Diciembre 2007 - Dos sonetos limeños

Dos sonetos limeños

1.

El verbo se hizo carne en hueso ajeno,

relájate, cabrón, ríndete un poco,

cuéntame que tal vez, vuélveme loco,

sírvete un pisco castamente obsceno.

Me endemonio, me enquisto, me gangreno,

me exhibo tanto cuando me equivoco

que el zumo del ayer me sabe a poco

y el de mañana me desgana el freno.

Varado en el Perú mato y escribo

insomne, goliardesco, desahuciado

sin acusar acuses de recibo.

Inmune al aguijón del agraviado,

ni Juan Lanas ni Boss ni casto divo,

cautivo de un vivir tan de prestado.

2.

El Country Club sin Bryce y sin Alfredo

sportandísimos pésimos conmigo

multiplica la ausencia del amigo

que ve tan doble como mis quevedos.

Chabuco de los húmeros malquedos

que ponen a Vallejo por testigo,

del huaino de las quenas del ombligo,

de mis amaneceres, de tus miedos.

Le falta sal a Lima cuando bajo

al bar y no me esperas en tu silla

y el cielo es una mancha del carajo

y el corazón en solfa bastardilla

y dos pájaros tristes sin trabajo

y un manco de Lepanto en cada orilla.

Diciembre 2007 - Farewell o los sollozos

Farewell o los sollozos

¿Dos muertos vivos? ¡Qué chollo!

–dijo el plumilla insolvente–

para rimar con la gente

nos faltó rifar un pollo.

entre Jimena y Lucía,

entre Señora y Ruido,

buenas noches, bienvenidos,

hoy puede ser un gran día.

Razones no le faltaban

ni listos de baba al son

que jura que esto se acaba,

no me mates, corazón.

Adiós a las emociones,

el sudor, los camerinos,

el dandy con lamparones,

el alma con intestinos

y el tremolar de banderas

pendencieras, azulgranas,

berberiscas, colchoneras,

bosteras, republicanas.

Es hora de celebrar

el éxtasis compartido

sin cederle un alamar

al cobrador del olvido.

Entre mi primo y su cuate,

de polizón, en la gira,

por menos de una mentira,

se coló don disparate.

El caso es que, tan felices,

a la hora del balance

fuimos, que, hartos de perdices,

dímosle a la caza alcance.

Buenos Aires, buen lugar

para decir hasta luego,

la batalla de los egos

empató sin debutar.

Diciembre 2007 - Cuatro lunas, Buenos Aires

Cuatro lunas, Buenos Aires

Yo tampoco me lo creo
así que ustedes ni caso,
pero el viento del deseo,
casi al filo del ocaso,

a la orilla de la plata,
llenó la cancha de Boca
cuatro noches, serenata
de la gata que se enroca

con dos pájaros de un tiro,
que, de puro llanto, ríen,
qué importa que desvaríen
si el canto dura un suspiro,

si el corazón envilece,
si la gloria no alimenta,
si el hastío se parece
al frío que más calienta.

Qué noches las de aquel día
bajo la tísica luna,
Buenos Aires parecía
el Bronx de Fuenteovejuna.

Aquí bailó Barcelona
milongas de Andalucía,
aquí lloró Maradona
con Penélope y Lucía,

aquí el caganet impío
y el cabaret decadente
se bañaron en un río
que desemboca en la gente.

Diciembre 2007 - Qué gran Cervantes Juan Gelman

Qué gran Cervantes Juan Gelman

Dos sonetos

1.
Hoy, en Montevideo, con Galeano,
el más idiota (Zavalita creo
que acuñó el macondismo filisteo
para mi tron) latinoamericano.

Destemplando el violín y otras cuestiones
se nos echó el amanecer encima,
de sobra sabes, Juan, que a mí la rima
me moja el corazón y los cojones.

Dos pájaros de un tiro a contra veda
guapeando el cordón de la vereda
dorada de Pocitos en cuclillas.

Cuánto gozo contigo cuando lloro
en Villa Crespo, al fin, torre del oro
que a Macarena enciende las mejillas.

2.
D’Artagnan flaco y con bigote cano
de Sydney West, salario del impío,
academia de gotan contra el frío,
más Vallejo que Góngora y Lucano.

El caso es que brindábamos con Juan
Gelman en Coyoacán sin aguacero,
huerfanitos de nieta de un cervantismo
zurdo, rusito, ex montonero.

Comprendo que, detrás del par de tetas
que ornan estos delirios post paganos,
un mustio trovador cotice poco.

Y sin embargo siguen los poetas
entre grescas de tirios y troyanos,
haciendo carne el verbo de estar loco.

Diciembre 2007 - Mis pintores. Dos sonetos.

Mis pintores. Dos sonetos.

1.

De Velázquez monarcas y bufones,
de Goya el pedigrí de la canalla,
de Sorolla el añil a pie de playa,
de Bacon los Davinci con muñones.

De Hopper el desierto sin balcones,
de Juan Vida filetes de caballa,
de Tàpies palimpsesto en la muralla,
del Bosco Dorian Gray amb lamparones.

De Matisse odalisca entre cojines,
de Magritte trampantojos y bombines,
de Vermeer el matiz y el disimulo.

Del Greco la anorexia de Botero,
de Durero la muerte, el caballero,
de Picasso los labios en el culo.

2.
De Barceló el azogue de espejismo,
de Toulouse, de Lautrec, tataracuerdos,
de Van Gogh margaritas a los cerdos,
de Münch los calatravas del abismo.

De Rafael de Urbino el catecismo,
de Pollock tanto afanas, tanto pierdo,
de Basquiat los derechos del pie izquierdo,
de Pepe Hernández santo anacronismo.

De Renoir una vela en lontananza,
de Rubens la mujer de Sancho Panza,
de Rembrandt el chambergo y la linterna.

De Fra Angélico al nácar de madonna,
de Frida Kahlo Diego y su amazona,
de Freud al corazón de la entrepierna.

Noviembre 2007 - Mis juglares. Dos sonetos.

Mis juglares. Dos sonetos.

1.

De Brassens aprendí la minuciosa
manera de rimar lo nunca oído,
de Gardel el insomnio del olvido,
de Dylan la insolencia caprichosa.

De Lou Reed la amanita venenosa,
de Paco Ibáñez el jardín florido,
de Krahe la ecuación del bien nacido,
de Luis Eduardo el mar color de rosa.

De Modugno Sanremos veniales,
de Juan Luis Guerra la oración del huerto,
de Chavela rencores vaginales.

De Camarón el grito en el desierto,
de Chabuca jazmines coloniales,
de Serrat a cantar después de muerto.


2.

De Cohen la pasión de los profetas,
de Waits el bastardo crucigrama,
de Charly el aristócrata en pijama,
de Louis Armstrong burdeles y trompetas.

De los Stones zarcillos y braguetas,
de Yupanqui milonga y pachamama,
de Milanés la conga de la fama,
de Chico Buarque esdrújulas con tetas.

De Rubén Blades el diente de oro,
de Chicho el desparpajo frente al toro,
de Silvio la prosodia incandescente.

De Edith Piaf el indulto y la condena,
de Billie Holiday el alma en pena,
de José Alfredo el credo de la gente.

Noviembre 2007 - Corre dijo la tortuga

Corre dijo la tortuga

Carabobo, noviembre de 2007

Buscaba Chávez en Chile
matarile rile rile
las cosquillas del Borbón.

Y, aunque medió Zapatero,
se fue, entre el cholo y el güero,
al carajo la reunión.

Casi toda la jornada
discutieron casi nada
castelares de ultramar.

Parecía la amazonia
una esencia de colonia
auspiciada por Aznar.

Hugo ¿por qué no te callas?
pum pum abre la muralla
de Tijuana a Camagüey.

Cuando carne se hizo Evo
me esnifé, efecto placebo,
la raya de su jersey.

Viscerales sinrazones
devoraban los ratones
digitales de internet.

Entre el troyano y el tirio
le montaron un buen cirio
a la pobre Bachelet.

Cuando me pilló en Caracas,
bailando, con mi sudaca
el baile de la utopía,
corre, dijo la tortuga,
quien blasfema no se arruga,
pa revolución, la mía.

Noviembre 2007 - Mis poetas. Dos sonetos

Mis poetas. Dos sonetos.

1.
De Rubén aprendí la peregrina
alquimia del diamante y la madera,
de Cernuda el olvido y la quimera,
de Vallejo los húmeros, la espina.

De Neruda la fronda y la sentina,
de Manrique verdura de las eras,
de Garcilaso la égloga tercera,
de Juan Ramón la esencia y la rutina.

De Federico el Nueva York gitano,
del pastorcico el rayo que no cesa,
de Blas el ángel fieramente humano,

de Borges el enigma en letra impresa,
de Machado la biblia del pagano,
de Espronceda la epístola a Teresa.

2.
De Ángel González la palabra breve,
la risa generosa de cantina,
de Jaime Gil la cita clandestina,
la margarita que a volar se atreve.

De San Juan de la Cruz el vuelo leve,
de Lope una aventura en cada esquina,
de Bécquer las oscuras golondrinas,
de Campoamor la tarde cuando llueve.

De Sor Juana el amor a contrapelo,
de Gelman la orfandad y el desconsuelo,
de Violeta la décima inocente,

de Góngora lo oscuro cristalino,
de Quevedo el ardid luciferino,
de García Montero el pan urgente.

Noviembre 2007 - Tenampa sin ti

Tenampa sin ti

En el cuarto de hotel donde hace años
mordieron nuestro anzuelo un par de peces
de ciudad, redimiéndonos con creces
del luto de los pinches desengaños,

el mismo octubre rojo, tan marchito,
tan deudo de la piel de la canela,
Tenampa hablaba a gritos de Chavela,
nadie me entenderá como Panchito.

Anoche vino el Gabo y preguntó
por la silla del brillo de tu ausencia,
dos mentiras piadosas y la urgencia
del alba de tu ayer me rescató.

Dos mil conciertos acudiendo al quite
del cuate que derrapa o desatina,
joda a quien joda soy menos Sabina
con soda y tu deshielo me derrite.

Octubre 2007 - Pe de Penélope

Pe de Penélope

Para Luis Alegre

Debutó con un vídeo de Mecano,
se hizo tres fotos con el Dalai Lama,
luego Tom Cruise, Mathew ¿cómo se llama?
y al fin Bardem, el macho woodialano.

Ciencióloga budista a la violeta,
manchega a lo Almodóvar, fandanguillo
castizo de New York, qué canalillo,
Manhattan punto com, qué par de tetas.

Gata spanglish, espuma detergente,
allegro ma non troppo entre comillas,
carne trémula, fashion con ladillas,
la niña de los ojos de la gente.

Belle époque entre rojas, pe de puedo,
mandolina del capitán Corelli,
jamón jamón, volver, regina coeli
con alas de algodón, ¿quién dijo miedo?

Ayer estuvo a gusto con la Leti
y el principito en Tirso de Molina,
largando como larga mi vecina
del Rayo con su yerno del Atleti.

¿Cruz? la que cargo yo cuando me arrimo
a la nada que enloda casi todo,
sin noticias del dios de Cuasimodo,
Penélope, gran copla de mi primo.

Ultramarino busco donde hay
promesas de alquiler, flores de fango,
varado en dulce hotel, llueve en Durango
pero en la tele dan Vanilla Sky.

Octubre 2007 - Décimas ultramarinas

Décimas ultramarinas

Al sur del norte, octubre de 2007

1. Ultramarinos volamos dos zopilotes de un tiro,
quiero decir que me piro,
que Joan Manuel, que nos vamos,
porque el domingo de ramos
no es martes de carnaval
ni cuaresma don carnal
ni la Esma Pan Bendito
ni fulanita de tal el aval que necesito.

2. Banderitas tricolores, marujitas rojigualdas,
que ocultan, bajo las faldas,
duquelitas, desamores que censuran
los rabinos, que no curan
los doctores ni tonsura el Vaticano.
Maldades del buen pagano,
verdades del asesino, ínfulas del bosquimano.

3. Llegandito a Monterrey
(México lindo y querido)
como un Varona sin nido,
del elenco, pinche güey,
Panchito se descolgó.
A lo Cortés malincheó
el ganglio de su costilla.
De Macondo a Camagüey
naide ocupará su silla
porque sigue siendo el rey.

Octubre 2007 - Coplas a la muerte de Carlos Llamas

Coplas a la muerte de Carlos Llamas

Para Laura y David

Tan buena fama tuvo que no fue tan famoso,

por eso a su recuerdo contagioso me arrimo,

bocazas, colchonero, fumeta, generoso,

primo de tanta gente tan huérfana de primo.

Póstuma rima, cursi coartada del cobarde,

oliéndonos de lejos, quiero decir tan cerca,

fuéramos tan amigos mañana por la tarde,

tan niños de provincia que nadan en la alberca.

Dos pájaros de un tiro tocaban en el foro,

su noble calavera besé en mi camerino,

nadie lo vio llorando, tan frágil, entre el coro

de bienaventurados que ignoran su destino.

Con las cuerdas vocales más chungas que las mías,

garrafón quitapenas de almenas antizafio,

desfieraba la fiebre su aliento cada día,

corría como liebre su inhóspito epitafio.

Maldito sea mi ombligo, ¿tan ocupado estaba

que no encontré madeja para tejerle abrigo?

sus vírgenes vestales dicen que me invocaba,

que yo no contestaba, que llueve y me maldigo.

Charly, hora veinticinco, cadena ser en vena,

tronco de Gabilondo, de Joan Manuel, de tantos

y tantas cenicientas que, contigo en antena,

se sabían más gente, menos oro, más santos.

Cuando en el purgatorio veas a mi Magdalena

cuéntale que las muertes son cosas de la vida,

dile que el tanatorio parece una verbenadon

de paga otra ronda la sangre de tu herida

Octubre 2007 - Tercetos acatarrados

Tercetos acatarrados

Coronas y banderas, qué anacronismo,
cayucos y pateras, qué desconsuelo,
fronteras y aduanas, más de lo mismo.

Encima de las nubes se pudre el cielo,
el mes de octubre estrena su ropa vieja,
las urnas amenazan con Maquiavelo.

El mar es un enfermo que no se queja,
la duda el purgatorio del ser humano,
la paz lleva una bala entre ceja y ceja.

Misterios dolorosos del ciudadano
que no comulga con ruedas de molino
ni confunde a Jesús con el Vaticano.

Tropezando y cayendo se hace camino,
corrigiendo con gallos la partitura,
sobornando a la lámpara de Aladino.

Riendo por la calle de la amargura,
cantando por la esquina del desencanto,
subiéndole las faldas a la cultura.

En román paladino y en esperanto,
la lengua de mi gozo y de mi tormento,
la mina de los lápices que amamanto.

Perdóneme el lector si en algún momento
las musas me retiran su confianza
como la ciencia infusa su sacramento.

En manos de la virgen de la esperanza
deposito otro lunes mi testamento
¿lo firma don Quijote? No, Sancho Panza.

Octubre 2007 - Un corazón tendido al sol

Porque su guitarra tiene cuerdas para rato,
porque nos empuja a preferir el con al sin,
porque se columpia entre cordura y arrebato,
porque funda un parque donde el muro de Berlín.

Porque ante el baranda nunca se quitó el sombrero,
porque me adoptó cuando me vio huerfanear,
porque están en deuda Lucio Dalla y Blas de Otero,
porque anda soñando otra canción para Pilar.

Porque no se cansa de vivir para cantarlo,
porque en su equipaje cabe el güaje y la muyer,
porque mucho más que dos, gozo da recordarlo,
porque mi mañana se lo debo a nuestro ayer.

Porque el juglar es una torre que no se enroca,
porque entre el cuélebre y el páliru echó a volar,
porque el olvido es un Cupido que se equivoca,
porque la calle es nuestra, amor, como inmenso el mar.

Porque no dimite de la duda ante el espejo,
porque ni a su Sporting el Madrid le marca un gol,
porque el disparate de crecer no lo hace viejo,
porque sigue siendo un corazón tendido al sol.

Porque sobremesa abriga más que despedida,
porque no derrama ni una lágrima de pus,
porque Pasionaria era una planta malquerida,
porque me subió la fiebre el blues del autobús.

Porque nada sabe tan dulce como otra boca,
porque cuando toca blasfemar me escudo en él,
porque se derriten las musas cuando las toca,
porque borda el quite al alimón Víctor Manuel.

Septiembre 2007 - De Rosa al amarillo (doloras)

Por los cerros de Úbeda anduve el otro día

de vuelta a los zaguanes azules de mi infancia,

los olivos bordaban su antigua geometría,

el tiempo es un exilio más cruel que la distancia.



Escarbé en los desvanes de los viejos baúles

buscando en dobles fondos el eco de una brasa,

los años apolillan los besos y los tules,

ninguna edad es buena para volver a casa.



Con su trabajo sucio las uñas del olvido

se ensañan con el luto del alma trashumante,

de todo lo ganado, de todo lo perdido,

apenas sobrevive la sombra de un instante.



Aquí nací; sin bici ni perro que me ladre

dejé en los soportales la huella de mi canto.

Aquí, ya en otro siglo, las hijas de las madres

que amé tanto me besan como se besa a un santo.



Yo iba a los salesianos, ella a las carmelitas,

calcetinitos blancos y babi azul marino,

la tarde que me dijo que sí la margarita

estrené un corazón fluvial y ultramarino.



Dormitaban los trenes en Linares-Baezasin

pasar por tu Mágina, pobre Muñoz Molina,

la miel de otras colmenas hervía en mi cabeza,

entre tantos Martínez elegí ser Sabina.



Arrecia el vendaval de hojas de calendario,

la luna es un semáforo de carne de membrillo,

esta noche me espera Madrid, otro escenario

y tres generaciones del rosa al amarillo

Septiembre 2007 - Alejandrinos de septiembre

Alejandrinos de septiembre

Septiembre es un cadáver con los ojos abiertos,
Eta vuelve a su torva catarsis en Logroño,
el sábado cumplimos treinta y pocos conciertos,
los de mi quinta riman mejor con el otoño.

El páramo se cala su boina barojiana,
su colonia barata de posguerras civiles,
el futuro imperfecto ya es hoy por la mañana,
dos pájaros de un tiro campan por los madriles.

Dicen que fulanita se tira a don fulano,
cuentan que doña Elena ya no se amarichala,
que amortiza el fracaso escolar al gran hermano,
que las flores de lis llevan plomo en un ala.

Regreso a los pecados menos originales,
el mediodía tarda pero llega la noche,
la música es un vaho que empaña los cristales,
mi corazón afina mejor que mi fantoche.

Que eduquen churumbeles en la ciudadanía,
que templen las guitarras el frío de las pistolas,
que callen las cigarras de la soberanía,
que en lugar de banderas tremolen amapolas.

Inquietantes McCann, huérfanos de bebita,
picapleitos de moda que salvó a Pinochet,
virginal Madeleine que la duda marchita,
con su ausencia, que brilla, brilla más el parné.

Paquirrín tiene novia, la Pantoja tampoco,
la afición patalea por falta de emociones,
ni rock and roll ni drogas ni faldas y a lo loco,
la belleza del vértigo tuerce los renglones.

En ruedo charro siembra Tomás manoletinas,
Savater funda un circo loco por incordiar,
a los cerros de Úbeda vuelven las golondrinas,
hasta la Plisetskaya rompió ayer a volar.

Septiembre 2007 - En hora de oficina

En horas de oficina.

Dos sonetos. Para Alejandra Varona
1.
El síndrome de la página en blanco
me apuñaló a traición esta mañana,
miércoles, amarrado al duro banco
de otras catorce rimas por semana.

Las tetas de Violante por delante,
Gallego y Rey, ¡bingo!, por detrás,
en medio los quevedos de un cantante
y, en la última, el verbo de Millás.

Tres años ya de urgente hebdomadario
inseparable del pincel de Otero
que saca del bombín un diccionario.

Firmando romanceros marbellíes,
devolviéndole el brindis a un torero,
poniéndole los puntos a las íes.

2.
Me basta con que un verso cada ciento
volando desemboque en alma ajena,
me sobra con saber que esta faena
me sirve de condena y de alimento.

Consuela imaginar que el sacramento
de la flor de la tinta que envenena
me redime, me excita, me encadena,
cual noche de verbena en el convento.

Y, así, burla burlando, van pasando
los infiernos, los jueves, las tormentas,
las musas no conocen la rutina.

A ras del suelo pero levitando,
cantándole al espejo las cuarenta,
como un poeta en horas de oficina.

Septiembre 2007 - Oficio de Difuntos

Oficio de difuntos.

Paco Umbral
Dicen que su viuda es otra España
que nunca nombra uno estando vivo,
con Paco se nos muere un adjetivo
tan posesivo que el umbral empaña.

Anti académico, anti telaraña,
anti talante, bota en el estribo,
bufanda en mi mayor, alto y altivo
como un emperador de Malasaña.

Tuvo su Magdalena y su Iscariote,
atado a la columna como un Cristo
bradomín que devuelve los azotes.

Su tinta era indeleble y caprichosa,
entre culos de vaso yo lo he visto
llorar por un Madrid mortal y rosa.

Emma Penella
Emma Penella, estrella desconchada,
preñada por el yerno del verdugo,
niñez estraperlada por el jugo
de un lamparón de sangre agitanada.

Gata montesa de la madrugada,
bocata de sardinas con mendrugo,
ungida a la posguerra por el yugo
cainita de unas flechas oxidadas.

Ojos afónicos, cómica en celo,
luto en el corazón de las muñecas,
brujita buena, escoba a la deriva.

Lija que abriga más que el terciopelo,
radio patio, estanquera de Vallecas,
maldito mutis, aquí no hay quien viva.

Agosto 2007 - La pasion segun Tomas

La pasión según Tomás.

Para Isa, devotamente

De malvarrosa y oro, en Almería,
su orgullosa mejilla de ecce homo
desdeña las coartadas del aplomo,
vísperas de Linares, ambrosía

de alamares en celo por la arena
jarta de tanto olé a porta gayola,
huérfana de su zurda que se inmola
citando al natural, formol en vena.

El corazón partío en tres mitades,
la razón al revés, la sangre fría,
las revoleras de bisutería
no compiten en quites por verdades.

Qué cielo en el infierno de la tarde,
qué brindis en el cuerno de la luna,
qué rastrojo de huesos de aceituna,
qué mal de ojo para el buen cobarde.

Un lance no es el código secreto
del vals del caballero y el morlaco,
una tanda tramposa es un atraco,
ligada y cadenciosa… un buen soneto.

En cuanto a mí, sonando los clarines,
aguantaré mientras Tomás aguante
las rachas de poniente y de levante
confundiendo mis miedos con sus fines.

No agredan sin comerlo ni beberlo,
rabinos de la veda de la gracia,
talibanes de santa ecolocracia,
si quieren comprender vayan a verlo.

Suerte natural, agosto de 2007.

Agosto 2007 - Treinta aforismos de verano

Treinta aforismos de verano.
(Primera entrega)

1. Aforismo: píldora de sabiduría barata al alcance de cualquier idiota.
2. Era un escritor tan exquisito que sólo publicaba primeras ediciones.
3. Los libros de Borges están llenos de citas a ciegas.
4. Sinrazón, odiosa diosa.
5. En verano la telebasura huele más.
6. La aspirante a actriz tomaba clases de adicción.
7. Era tan sensato que estaba cuerdo de atar.
8. Moriré sin descendencia como murió mi padre.
9. El abismo es excitante si no caes en la rutina.
10. Yo soy nadie, tú cualquiera.
11. Si les mentís sobre la marihuana, ¿por qué van a creerse lo de la heroína?
12. Llegué tarde a todo, sólo fui precoz en la eyaculación.
13. Si todos los partidos sostienen que han ganado las elecciones, ¿quiénes las hemos perdido?
14. El sabio se hace el tonto porque sabe.
15. Bailar es soñar con los pies.
16. Contra la patria chica, mundo grande.
17. No se trata de no querer venderse sino de no saber.
18. Es muy duro curarse de lo que cura.
19. ¿Qué importa parecerlo?, hay que serlo (aunque no lo parezca).
20. En el gimnasio la gente corre para ir a ningún sitio.
21. ¿Cara o cruz? Canto.
22. Amo el alcohol, detesto a los borrachos.
23. Llevaba la falda tan corta que se le veían mis pensamientos.
24. Ciertos árboles caídos venden su leña carísima y por capítulos.
25. La poesía está en todas partes, incluso en algunos versos.
26. Cuando me daba por soñar nunca dormía, ahora que duermo a pierna suelta ya no sueño.
27. La mejor vacuna, aunque tome su tiempo, es el olvido.
28. Puede que sí pero no empujen.
29. Pues anda que tú (slogan electoral).
30. La vida me ha tratado demasiado bien, pero soy un desagradecido.

Agosto 2007 - Zamba pal negro Fontanarrosa

Zamba pal Negro Fontanarrosa.
(Rosarino Universal)

Lo peor de la cosa
nostra es el chau
de Fontanarrosa.

Primos al Palau
San Jordi del noi
sensa renegau.

Ni vengo ni voy
ni firmo recetas
de ayer para hoy,

porque, sin Mendieta,
Boogie el aceitoso
parece un poeta

lírico y leproso
y su pobre viuda
una osa sin oso

ni fosa. ¿Quién duda,
Pereyra Inodoro,
de la bronca muda

del pibe del coro
que desface entuertos
sin hallar tesoro?

¿Cómo que estás muerto?
Mientras en Rosario
Central, che, Roberto,

un clon de Rosario
te brinde un golcito
canalla y sicario

que muere por Fito,
por vos, por Olmedo,
por mi Juan Carlitos

Baglietto, me quedo
y me voy con Guevara,
compadrito en pedo,

cholo tarahumara,
tronco de un Quevedo
que escribe y dispara.

Agosto 2007 - Bendita sea la gente

Bendita sea la gente.
(Cántese a los acordes de street Melancolía)

Bendita sea la gente que incendia los conciertos,
que se excita, que aplaude, que grita, que hace cola,
que llora con las coplas de los poetas muertos,
que canta con nosotros, que no quiere estar sola.

La gente que socava castillos en la arena,
que a su trabajo acude y con su dinero paga,
la que en el mes de agosto funda la nochebuena
quitándose la boina, tirándonos las bragas.

Vienen a estar más juntos con el cuerpo de jota,
saben que la memoria se nutre de canciones,
a ver si estos dos pájaros de un tiro dan la nota,
sospechan que el olvido vela en las estaciones.

La peña se impacienta: oé, oé, oé,
entre tribales cánticos suena la sintonía,
los grajos nos subimos al arca de Noé
con el vals de las olas de la melancolía.

Ayer tocaba Elche, mañana Castellón,
luego Donosti, Cáceres, Cuenca, Peralada,
entre tantas banderas piratas el pendón
tricolor de la pobre república violada.

Agosto 2007 - Parece que..

Parece que...

Parece que reincide el chapapote,
parece que hay atasco en el armario,
parece que medusa en el escote,
parece que ha caído el solitario.

Parece una reliquia el viejo ligue,
parece un Sancho Panza Somosierra,
parece que la muerte suma y sigue,
parece que en Irak hierve la guerra.

Parece un viejo verde Luis María,
parece un trampantojo el dientes, dientes,
parece que Penélope y Lucía
están más vivas que el viva la gente.

Parece que Piqué rompe el tablero,
parece que Rodrigo asusta un Rato,
parece que respira Zapatero,
parece otro verano, otro maltrato.

Parece que Sardá se arramoncina,
parece que Rajoy se empedrojota,
parece que Sodoma se avecina,
parece que Platón era un idiota.

Parece que enletizia un gol El Jueves,
parece que malcrece Ciutadans,
parece su guiñol el padre Acebes,
parece que no cuaja allons enfants.

Parece que en el Tour sobran hormonas,
parece que Navarra es un garito,
parece que se apaga Barcelona,
parece que Polanco era un bendito.

Julio 2007 - Dos Woodyallenes de catorce

Dos Woodyállenes de catorce.

1.
Epístola de amor a Barcelona,
Woody Allen em sembla un tal Gaudí,
Rusiñol de las ramblas cuando sona
la bolsa Maradona de Dalí.

Ventrílocuo del Bergman de Persona,
del Groucho que vacila en sefardí,
del Fellini Amarcord que desentona
con las tetonas sin ajonjolí.

Días de radio, trenzas de rabino,
labios al pormenor, rubias platino,
balas sobre Broadway Danny Rose.

Blanco y negro de sepia y azulete,
bendito swing, bendito clarinete,
más dulce que el chupete de Kate Moss.

2.
En pleno corazón ex tripartito
del estatuto, maldito parné,
Woody Allen, el rico pobrecito,
parece el pijoaparte de Marsé.

Para la inmensa minoría mito
de cine club, selecto cabaré
donde Lolita alterna con don Vito
Corleone y Belmondo con BB.

Scarlett Johansson, tan prima dona,
tan fría, tan Bardem, tan calentona,
tan Aguirresarobe, tan cañí,

tan Penélope, Marnie la ladrona,
tan Times Square esquina Urquinaona,
¡Annie Hall! Ni Mia Farrow ni Soon Yi.

Julio 2007 - Contra el verano.

Contra el verano.

Guardé los lagrimeos en el fondo del armario
y le puse a mi guitarra cuerdas nuevas,
con la d del desconsuelo que arranqué del diccionario
remendé mi parasol pa cuando llueva.

Me puse casi en forma sin dejarlo casi todo,
cuatro gárgaras de vodka y tres flexiones,
mi sosias del espejo me hizo un guiño quasimodo
comprendiendo que volvían los aviones.

Por más que lo disfrute el escenario no se cura
con yingyanes, con aplausos, con pastillas,
si muerde la tormenta el corazón de la amargura
la recibo sin bombín y de rodillas.

Las sábanas de hotel son el sudario del viajero
que desgrana su canción a la deriva,
el primo de mi primo se desangra en el albero
pendenciero de la tinta y la saliva.

Que llegue pronto octubre sin Madrid ni Barcelona,
que regresen a su ruta las rutinas,
que vuelva a la vitrina del museo mi Tizona ,
que no lloren más por mí las argentinas.

Julio 2007 - Visperas de todo

Vísperas de todo.

Zaragoza, mes de junio,
dos pájaros en capilla,
mañana, a las diez y diez,
segundos fuera, la gira
del Serrat y un servidor
arranca por fin; encima
del escenario los sueños
suenan mejor que la vida
y el sístole se dispara
y el diástole se encabrita,
se bypasan los bypases,
se deshilacha la risa,
desemboca el boca a boca
de un sol menor que aluniza
en un planeta sin tierra
ni semáforos ni prisa
ni puñaladas traperas
ni celos a la deriva
ni furtivas vanidades
ni mezquindades mezquinas,
víspera de una gran noche
que puede ser un gran día,
debut, ropa de domingo,
pétalo de margarita,
con el noi del Poble Sec
vendiendo la pescadilla
del muerto vivo que sale
de turné, que resucita,
que se marca un blues, un tango,
un son, una siguirilla,
canciones de matinada
por calles Melancolía.

Julio 2007 - Defensa propia. Dos sonetos.

Defensa propia. Dos sonetos.

1. Contra Curri Valenzuela
(Que pierde, cuando muerde, la txapela)

Dizque pergeño ripios Valenzuela,
Curri de curro vil, cursi beata,
telepasquín, gallina caponata,
adoratriz de Aznar, Rouca Varela.

Triste como un drogota sin papela,
lerda como unas bragas de hojalata,
torva como un andamio sin bocata,
rancia como el sobaco de mi abuela.

Iletrada, follona, malandrina,
pobre de mí, tumor de las Españas,
confeso de insolvencias nacionales.

¿Qué culpa tengo yo, doña ursulina,
si, en tu pubis, anidan telarañas
feas, católicas, sentimentales?

2. Para don Antonio Gala
(Que le niega su firma a quien lo avala)

Silencio vino a disparar con bala
internauta de incauta vecindona
que quiso regalarle a mi persona
ex libris con autógrafo de Gala.

Sucede que Macondo no es Comala
ni el mundo mi país ni Barcelona
Madrid ni la naranja guasintona
ni Córdoba peor que Guatemala,

ni el fosco carpe diem la verbena
del conde Lucanor versus Patronio
sino cera de cirio de novena.

Yo, que te quise en casto matrimonio,
vime rehén de lengua anabolena
¿qué coño está pasando, caro Antonio?

Junio 2007 - Luis del Olmo cumple diez mil

Luis del Olmo cumple diez mil.

Allá donde las broncas matutinas
naufragan en la mar que es el vivir,
donde se afeitan todas la rutinas,
pongamos que hablo de don Luis.

Cómplice capataz de la osadía,
apuesta audaz, seis doble del parchís,
confesor de la inmensa minoría,
cambio mi voz por la de Luis.

Nadie le pida más peras al colmo
ni cartas bomba ni granos de anís,
no hay rayo que doblegue a Luis del Olmo
ahora que cumple los diez mil.

Juro que lo que sale de mi boca
no me lo dicta el pisco ni el hashís,
yo quiero a quien me quiere y cuando toca
alzo mi copa por don Luis.

Junio 2007 - A Dylan le han dado un premio

A Dylan le han dado un premio.

Knock knocking on heaven’s door,
los tiempos están cambiando,
no sé si para mejor.

Contigo premian a todos
los que redimen cantando
el carpe diem a su modo.

Príncipe de Asturias, Dylan
con botas de Minnesota,
con tigres en la mochila.

Al seis lo caga la sota,
a la vejez Peter Pan,
al que naufraga el que flota.

¿Qué se fizo el gran truhán?
remando contracorriente,
tomando donde las dan.

¡Qué príncipe tan prudente!
pero lo premia, en Oviedo,
el corazón de la gente.

Robert Zimmerman, qué miedo,
si te cuelgan la medalla
yo me voy, pero me quedo.

Like a rolling stone, canalla,
pásate un pelo de listo
sin pasarte de la raya.

Te han llamado Jesucristo
pero ejerces de cristiano
bicorne como Mefisto.

Catulo del buen pagano,
con una flor en el culo
y un disimulo en la mano.

Junio 2007 - Anteproyectos del himno nacional

Anteproyectos de letra para el himno nacional(con perdón).
11/06/07

Borrador 1
Ciudadanos,
en guerra por la paz
y la diosa razón
mano en el corazón.
Ciudadanos,
ni súbditos ni amos
ni resignación
ni carne de cañón.
Pan amasado
con fe y dignidad
no hay nada más sagrado
que la libertad.

Borrador 2
Ciudadanos,
ni héroes ni villanos,
hijos del ayer,
hay tanto por hacer.
Ciudadanos,
tan fieramente humanos,
tan paisanos del
hermano de Babel.
Alta montaña
con puerto de mar
clave de sol España
atrévete a soñar.

Junio 2007 - Resacon electoral

Resacón electoral.

Municipales vuelven las dos españas,
autonómico viene mister ladrillo,
la abstención se receta otro carajillo
contra la crispación y las malasañas.

Que nos rompen España, brama Rajoy
, que no sabéis perder, clama Zapatero,
los de siempre repiten tal ante zero
y los de antesdeayer que mañana es hoy.

Las urnas hablan lenguas disparatadas
cuando el silencio grita su no me implico,
el pobre menos pobre vota al más rico,
los Corleone bordan las alcaldadas.

Aquí no pierde nadie más que el contrario
que jura que ha ganado y tampoco miente,
los chivatos no molan, dice la gente
, ¿Sebastián? de rodillas en el armario.

Ayuno de elocuencia y de camuflaje
el triste candidato de la deriva
se duele y le reprocha a la suerte esquiva
bajar del tren en marcha sin equipaje.

Hay Julianes Muñozes fuera del trullo
que salen con avales de los comicios,
si la virtud se arruga siembra edificios
el concejal felón y el edil capullo.

Los que suben de un salto vuestra escalera
juegan con nuestros niños y nuestras vidas,
fray Pepiño tendrá que tomar medidas
si le quedan conejos en la chistera.

Doña Inés, sin embargo, sube un peldaño
y, en Córdoba , Rosita no está tan sola,
yo me duermo escuchando la caracola
que destempla las olas del desengaño.

Mayo 2007 - Un brindis para Alfredo Bryce

Un brindis para Alfredo Bryce.

Andan chismorreando vecindonas. Aquí va mi homenaje.

Puntos y comas,
verbena del idioma,
buzón del a i re,
balas de goma,
renglones con aroma
a sillón Voltaire.

Luna de día ,
lágrimas de alegría
sin telarañas,
chabulerías,
Inés del alma mía,
Martín Romaña.

Pluma traviesa ,
amígdalas inglesas,
lengua con peros,
vino de mesa,
tu Tarzán es mi César
sin aguacero.

Tuya es mi casa,
cholita satanasa
tan patuquita,
hielo que abras a,
lagrimón que se casa
con doña Anita.

Habana loca,
Cádiz en carnavales,
barrio latino,
Lima que enroca
los puntos cardinales
de mi destino.

Lope, Quevedo
y el manco de Lepanto,
no se me piquen,
curen de espanto
con el canto de Alfredo
Bryce Echenique.

Bar del Country, mayo de 2007

Mayo 2007 - Dos de catorce

Dos de catorce.

Siete días.
El domingo gocé con Les Luthiers,
el lunes me operé de cataratas,
el martes comprobé que las erratas
del pasado se suben a los pies.

El miércoles me trajo a mal traer
la guerra entre los perros y las gatas
y el jueves aguanté las peroratas
de un par de candidatos ¿o eran tres?

El viernes en Getafe cuatro a cero,
el sábado un morlaco a Talavante
le hizo un siete de sangre de torero.

Sale cara la rima consonante,
el penúltimo verso es el primero
y queda otra semana por delante.

Doce meses.
Enero vino miaja cuesta arriba ,
febrero con cuarenta y dieciocho
tacos cumplidos más el puto IVA,
abril después de un mes de marzo pocho.

La flor de mayo crece siempre viva
burlando al dulce junio al tocomocho,
don julio hará, pese a la suerte esquiva,
su agosto con el Nano y un bizcocho.

Septiembre sabe a marzo ultramarino,
octubre capa y sayo, milagros a
luciérnaga a la vera del camino.

Noviembre, becerrita caprichos a
que embiste a la paños a del destino,
diciembre noche vieja y a otra cosa .

Pradera de san Isidro, mayo de 2.007

Mayo 2007 - Romance de niña Isabel

Romance de niña Isabel.

Ay! qué jambre tan Cachuli,
¡Ay! qué pena tan Pantoja,
la virgen de los toreros,
la médica de su honra,
la matrona enjabelgada,
la doña que se emponzoña,
la que a Julián se amarraba
bajo la blanca paloma
con su corona de espinas
hirviendo en una mazmorra,
malhaya la operación
que le encabrita la boca,
le desenamora el alma,
le marchita la amapola.
Niña Isabel, tan perdida
en un bosque de alcachofas,
tan gitana señorita,
tan señora de Cantora,
tan viuda amancebada,
tan morena de la copla.
El secreto del sumario
del rímmel de la congoja
le dibuja en las pestañas
un crisantemo de sombra.
Los mismos que la aplaudían
blasfeman cuando la nombran,
los que antaño le bailaban
hogaño dicen ladrona,
los cuartos del pregonero
de mala entraña pregonan
al por mayor las duquelas
del Cachuli y la Pantoja.

Mayo 2007 - Oro y misterio (II)

Oro y misterio II.
Por Tomasinas

Segunda entrega.

Dicen que el alma no se equivoca,
dicen que dice, cuando se embroca,
ni un paso atrás,
dicen que el duende se le embragueta,
que la cordura se le disloca
con la muleta
a José Tomás.

Ni posturitas ni legionario
ni capillitas ni partidario
de Satanás,
dicen que plancha, por naturales,
el ala ancha del relicario
de los cabales
José Tomás.

Saca la lengua a los lenguaraces,
dicen que nunca los kamikazes
dicen jamás,
Aguas Calientes cura y destierra,
dicen que no vino a hacer las paces
sino la guerra
José Tomás.

Dicen que yo me quito el sombrero,
que el mes de junio huele a romero
de Fierabrás,
dicen que en pie lo espera el verano,
dicen que sale del burladero,
montera en mano,
José Tomás.

Portón de los sustos, Barcelona, mayo de 2.007

Abril 2007 - Oro y misterio

Oro y misterio.

Primera entrega.

Dicen que quiso ser Maradona, dicen que el
tiempo que no perdona embiste a compás,
dicen que caras, dicen que cruces, dicen que dicen que,
en Barcelona, vuelve de luces José
Tomás.

Dicen que el miedo sabe a coraje, dicen que
lleva en el equipaje bordado un as, dicen que
el toro siempre habla en serio, dicen que ya se
ha probado un traje de oro y misterio José
Tomás.

Dicen que viene gente de Francia, dicen que,
uando se da importancia, menos es más,
dicen que mártires y leones, dicen que dicen que,
en la distancia justa, se impone José
Tomás.

Dicen que sueña con Manolete, dicen que
el quinto es un alcahuete con mucho gas,
el diecisiete que se avecina dicen que sabe
donde se mete por tomasinas José Tomás.

Abril 2007 - Claro que

Claro que.

Para Jesús y Ángel Antonio, una vez más.

Claro que me disparo cuando disparan
claro que me acaloro si aprieta el frío
claro que no está claro lo que me aclaran
claro que digo vuestro cuando es tan mío.

Claro que me declaro en huelga de celo
claro que estoy en paro sin ganas de
claro que entre la lija y el terciopelo
claro que mi cholita caracundé.

Claro que mis pecados son capitales
claro que Zapatero, Carod, Rajoy
claro que hay erecciones municipales
claro que pan mañana y jambre pa hoy.

Claro que las Españas son una y trina
claro que hay una mina en el más allá
claro que en Guerra está la bilirrubina
claro que desafina en Cuba Sardá.

Claro que Benedicto se pasa un huevo
claro que llevo un siete bajo el jersey
claro que doy el cante cuando me atrevo
claro que está de moda el oro sin ley.

Claro que la semana santa me pone
claro que en la Maestranza gime un clarín
claro que sevillanas con sonotone
claro que un don Leandro no es un delfín.

Claro que sobra palo en la zanahoria
claro que pintan bastos en el Magreb
claro que falta ritmo el lunes de gloria
claro que firmo y paso página web.

Entre Sevilla y Triana, abril de 2.007

Abril 2007 - Dos pajaros de un tiro (II)

Dos pajarracos de un tiro II.

El Serrat y un servidor se van de gira

Segunda entrega

Estoy mejor de la tos,
ya no me ahogo en un charco,
desde que en el mismo barco
desembarcamos los dos
tiene otro punto el arroz,
afina mejor el mudo
cuando la voz sabe a nudo
y, para aguantar el set,
el caldo Mas Perinet
tiene un bouquet cojonudo.

Dos modos de acelerar,
dos maneras diferentes
de comulgar con la gente,
mucha tela que cortar,
una turné con un par
de corazones guajiros,
ni penúltimos suspiros
ni retiros de postín,
Joan Manuel versus Joaquín,
dos pajarracos de un tiro.

Volvamos a destemplar
guitarras a cuatro manos
como dos primos hermanos,
como dos cuerdos de atar,
ufanos por alternar
en quites al alimón
con más trampa que cartón
y un balón de reglamento.
El canto es un sacramento
que sale del corazón.

Abril 2007 - Dos pajaros de un tiro

Dos pajarracos de un tiro.

El Serrat y un servidor se van de gira

Primera entrega

Mi compadre Juan Manuel
me dijo sal de tu ombligo,
vente de rumba conmigo,
ponle un bozal a tu hiel,
conque me metí en su piel
que era piel de mucho abrigo
creciéndome en el castigo
del son y la melodía,
hoy puede ser un gran día,
ya sabes por qué lo digo.
Y empezamos a jugar
con las musas desdeñosas
y el negro Fontanarrosa
nos enseñó a barajar
dos historias a la par,
dos casas por la ventana,
dos fandangos con sardana,
dos tangos puestos en cruz,
hasta el gazpacho andaluz
sabe a crema catalana.
Mato por subirme al tren
de este bicéfalo invento,
pero al cincuenta por ciento
no a lo Serrat cien por cien.
Si el Nano me dice ven
su verbo es un mandamiento
que hace alazán el jumento
de este aprendiz de juglar.
Otros viven de cantar
yo de contar lo que cuento.

Abril 2007 - Décimas de andar por casa

Décimas de andar por casa.

Polanco
Bandera, himno, selección,
patriotas en conserva,
que vuelva a crecer la hierba
tras la manifestación,
Polanco no tié perdón,
aunque el sermón vaya a misa
lo tiran por la cornisa
de la COPE y el Pepé
quiere quitarle el carné
por conducir tan de Prisa.

Gallardón
Si no llena la abstención
las urnas municipales
el pregón, por carnavales,
lo dará Ruiz Gallardón.
Lo digo sin afición
a los gallos de pelea,
como culo con diarrea
ni disimulo ni voto
por no salir en la foto
bailando con la más fea.

Zapatero
A Zapatero el café
se lo cobran más barato;
será que a mí me dan gato
por liebre a la virulé.
Lo digo, perdone usté,
porque el aval de la gente
que nada contra corriente
sigue pendiente de un hilo.
No vamos mal con su estilo
pero el café… a ciento veinte.

Corrala de Lavapiés, abril de 2.007

Marzo 2007 - Paco Ayala cumple ciento un años

Paco Ayala cumple ciento un años.

Ayala es la conciencia republicana,
la paciencia ilustrada, pan con guindilla,
la mirada que no baja la persiana,
la Granada morada, roja, amarilla.

Ayala es unos ojos que han visto tanto,
Ayala es un megáfono con sordina,
un bordón de guitarra de palo santo,
un hato de palomas con gabardina.

Ayala no dimite del horizonte,
Ayala es un perdón sin reclinatorio,
Ayala es el más payo del Sacromonte,
la tinta del tintero del purgatorio.

Ayala es un vecino del vecindario,
Ayala es un semáforo en el desierto,
Ayala es el más viejo del parvulario,
Ayala, pico y pala de libro abierto.

Ayala es un discípulo de sí mismo,
un agente secreto de la cordura,
un creyente sin credo ni catecismo,
un sabio por la calle de la amargura.

Ayala es un cartílago de la historia,
la esperanza sin fe del desesperado,
la lanza en el costado de la memoria,
el ancla en tierra firme del desterrado.

Ayala es el otoño de los renglones,
azogue de un espejo que se respeta,
Ayala no se baja los pantalones,
Ayala, más de un siglo en una maleta.

Marzo 2007 - Sonetos Matamoros en vinagre

Sonetos Matamoros en vinagre.

Coto.
Tan ácido, tan fálico, tan roto,
tan vértigo, tan látigo que quema,
juro, laicismo obliga, que la foto
mejor de Coto es esa en que blasfema.

Las hostias de quien va como una moto
parecen cicatrices de poemas,
vacunan las varices de un escroto
con dos huevos, dos claras y dos yemas.

Holas, diezmis, lecturas y semanas,
sinecuras de crónicas marcianas,
afónica bravura, te la jinco.

Cuántos cristianos mata Matamoros
viajando de las coñas a los coros,
de doña Flor a roña telecinco.

Quico.
El otro brother va de princesito,
de maromo con rubia de postín,
de huérfano gemelo de maldito,
de dandy del gimnasio Bradomín.

De legionario de la vida en rosa,
de escapulario de oro rociero,
de erudito en efectos mariposa,
de gallito del cutre gallinero.

Al tanto del sumario y del secreto
de Carmina y del virgo de Isabel,
pónganle cascabel a este sujeto.

Dos caras de una cruz ¿y cómo es él?
la letra al portador de este dueto
¿la firma el buen Caín o el malo Abel?

Marzo 2007 - Un soneto y más coplas para Sanchez Dragó

Un soneto y más coplas para Sánchez Dragó.

El verbo se hizo carne descarnada
y habitó en el kokoro de Fernando,
Castilfrío de Oriente, todo es nada,
¿la sangre? un huracán que va escampando.

Arde otra vez la vela en la velada
del cómo, del porqué, del quién, del cuándo.
“Se quedarán los pájaros...” chorradas.
Te quiero primo vivo y coleando.

Con tu fez, tu cenobio, tu Numancia,
tu agobio, tu bendita intolerancia,
tus lamas, tus bypasses, tu Naoko,

tu Oysinoid, tu afán, tus arrabales,
tu yin, tu yang, tus vírgenes vestales,
tu karma, tus corduras a lo loco.

2
Siempre que nos cruzamos usted me acusa
de traficar con musas a sus espaldas,
comparta mi cuarteta, mi semifusa,
su Gárgoris, su Habidis, tetas y faldas.

Fernando, Anacreonte, Buda, Epicuro,
pánico sacerdote del más aquí,
no creo en lo que veo pero procuro
maquillarlo con tal de sobrevivir.

Las orejas de burro te favorecen,
la corbata te sienta mejor que a mí,
las siglas que te arropan no te merecen,
lo que apesta a Capello es este Madrid.

Arrabal es un capo y tu Jodorowski
un pícaro ilustrado que echa el tarot,
me quedo con Buñuel, Tom Waits, Mayakowski
y muchas de tus páginas Maldoror.

Febrero 2007 - El corazon helado de Almudena

El corazón helado de Almudena.

Si la memoria histórica te raya la falla del dos
mil, si la canalla empaña el mes de abril, si
cada julio pierdes la batalla del grana y el añil,
ni llores por Boabdil, ni tires la toalla.

Si los aires difíciles te dejan mojado el canesú,
si purgas los pecados de Lulú, si los castillos de
cartón te alejan del coro de Moscú, liba en
aquel vermú la miel de las abejas.

Si te urge repasar la geografía humana de
Babel, si sigues en edad de serle infiel a las
penas con pan de cada día, si ni Caín ni Abel,
rebózate en la hiel cañí de los tranvías.

Si viajas por el viejo testamento de Miaja y de
Negrín, si Alberti, Federico, Bergamín, si meas
a los pies del monumento de Cela y de Celine,
afina el cornetín del quinto regimiento.

Si estrenas fatiguitas en cadena de carne de
cañón, si te irritan los solos de borbón, si vives
enganchado a tu Malena, mellado bandoneón,
hurga en el corazón helado de Almudena.

Febrero 2007 - Desde cuando, desde donde (II)

Desde cuándo, desde dónde.
Segunda entrega

Desde los telegramas con puntos en las íes,
desde el último aroma del penúltimo día,
desde las alpargatas, desde los bisturíes,
desde el tendido siete de la melancolía.

Desde el penalti injusto de las semifinales,
desde los botellones, desde las damajuanas,
desde los manicomios, desde los hospitales,
desde los calabozos, desde las aduanas.

Desde el iris de un ojo que ve pasar los trenes,
desde los almacenes de un mapa sin banderas,
desde el Apocalipsis del miércoles que viene,
desde el traje de novia de una viuda soltera.

Desde el tercio de quites, desde el cuarto menguante,
desde ya, desde dónde, desde qué, desde cuándo,
desde las desventuras del caballero andante,
desde que el movimiento se demuestra dudando.

Desde las matemáticas cortas de fandango,
desde el verde botella de estrella desnortada,
desde el cholo, el malevo, la fátima, el chilango,
desde la cenicienta, desde la madrugada.

Desde el máster en todo que ignora cuanto sabe,
desde el muñón del ala de la pájara pinta,
desde la cerradura de un candado sin llave,
desde la sangre azul de un crisantemo de tinta.

Febrero 2007 - Desde cuando, desde donde

Desde cuándo, desde dónde.
Primera entrega

Desde el acantilado de la página en blanco,
desde el malabarista, desde el escalofrío,
desde los pensionistas de la cola del banco,
desde el canto del cisne de un número vacío.

Desde las ecuaciones que no piden permiso,
desde las ambiciones que no ambicionan nada,
desde las tentaciones, desde los compromisos,
desde los barbitúricos, desde las almohadas.

Desde un espejo insomne con lengua de lagarto,
desde el sello de Franco del novio de Fabiola,
desde el zumo de anfetas con peligro de infarto,
desde el solo de humo de una trompeta sola.

Desde el culo de vaso de un corazón miope,
desde el aniversario del gato de mi gata,
desde el agua bendita de limón con sirope,
desde un diente de oro con caries de hojalata.

Desde el pan con aceite del mantel de fulano,
desde el damnificado por el fado de Oporto,
desde las escaleras de incendios del verano,
desde un confesionario con pantalones cortos.

Desde los olivares de la oración del huerto,
desde las despedidas a la hora de acostarse,
desde un paraguas cojo varado en el desierto,
desde el ayer más lejos que pueda recordarse.

Qué sabe nadie, febrero de 2.007

Febrero 2007 - Cienes y cienes (II)

Cienes y cienes de veces.
Segunda entrega

Otra vez la memoria desmemoriada,
otra vez la mamada de los mamones,
otra vez la achicoria descafeinada,
otra vez la cornada de los cabrones.

Otra vez un Mefisto, porco governo,
otra noche un tal Risto de don Cicuta,
otra vuelta al origen del quinto infierno,
qué derroche, otra virgen con pe de puta.

Otra vez las amígdalas de corbata,
otro adeste fideles contra marines,
otra vez los ratones contra la gata,
otra vez los abeles y los caínes.

Otra vez el azúcar de lo salobre,
otra vez la biznaga de apaga y vete,
otra vez Almodóvar con pe de pobre ,
otra vez siete cienes de veces siete.

Otra vez la anorexia de Sancho Panza,
otra vez la bulimia de don Quijote,
otra vez la dislexia de la venganza,
otra vez la vendimia con chapapote.

Otra vez las verdades casi mentira,
otra vez las mentiras medio verdades,
otra vez las ciudades carne de gira,
mitades de la cama, calamidades.

Otra vez las campanas doblando a muerto,
otra vez las Botellas y las Sonsoles,
otra vez la legaña en el ojo tuerto,
otra vez dos españas contra españoles.

Puente de Carpanta, febrero de 2.007

Febrero 2007 - Cienes y cienes

Cienes y cienes de veces.

Otra vez las cruzadas contra los moros,
otra vez las batidas antisudaca,
otra vez los del barça contra los toros,
otra vez la gordita contra la flaca.

Otra vez la certeza contra natura,
otra vez los principios fundamentales,
otra vez la resaca de la basura,
otra vez las terceras guerras mundiales.

Otra vez los escombros manga por hombro,
otra vez los cuñados contra las nueras,
otra vez la retórica del asombro,
otra vez las casullas por peteneras.

Otra vez los tribunos en las tribunas,
otra vez las pancartas en los buzones,
otra vez los banquetes y las hambrunas,
otra vez los pañuelos sin estaciones.

Otra vez los Montescos, los Capuletos,
los tirios, los troyanos, rojos, azules,
pobres y ricos, sabios, analfabetos,
banderas tricolor en campo de gules.

Otra vez las palabras encarnizadas,
otra vez los cristianos y los leones,
otra vez las razones corazonadas,
otra vez desquiciados los corazones.

Otra vez los derechos contra los zurdos,
otro suevo, otros vándalos, otro alano,
otra ronda de ripios hiphopalurdos,
otra cuesta de enero en pleno verano.

Enero 2007 - No es lo mismo

No es lo mismo.

No es lo mismo beata que gata en celo,
estado no es sinónimo de nación,
no es lo mismo Torrente que Mortadelo,
no es mejor un soneto que una canción.

No es lo mismo Cachuli que Farruquito,
no es igual la Pantoja que la Piquer,
no es mejor una angula que un huevo frito,
no es lo mismo mañana que antes de ayer.

No es igual Alhaurín que Marinaleda,
no es lo mismo gallardo que Gallardón,
Alhambra no es sinónimo de Al Qaeda,
no es peor una polla que un corazón.

Suicida no es sinónimo de cobarde,
no es lo mismo ladrar que decir ni mu,
no hay más cera en el alma que la que arde,
Emerson no es sinónimo de Zizou.

Zapata no es el sosias de Zapatero,
no es igual Michael Jackson que Peter Pan,
no es lo mismo con boina que sin sombrero,
no es lo mismo Zaplana que D’artacan.

No es igual los Soprano que los Serrano,
no es lo mismo Manhattan que Lavapiés,
ciento volando no era pájaro en mano,
no es igual un gabacho que un buen francés.

Enero 2007 - Pronunciese Benites

Pronúnciese Benítes.

Para F. Benítez Reyes por su reciente y merecidísimo premio Nadal.

Vino la tinta a redimirme un día
teñido de rencores rencorosos,
municipal, espeso, con más osos
que madroños en rue Melancolía.

Busqué luego tu b en la estantería,
mercado de espejismos monstruosos
y me vi retratado en tus piadosos
retratos por do más pecado había.

Novio del mundo, sí, palco de sombra,
maletita de náufrago en tu piso,
maneras de perder, tercio de quites.

El papel de envoltorio que me nombra
me da la propiedad del paraíso
de don Felipe, rey de los Benítez*.

*Para la consonante, ver el título.

Enero 2007 - Malos tiempos

Malos tiempos.

Picapiedras de la ilustración, becerristas de oro,
malos tiempos para la razón, la piedad, el decoro.

Abu Ghraib era un grano de pus, pobre guantanamera,
tercio de la cruzada de Bush contra la primavera.

La cuestión es negar la verdad como buenos cristianos,
qué nivel de fracaso escolar entre grandes hermanos.

Los triunfitos de la operación cuatro be son chavales
que llegaron tarde a la estación de los megabisbales.

Proxenetas con jeta y sin fe nos deshacen la cama
mientras llenan de mierda el placer, el honor y la fama.

Tertulianos de telecupón, faltas de ortografía,
la botella está llena de ron pero medio vacía.

La mezquita de Córdoba dizque el califa no mola,
tan paisana, tan inquisición, tan lejana y tan sola.

El delfín se curó del spleen letiziando su resto,
qué sarcasmo llamarse Botín y ser queen de Banesto.

Todo vale en la fosa de Irak, la traición, la mentira,
el patíbulo para Sadam, la vergüenza, la ira.

Protocolo de Kioto, climático cambio sin freno,
polución, maremoto, tan luego, tan yo, tan ajeno.

El verano del año que empieza, con mi primo el Nano,
de purísima y oro saldré a torear mano a mano.

Enero 2007 - Uvas de la ira

Uvas de la ira.

I.
A buscarse la vida habían venido
y les tocó la muerte en las rebajas.
No era suya la guerra que han perdido
en el infierno insomne de Barajas.

Hasta Ecuador llegó la mar amarga
del carnicero que reparte luto,
la descarga activó la mano larga
del animal humano, innoble bruto.

Sudacas, moros, negros, ostrogodos,
cayucos sin papeles, naufragando,
hincando las rodillas y los codos.

Todavía los están desenterrando,
esta noche tan vieja, casi todos
somos Carlos Alonso y Diego Armando.

II.
Bendito corazón ultramarino
que muere sin saber de lo que muere,
maldito profesor del asesino
que mata porque ignora lo que quiere.

Maldita sea el hacha y la serpiente,
el cuchillo, el disparo, la amenaza,
la baba al portador, la uña con diente,
el cliente del mudo y su mordaza.

Malditos reyes magos con zambomba,
maldita madrugada desalmada,
maldita maldición en coche bomba.

Bendita arequipeña desnoviada,
uvitas de la ira, sangre en tromba,
margarita de Quito acribillada.

Aparcamiento D, enero 2007

Diciembre 2006 - A Belen, pastores

A Belén, pastores.

No me trago el espíritu navideño,
vomito si me endosan un villancico,
el niño grande es viejo, bobo y pequeño
y el ángel de la guarda se mete un pico.

La nieve es de garrafa y la nochebuena
mala para las putas y los camellos.
La estrella de Belén… menuda faena
para los palestinos con alzacuellos.

Los mejores deseos y el alma negra,
la ternura peor que el mejor pecado,
qué espanto el arbolito y el matasuegras,
la zambomba, el turrón, la nuera, el cuñado.

Y el Gordo que tampoco toca este año
y el niño que te mete un dedo en el ojo.
Para comer las uvas del desengaño
mejor solo en la trena como el pantojo.

Teatro de la Latina, diciembre de 2.006