

desde el primer momento contra él,

financiaron las armas y la hiel,

se suicidó, pero ellos lo mataron

Octubre 13 de 2008.

El miedo

Que salgan los Botines
a dar la cara dura,
sobran bonos basura,
faltan medios y fines.

Pecado original,
del capital barato,
¿qué opina el sindicato
ya casi vertical?

Usureros orondos
financiando misiles,
talonarios de Aquiles
que amanecen sin fondos.
El miedo ya está aquí:
el paro y la hipoteca
cierran la discoteca
sin un maravedí.

Plan Paulson, garantías
in articulo mortis,
Wells Fargo, Lehman, Fortis,
embargos, plusvalías.

Burbujas del ladrillo,
bursátiles atracos,
gánsteres contra cacos,
a costa del pardillo.

Tóxicas inversiones,
haberes que no deben,
percebes que se atreven
a levantar pendones.

Las leyes del mercado
traen hambre con cicuta,
la bolsa es una puta
que sabe demasiado.

Octubre 6 de 2008

Crisis

Hay crisis cuando el cielo vomita bajo tierra,
crisis cuando el subsuelo se olvida de volar,
crisis cuando el borrego se planta en pie de guerra,
cuando el apunten fuego sabe a quién disparar.

Hay crisis cuando poco parece demasiado,
hay crisis cuando todo cuesta un dedo del pie,
hay crisis de virtud, hay crisis de pecado,
de Corán, de Talmud, de Evangelios, de fe.

Hay crisis financiera del ego en calzoncillos,
crisis guantanamera, patera, Medellín,
hay crisis de madama que empeña sus zarcillos,
hay crisis cuando todos venden menos Botín.

Hay crisis cuando empalma tifón y marejada,
hay crisis cuando el alma no tiene corazón,
crisis sub prima, crisis que no rima con nada,
Schumpeter, Galileo, Darwin, Bagdad, newcons.

Crisis Putin, Obama, Sarkozy, Zapatero,
Wall Street en pijama, cero à droite, mister Bush,
chantaje al por mayor, Superman con liguero,
cuesta de enero en mayo, black payo, rhythm and blues.

Hay crisis en el lado mojado del desierto,
hay crisis del petróleo, del pan, del porvenir,
hay crisis en la Meca y en la oración del huerto,
el crack, la discoteca, las ganas de vivir.

Septiembre 29 de 2008

Amy´s song

La mosquita muerta de nariz judía,
piernas de alfiler, pezón de silicona,
caracola en bolas, amapola umbría,
zulo de entretiempo, culo de persona.

Detesta la gloria dulce fracasita
porque la memoria le provoca estrés,
temprano es muy tarde y las casas de citas
a ciegas se mueren dos citas después.

Porque el caso es que zapeando mi rutina
entre gran hermano, Alaska y Mickey Mouse
yo me quedo con la basca sin gomina
que alucina con los pedos de Winehouse.

Patrona del último, ebria satanasa,
más negra que el negro que te hace los coros,
se queda tan corta que siempre se pasa
saltando peldaños del apaño al foro.

Tu viejo en el taxi, tu Blake en la trena,
tu agente sudando, tu gente contigo,
la vida es un grano de pus con verbenas
blues del alma en pena, corazón amigo.

Virus del oído, nido de cualquiera,
novia de Carpanta, fan de Mortadelo,
sigue siendo tú pero no te nos mueras,
canta, canta, canta, marujita en celo.

Septiembre 22 de 2008

Por sevillanas

Mis queridas comadres Milagros, Pepa
tuvieron descendencia Lola y Candela

Pepita y Milagritos,
Lola y Candela,
qué duermevela,
gorritas, zapatitos,
dulce paliza,
las nenas tan mellizas
no son gemelas.

Su padre es mi comadre,
mi capa un sayo,
su abuelo un payo,
su abuela mi compadre,
son del Piyayo,
con perro que les ladre
un trece de mayo.

Sobra pan y flamenco,
coto Doñana,
con pipirrana,
cuatro patas pa un renco
por sevillanas,
que no les farte cuenco
ni damajuana.

Abulense andaluza
de los madriles,
Lola candiles,
mandiles con alcuza,
rojos añiles,
si aprieta la gazuza
foie de alcauciles.

Nieto Muñoz se llaman
mis dos sobrinas,
Candela en rama,
viceversa en la cama,
Lola en harina,
churumbelas que maman
vino de quina.

Septiembre 15 de 2008

¿Quién ha sido?

Ha muerto un subsahariano,
llevaba al cuello la soga
del destino.

Dicen que ha sido un gitano,
que iba hasta el culo de drogas
y mal vino.

Arde la noche en Roquetas,
suenan gritos de venganza
en El Ejido.

Se cargan las escopetas
con hiel y desesperanza,
¿quién ha sido?

Sin colchón pero con tele
cada doscientas viviendas
esta España

cargada de churumbeles
monta en África su tienda
de campaña.

Europa cierra fronteras
llenando de cancerberos
la utopía.

El llanto de las pateras
riega los invernaderos
de Almería.

Septiembre 8 de 2008

Sonetos de septiembre

1.
De vuelta del paréntesis de agosto
en las playas del sur cerré mi nido,
rescatando, entre todo lo perdido,
memorias del olvido a bajo costo.

Ni Elvis ni Borges ni Brassens ni Ariosto
pero con fácil pluma y buen oído
vuelvo a contar a gritos lo vivido
con esa mala voz que desimposto.

Bajo presión me gano las lentejas,
empezando la jaula por las rejas
la noche sigue siendo el primer día.

Ahogo en tinta tanto desamparo,
entre Obama y McCain lo tengo claro,
ahora no está escrito todavía.

II]

Un cuaderno no es una carretera
ni una página en blanco un escenario
ni un alivio de luto un inventario
ni un otoño caliente primavera.

Sin fuerzas para izar otra bandera
que no fuera la negra del corsario
retomo lenguaraz epistolario
entre Rota y Jerez de la Frontera.

Las evas de diseño y los adanes
de gimnasio llenan las estaciones
del siglo veintiuno y sus ruinas.

Por las aceras hierven huracanes,
se cansan de volar los aviones,
enferman las oscuras golondrinas.

Operación retorno

Julio 2008

La Cançò de Ruscalleda

El corazón evoca lo que se queda

prendido en la memoria del paladar,

me fío de los ojos de Ruscalleda,

del cielo de su boca en Sant Pol de Mar.

De sus manos tan sabias en los fogones,

de sus versos de tinta de chipirón,

de su cante huertano por camarones,

su congrio, su sofrito, su rovellón.

Reinando entre lo crudo y lo bien cocido,

entre la tradición y la modernezte

receta una coca con mi apellido,

un pollo de corral, un erizo, un pez.

Le pone a su espardenya tacón de aguja,

su alcachofa se viste de flor de lis,

la Pompadour alterna con la maruja,

Tirant lo Blanc almuerza con Amadís.

La gamba es, inter pares, la prima donna,

y el Sant Pau, el liceo del buen yantar,

universal, provincia de Barcelona,

Maresme en la sartén, comer y cantar.

Julio 2008

La misma canción

Uno escribe siempre la misma canción

sobre un niño con cara de viejo

que se atreve a volar bajo el cielo marrón,

que agoniza detrás del espejo.

Uno canta siempre la misma canción

otra noche en el bar de la esquina,

cerca de la estación donde duerme un vagón

cuando el tiempo amenaza rutina.

Uno sueña siempre la misma canción,

abanico de fuego en la nieve,

cuando el sol envejece al caer el telón

y es tan tarde la vida y tan breve.

Uno empieza siempre la misma canción

con los mismos acordes gandules,

con el mismo trabajo y la misma obsesión,

con andrajos de velos de tules.

Uno inventa siempre la misma canción

del poeta borracho y su musa,

del teclado mellado del acordeón,

del pecado mortal sin excusa.

Uno rumia siempre la misma canción

como un perro ladrando a la luna,

con la misma trompeta y el mismo trombón

de mariachi que estuvo en la tuna.

Uno acaba nunca la misma canción

sobre un viejo con alma de niño

que no pierde ocasión de afinar

su cajónde psicópata barbilampiño.

Julio 2008

Entre congresos

Lo políticamente correcto
causa el efecto
contrario en uno,
la razón del montón me es ajena,
cuando ellos cenan
yo desayuno.

Como a veces perdemos el paso
durmiendo al raso,
creyendo en nada,
al rebaño de los bienpensantes
ciertos cantantes
le dan arcadas.

Atribula la tribu de enfrente,
tan consecuente
con su ignorancia,
tan monótona, tan desabrida,
tan mal cosida,
tan sin sustancia.

Los burócratas no se divierten,
todo lo invierten
en purgatorios,
la moción que descarta la duda
más que a autoayuda
huele a velorio.

Los atados a falsos amores
se hacen mayores
pero no crecen,
mercaderes de su propia sombra
si uno los nombra
se desvanecen.

Julio 2008, Lunes 7

Esos locos bajitos

Vengan lo de Arconada con sus rabonas,
sus sombreros con túneles al revés,
parecen un Atleti de Barcelona
o el arsenal de un Betis aragonés.

Esos locos bajitos de Zapatones,
los del toque exquisito con rhythm and blues,
galácticos de Móstoles, respondones
al gol de Marcelino contra la URSS.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Peloteros jugones del tiqui taca
que hacen malabarismos con el balón,
defienden en pandilla, y, mientras atacan,
coronan a Casillas contra Buf fon.

Distéfanos culés, Zidanes manchegos,
Maradonas de Asturias, Cruyf fs de arrabal,
Eusebios valencianos, Pelés gallegos,
Platinis del dream team de Villarreal.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Nunca fueron tan rojos los españoles,
ni el cerrojo de Putin tan perdedor,
Merkel y Berlusconi no marcan goles,
Zapatero es un culo con una flor.

Niño,....

Junio 2008

Dicen que Dylan

Gasta sombrero de castor y viejas botas,
luce un bigote menos Groucho que Chaplin,
sin él mi vida hubiera sido más idiota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Rasca el piano y la guitarra a su manera,
sopla una armónica, canta con la nariz,
she’s like a woman me tiró por la escalera,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Los de la Expo lo han sacado en rogativas,
claro que sé quién me ha robado el mes de abril,
no hay mejor musa que un amor a la deriva,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Look talibán de trovador de Minnesota,
del Greenwich Village al Olimpo de París,
atina más si desafina cualquier nota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Aunque un mal día le besó el anillo al papa
se lo perdono porque blowing in the wind
porque sacude el corazón por la solapa
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Hace unos años nos cruzamos por la calle,
llevaba puesta su camisa de arlequín,
no me atreví a balbucear nunca te calles,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Por su diván cruza la noche una autopista,
brilla en su cuello una medalla de carmín,
el escenario es el hogar del trapecista,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

No esperes nunca que vomite o finja un hola,
genio y figura, Kansas City es Chamberí,
si muere el cielo, si es agosto y estás sola,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Junio 2008, publicado lunes 23

Bibiana, Rajoy, Tomás

(Tres décimas insurgentes)

Aceleranda el compás
talanta de su partido
la miembra Bibiana Aído
(macha sin hembro detrás)
jura que estamos de más
los fachas arrepentidos,
y, entre cuernos consentidos
y teléfonas de ayuda,
la menestra nunca duda:
jóvenas contra maridos.

Mariano, gran timonel,
madrino de sor Soraya,
guardaCostas de la playa
valenciana, qué nivel,
cuidadín con el doncel,
mientras Caín ametralla
ni Abel tira la toalla
ni el congreso se divierte.
¿Esperanza? Susto o muerte
¿Ruiz Gallardón? Corre y calla.

Otra vez la enfermería,
puerta grande y ambulancia,
un quite por importancias
tomasinas, tapatías
al natural, sangre fría
sacerdotal con sustancia;
por alto, son, elegancia,
por bajo suerte cargada,
con la muleta planchada
frente al toro de mi infancia.

Junio 16 de 2008

Con los tornillos flojos

Estaban en un parking comiéndose la boca,

Apolo y Afrodita rodeados de mierda,

una playa afterhours, otra raya de coca,

iguales que nosotros hace un siglo, ¿te acuerdas?

Menudo par de idiotas felices, qué derroche

de hormonas en conserva, de semen con saliva,

mañana todos calvos –dijo la medianoche–

quitándose las medias de marca a la deriva.

En las gasolineras donde el sol nace muerto

se pican tinta en vena los pájaros del frío,

con los besos de Judas en la oración del huerto

hasta Cristo sospecha que el cielo está vacío.

La esencia del ya mismo sabe a un luego que apesta,

dicho a contra querencia: mi mamá no me mima,

casi siempre Cupido se carga el fin de fiesta,

casi nunca el olvido se equivoca de rima.

Parecían tan grandes los amores pequeños

a la luz del candil añil de la memoria,

aterran los abismos que ponen en los sueños,

el culo es el espejo del alma de la historia.

Anestesia el otoño la pasión y la ira,

por no hablar de las rancias costumbres de los ojos,

la ignorancia envejece peor que la mentira,

soy un como se llame con los tornillos flojos.

Publicado el 10 de Junio de 2008

Otra de arena

Los victorinos y El Cid

saben poner boca abajo

los tendidos de Madrid.

Dar pases huele a trabajo,

torear es otra cosa

que no rima con destajo.

La inspiración, caprichosa,

se enamora de quien quiere

querer a la dolorosa.

Porque el toro mata y muere

si no lo afligen los mantas

del cólico miserere.

Qué jondo la izquierda canta

si el corazón se embragueta

con un nudo en la garganta.

Desnudo queda el esteta

cuando el alma a borbotones

le desangra la careta.

Ya quisieran mis cancionesj

ugarse las existencias

ante arpegios cornalones.

Baladas contra querencia,

verónicas rebozadas

del tarro de las esencias.

Bulerías Talavante,

neoclásicas espantás,

perfumerías Morante.

Naturales a compás,

magisterio pata alante,

misterio José Tomás.

Junio 2008, Yes we can

Yes, we can

Punto y coma de la historia,

carcoma de la memoria,

vida o muerte.

Las güeras republicanas

desentornan las persianas

para verte.

Medallones de Vietnaml

uce McCain, Superman

entre algodones.

El D’Artagnan de Illinois

mola más que los Rajoys

sin Gallardones.

Si Hillary con espinas

se crece entre las ruinas

del fracaso,

un zambo en mitad del ruedo

hace la uve con dos dedos

por si acaso.

Mierda pal blanco que agrede

¿cómo que el negro no puede?

yes, we can.

Cuídate, Barack Obama,

que recela de tu fama

el Ku Klux Klan.

Washington nunca tan pronto,

donde, a veces, el más tonto

es el más alto.

Kennedy más Luther King

(menos Clinton) sube al ring,

último asalto.

Moreno de verde luna,

hoy que la diosa fortuna

desvaría,

si llegas a presidente

no te olvides de tu gente

que es la mía.

Mayo 2008 Por si no lo sabina

Por si no lo sabían

A Francisco de Goya le gustaban los toros,

a Rafael Alberti le gustaban los toros,

a Pablo Picasso le gustaban los toros

,a Agustín Lara le gustaban los toros,

a Ernest Hemingway le gustaban los toros,

a la bella Ava Gardner le gustaban los toros,

al orondo Orson Welles le gustaban los toros,

a José Bergamín le gustaban los toros,

a Gerardo Diego le gustaban los toros,

a María Félix le gustaban los toros,

a Ignacio Zuloaga le gustaban los toros,

a García Lorca le gustaban los toros,

a Miguel Hernández le gustaban los toros,

a Ortega y Gasset le gustaban los toros,

a Indalecio Prieto le gustaban los toros

y a mi abuelo también.

A Bryce Echenique le gustan los toros,

a Miquel Barceló le gustan los toros,

a Joan Manuel Serrat le gustan los toros,

a Mario Vargas Llosa le gustan los toros,

a Caballero Bonald le gustan los toros,

a Enrique Morente le gustan los toros,

a Albert Boadella le gustan los toros,

a Almudena Grandes le gustan los toros,

a Felipe Benítez le gustan los toros,

a Francisco Brines le gustan los toros,

a Carlos Marzal le gustan los toros,

a Sánchez Dragó le gustan los toros,

a Luis Eduardo Aute le gustan los toros,

al Gabo García Márquez le gustan los toros,

a Caco Senante le gustan los toros,

a Raúl González le gustan los toros,

a Rosa Aguilar le gustan los toros,

al japonés del siete le gustan los toros,

al defensor del pueblo le gustan los toros

y a mí también.

Mayo 2008 - Tercetos para Telma

Tercetos para Telma

Está tomando un cariz

siniestro el tócame Roque

de la telesituación.

Ladillas en la matriz,

mal de ojo en el enfoque,

estoque sin compasión.

Lo rosa tiene un barniz

entre amarillo y cobarde,

entre canalla y marrón.

Vinagre en la cicatriz,

madrugadas por la tarde,

carreras en la estación.A

rranque el juez de raíz

(se acabó lo que se daba)

la caspa del corazón.

Por no doblar la cerviz

ante el vómito y la baba,

Telma Ortiz tiene razón.

Mayo 2008 - Doscientos doses de mayo

Doscientos doses de mayo

Para Arturo Pérez Reverte

Intifada anti gabacho,

boina contra ilustración,

Móstoles, Napoleón,

Pepe Botella y gazpacho.

Frailes borrachos de anís,

eau de sobac, Jovellanos,

entre moros y cristianos

sólo nos queda París.

Doscientos tacos después

pocos se ponen de acuerdo,

¿quién era el loco más cuerdo,

qué gato el gato montés?

¿Agustina de Aragón,

catalana baturrica,

con pólvora pica pica

palafoxando un cañón?

¿Manuelita Malasaña,

vecina de san Andrés,

catequizando al francés

que voltairezaba España?

Ni el terciopelo es esparto

ni Zapatero Godoy,

ni aquel invierno el de hoy,

ni Juan Carlos Carlos cuarto.

Muera el vivan las caenas

de la chusma al rey felón,

¡Viva la constitución

del Cádiz de las verbenas!

Desde el caballo de Troya

al jaco del mameluco

no hubo menú más farruco

que el osobuco a la Goya.

Mayo 2008 - Variaciones ferlosianas. Para los Drexler Marlango

Variaciones ferlosianas.
Para los Drexler Marlango.

Yo soy un moro judío
que vive entre los cristianos,
no sé qué dios es el mío
ni quienes son mis hermanos”

Porque tanto desvarío
en quechua y en otomano
me deja muerto de frío
con un fusil en la mano.

La tribu y la religión,
la raza y el adeene,
la bandera y la nación
amaniquean mis genes.

Frontera del sur del norte,
roña de las aduanas,
carroña del pasaporte
con rejas en las ventanas.

Vírgenes de lupanar,
víctimas y victimarios
que pasan, sin vomitar,
las hojas del calendario.

Montescos y Capuletos,
Paneros anti Neruda,
gudaris contra maketos,
noble rocín nunca duda.

Con tanto digo ni mu,
con tanta soda de ombligo,
con tanto mi pero tú,
con tanta boda sintigo,

la fama del Dalai Lama
prende, para no llorar,
una antiolímpica llama
tan gringa que da que hablar.

Se trata de amortizar
tanta lumbre vergonzante,
con rima, para tachar
las certidumbres de antes.

Ay, pobre don Juan sin tierra,
señor de su soledad,
ni en el amor ni en la guerra
ayuna con libertad.

Abril 2008 - Cervantinas para Gelman

Cervantinas para Gelman

Si gotán no fuera tango
nunca te hubiera sorbido,
si no morfaras tamango
ni amanecieras podrido,

si no dolieras Urondo,
tan hollín, tan almafuerte,
tan sanedrín de Macondo,
tan Pushkin, tan mala suerte,

tan Villa Crespo, aleluya,
porque, en Alcalá de Henares,
frente al trono y la casulla,
zurdaste por soleares,

por milongas, por vidalas
macarenas argentinas,
por las buenas, por las malas,
por bagualas cervantinas.

Velorio del solo junto,
país que fue será, cuando,
más huérfano que difunto,
mañana sigas cantando.

Del violín y otras cuestiones
chamullaremos un día,
mundar de tus relaciones,
mester de mi gelmanía.

Trajín de mi duermevela,
Sydney West, Getsemaní,
cólera buey, duquela
del ruso y el sefardí.

Con tu flauta de pan duro
made in González Tuñón,
tu cuchara de cianuro,
tu Trilce, tu bandoneón.

Desde un lugar de la Mancha
donde cuando ya verán,
vuela un bombín de ala ancha
por san Gelman, por don Juan.

Abril 2008 - Adivina adivinanza

Adivina adivinanza

Eran dos hermanas,
la noche y el día,
una tramontana,
otra gota fría.

Eran dos hermanas,
el sol y la luna,
una de avellanas,
otra de aceituna.

Eran dos hermanas,
lija y terciopelo,
eran dos cristianas
huérfanas de cielo.

Eran dos hermanas,
el llanto y la risa,
una marijuana,
otra yerbaluisa.

Eran dos hermanas,
pensión y viaje,
fines de semana,
corazón salvaje.

Eran dos hermanas,
agosto y febrero,
una tengo ganas,
otra ya no quiero.

Eran dos hermanas,
gusanas de seda,
vírgenes fulanas,
sálvese quien pueda.

Abril 2008 - Peperos y sociatas

Peperos y sociatas

1
Tal como vienen los telediarios
a la santa unidad de los peperos
parece que le crecen agujeros
entre los fueros y los incensarios.

Aguirres, Gallardones, temerarios
espadones, murcianos, mosqueteros
valencianos, sutiles chaqueteros,
ediles palmesanos perdularios.

Preséntate por libre si te atreves
–le dice fray Zaplana a sor Acebes–
antes de que nos tiren la toalla.

Pizarro al gallinero del congreso,
Judas haciendo patria con un beso
y Mariano en la higuera con Soraya.

2
Desde su altar mayor el papa Bono
le llama la atención a Arias Cañete,
Leire Pajín lo borda de grumete
y el portavoz Alonso busca el tono.

El talante se entiende con el trono
mejor que Cortadillo y Rinconete,
por mucho que el reporter Tribulete
de los obispos hierva en justo encono.

Pónganse a gobernar para la gente,
haga don Solbes cuentas transparentes,
que no se acabe aún lo que se daba.

Retírese Gaspar al Aventino,
que, puestos a hilvanar, hilando fino,
sobra con Mazarino y Rubalcaba.

Abril 2008 - Nuevas chuflillas para Tomás

Nuevas chuflillas para Tomás

Entre dimes y diretes,
canales plus, mentideros
y reventas,
isidros y Manoletes,
vuelve el rey de los toreros
a las Ventas.

Capaz de adornar el reto
con la cátedra apretándose
los machos,
perdiéndoles el respeto
a los bueyes de Guisando
en los despachos,

atornillando a la arena
del alma sus zapatillas
con albero,
jugándose la safena,
lo que pide es calderilla,
no dinero.

Como disparan con bala
contra el cetro conseguido
en buena lid
Galapagar se acicala
al run run de los tendidos
de Madrid.

Desde el siete a los claveles,
del Palace a la buhardilla
de San Blas,
la tarde huele a caireles
y a seda de taleguilla
de Tomás.

Marzo 2008 - Vista cansada, último García Montero (para Chus Visor)

Vista cansada, último García Montero (para Chus Visor)

1.
Como un niño que ha visto demasiado,
como un sabio que pierde la cabeza,
viaja de la raíz a la corteza
sin dar lo non venido por pasado.
Regala serventesios al contado,
vacuna con diptongos mi pereza,
parece que levita cuando reza
las aleluyas del enamorado.
Primogénito primus interpares,
comunista y demócrata pagano
entre el Real Madrid y Llamazares.
Licenciado en tormentas de verano,
especialista en fuegos malabares,
qué verso al portador tan primo hermano.

2.
Vista cansada que a soñar ayuda,
dulce agüero de pájaro con pico
de oro que me salva del perico
cuando la nube negra me desnuda.
Por el Paseo de los tristes duda
entre el norte y la corte del rey chico,
andaluz como Alberti y Federico
como Machado, Juan Ramón, Cernuda.
Hombro donde apoyar la madrugada,
suspiro nazarí que me subleva
contra esos dioses que perdonan nada.
Tribuno de los siervos de la gleba,
mientras le pongas letra a mi balada
conmigo vas, mi corazón te lleva.

Marzo 2008 - Begin the beguine

Begin the beguine

Para el Nano, la Yuta y la María

London, hotel sin caspa, fashion en vena
con vistas a Hyde Park, pobre viejo rico,
ebrio de Samuel Johnson, Verlaine, Chirico,
bucanero del Támesis y del Sena.

Verde irlandés con asas por san Patricio,
mañanita diumenge de costalero,
los Bacon y los Turner, con aguacero,
acabarán sacando mi alma de quicio.

Por suerte mi bombín, cada madrugada,
goza de percha amiga donde colgarse,
nada como una Jime para olvidarse
del olvido que olvida tanta granada.

Con la frente marchita vuelvo a buscar
futuros imperfectos de mi pasado
con ganas de cobrarme lo malgastado
tan begin the beguine y vuelta a empezar.

¿Qué fue de aquellas niñas de la estación
que mordieron el polvo de las cunetas,
que endiosaron la tinta de los poetas,
que zurcieron un siete en mi corazón?

Estaba en pie la barra del Troubador,
los buses encarnados y las cabinas,
las teenagers en flor con anfetaminas
(qué british se conserva el conservador).

Con tanto agridulzor y neblina tanta,
prófugo de Carpanta regreso al foro
como quien desespera del caño al coro,
muera la primavera, semana santa.

Marzo 2008 - IU, Carod, Rosa Díez

IU, Carod, Rosa Díez

I

El resacón del después
desmiente el catastrofismo
por más que el bipartidismo
diga que un par suma tres.
Con el alma del revés
me agrede el malabarismo
que condena al ostracismo
tantos años de mi vida
si se queda izquierda unida
tiesa al borde del abismo.

II

Malgré las cábalas d’Hont
Esquerra republicana
se pasó de casquivana
y amaneció en el pilón.
Ni el xarnego de aluvión
ni la parroquia blaugrana
comulgan cada semana
con goles de sobaquillo,
Carod Rovira al banquillo,
¡visca la gent catalana!

III

Rosita de Savater
extramuros del rebaño
cortó tela de buen paño
a la hora de merecer.
En este ser o no ser
en lugar de un mal apaño
se curó del desengaño
fundando una milagrosa
cosa que, entre Vargas Llosa
y Pombo, vale un escaño.

Marzo 2008 - Volando bajo

Volando bajo

Cada lunes me cuesta más trabajo
poner en hora mi caricatura,
entre la multitud y la locura
mi corazón anda volando bajo.

Sobra bilis y falta desparpajo
cuando se va al carajo la cordura,
ayunas, como pan sin levadura,
no trabajan las musas a destajo.

Desde que todo huele a despedida
ni el salario del miedo me intimida
ni se amansan las fieras con canciones.

Apenas queda una ventana abierta,
la niña de Rajoy nace muerta
a pie de urna en plenas elecciones.

Marzo 2008 - Hillary, Obama, Bardem, ‘los Albertos’

Hillary, Obama, Bardem, ‘los Albertos’

Tres décimas

1
Un negro y una mujer,
una Clinton y un Obama,
dos pájaros en la rama
del árbol del gran poder.
Hillary puede perder.
En Texas y en Alabama
se complica el crucigrama
y al McCain republicano
le están dando por el ano
dos Bushes y una madama.

2
Rufianes de todo a cien
con faltas de ortografía
vomitan alevosía
ninguneando a Bardem.
Viéndolo subir al tren
de los Oscar la jauría
de tertulianos de día
y mamporreros nocturnos
le embetunan los coturnos
con jarabe de lejía.

3
La sala dos del TC
absuelve al par de capullos:
no dormirán en el trullo
ni soltarán el parné.
Ni jarto de JB
acato el auto chanchullo
que dizque lo ajeno es suyo.
Para los que dan el callo
esta sentencia es un fallo
y la justicia un zurullo.

Febrero 2008 - Fuego amigo. Tres décimas.

Fuego amigo. Tres décimas.

Por una ceja de más
la basca de Izquierda Unida
piensa que, en esta movida,
mi bombín da un paso atrás.
Ni la alternativa Kas
ni Artur Mas ni España herida.
Con el alma descosida
hasta que el nueve se vote
la peña está dividida
entre Sancho y don Quijote.

Lo digo de corazón,
compartimos los temores,
las andanzas, los colores,
la esperanza y la canción;
cuando abrimos el melón
de amores y desamores
brotan los mismos fervores
y los mismos desconsuelos,
templemos nuestros ardores
sin tirarnos de los pelos.

Calumniados otra vez
andan los titiriteros
entre daños a terceros,
por la boca muere el pez.
Perdone usted, señor juez,
si la tinta del tintero
con las brumas de febrero
se encabrona y enrojece.
Cada cual lo que merece
¿dónde está el Goya pepero?

Febrero 2008 - Happy Birthday to me

Happy Birthday to me

Emilios, burofax, esemeeses,
canas en flor, primeras ediciones,
todo lo que le sobra a mis canciones
me lo cobran los años y los meses.
Maldita bendición, plata Meneses,
rata de callejón sin pantalones;
ya no canto aquel son con tropezones,
de vuelta a la pensión bordando eses.
Por suerte tengo en Tirso una guarida
donde velo los labios de la herida
cuando sabe a vinagre mi costado,
y, cada vez que subo al escenario,
estreno un corazón y el calendario
parece un bandoneón desafinado.

Las musas que me colman el puchero
lucen menos en forma cada día,
¿Quién iba a suponer que llegaría
tan martes este doce de febrero?
Y, sin embargo, espero todavía,
tiritando, que amaine el aguacero,
porque quiero querer como quería:
de hinojos, levitando y con sombrero.
Huyó la juventud carmín y breve,
zarpó la primavera y el verano
se bate malherido en retirada.
Mis primeros cuarenta y diecinueve
cumplo como cumplió Tony Soprano
su palabra en la sexta tempora

Febrero 2008 - Cuaresmas de don Carnal

Cuaresmas de don Carnal

De luto por el velorio de la sardina,
con tres espinas a sueldo de un carcamal,
me vi vomitando el zumo de otra cantina
pagando los platos rotos de don Carnal.

Cuando le salen eccemas a la hermosura
doña Cuaresma rescata el garrote vil,
y braman los talibanes de la tonsura,
para alcaldes carnales, el de Madrid.

Apesta España a cucañas electorales,
fomentan las alimañas en recesión
patrañas con anatemas episcopales
para los pobres mortales sin redención.

Afino mucho mejor cuando desentono,
la brocha gorda me pone más que el pincel,
comentan que Gallardón se parece a Bono
aunque no sea consuegro de Raphael.

Pues claro que marzo anhela una izquierda unida
y fuerte, don Llamazares, añado yo,
no me regañe usted, que, en esta movida,
queremos muy parecidas urnas los dos.

Febrero 2008 - Parranda cartagenera

Parranda cartagenera

Una tarde en Cartagena
a la hora de sestear
me invitaron a gozar
entre el almuerzo y la cena.

El corazón se desmanda
en la casa de Samper
cuando Pilar, su mujer,
te da güisqui con parranda.

Sarita del narcobollo
me lio con don Rodrigo
un porrito tan criollo
que no sé lo que me digo.

Luego el juglar don Adolfo
mejorando el romancero
nos largó su son entero
estilo cartel del golfo.

Entre costeñas tan tiernas
no me pude reprimir
pa no tener que dormir
con el rabo entre las piernas.

Me arranqué por vallenatos
con permiso de mi socio
que es verraco en el negocio
de hallarle tres pies al gato.

En estas riñas de gallos
no protesta ni el vecino
yo aprendo, bebo y me callo
porque no soy gallo fino.

Enero 2008 - Décimas coyunturales

Décimas coyunturales

1
A Gallardón, fray Mariano,
con sor Espe, en chunga lid,
metiéronle por Madrid,
quiero decir por el ano,
un Acebes tan zaplano
que le avinagró la vid,
porque, en las urnas, el quid
de la cuestión es el ¿dónde
carajo el centro se esconde?
Cosas veredes, mío Cid.

2
Un negrata, una mujer,
Hillary, Obama, pioneros
de los caucuses de enero
contra los Bushes de ayer.
Jarto de desmerecer
barras y estrellas, prefiero
curarme en salud primero
gritándole al pretendiente
delfín de un César demente:
mi gente es el mundo entero.

3
Por la ruta de Colón
surcando la mar serena,
camino de Cartagena
de Indias, mi menda y don
Juanma de mi corazón
nos fuimos a la verbena
mundial del Hay, Macarena,
evento internacional
que engolfa al intelectual
y pone en solfa mi pena.

Enero 2008 - Para Arcángel González

Para Arcángel González

1
Bendita sea la canción desnuda
sin el beso de Judas Gamoneda,
maldita santa Rita en almoneda
con medalla de boina tartamuda.

Bendito calcetín sin fe ni muda,
huésped contrito del amor en veda,
galletas con café, lija de seda,
sin Cristo, ni Yahvé, ni Freud, ni Buda.

¿Qué será de mis íes sin tus puntos,
de mi solo de baba sin adjuntos,
de la Kontiki a solas con tu silla?

Ángel querido, ¿quién vacuna ahora
mi sarpullido al margen de la aurora,
mi verso tan viudo y con ladillas?

2
A la hora de don Juan y de don Mendo,
de Bradomín, del carro de Pandora,
del sarro de la nuit que nos devora
nunca te oí decir: vámonos yendo.

Arcángel de la duda en comandita,
posguerra del dos mil, difunto mío,
por los baipases del escalofrío
se desangra mi sangre huerfanita.

Este año que nació sin primavera
murió de viejo tan recién nacido
como el olvido al pie de una escalera.

González en goliardo, qué apellido
bastardo del marido de cualquiera,
qué muerte al por mayor, qué sinsentido.

Enero 2008 - Voto útil malgré moi

Voto útil malgré moi

Esta vez , a mi pesar,
se desangra el núcleo duro
de la izquierda del futuro
como una rosa Aguilar.

La llama de Llamazares
me llama, pero, hoy por hoy,
urge frenar a Rajoy
con votos más populares.

Siempre quedará París
para joder a los míos,
le dijo, entre escalofríos,
Carla Bruni a Sarkozy.

El ácrata que hay en mí
entre Rouco y Artapalo
elige lo menos malo
tapándose la nariz.

Se divorcian a granel
las huestes anti divorcio,
Rato y Cascos, qué consorcio
de Caínes, pobre Abel.

Se desespera Esperanza
con Gallardón a la vista,
hay atasco en la autopista
pepera de la venganza.

Malditas leyes de Hont,
nacionalistas de baba
que exprimen a Rubalcaba
contra la diosa razón.

Por no hablar del fuego amigo
que hiere pero no mata,
del bulldog contra la gata
del Público, resto y sigo.

La polis está que arde
a pie de imprenta del BOE,
izquierda unida al PSOE
mejor mañana que tarde.

Votandito a Zapatero
mica, feldespato y cuarzo,
cuando los idus de marzo
se deshagan de febrero.

Enero 2008 - Carrillón de pie quebrado

Carrillón de pie quebrado

San Silvestre y unbizcocho,
cotillón de nochevieja
desabrido.
Dos mil siete, dos mil ocho,
tocomocho, puta vieja
sin marido.

Reyes magos, cabalgata
que engatusa a la afición
con caramelos,
con meninas de hojalata,
con buñuelos de neón,
con crecepelos.

Fijosdalgos, menestrales,
en limusina o en moto
de tiovivo,
erecciones generales,
me pido el centro del voto
decisivo.

Los vascos, los catalanes
que devoran al Saturno
monclovita
se empachan de mazapanes
si el desgobierno de turno
los invita.

Malaya las dos Españas,
las de la veda y el coto
con bromuro,
como si Franco y Azaña
compitieran por la foto
del futuro.

La gente que se entrevera,
que confunde a Zapatero
con Zaplana,
abusa de las banderas
desde la cuesta de enero
del mañana.