Oficio de difuntos.
Paco Umbral
Dicen que su viuda es otra España
que nunca nombra uno estando vivo,
con Paco se nos muere un adjetivo
tan posesivo que el umbral empaña.
Anti académico, anti telaraña,
anti talante, bota en el estribo,
bufanda en mi mayor, alto y altivo
como un emperador de Malasaña.
Tuvo su Magdalena y su Iscariote,
atado a la columna como un Cristo
bradomín que devuelve los azotes.
Su tinta era indeleble y caprichosa,
entre culos de vaso yo lo he visto
llorar por un Madrid mortal y rosa.
Emma Penella
Emma Penella, estrella desconchada,
preñada por el yerno del verdugo,
niñez estraperlada por el jugo
de un lamparón de sangre agitanada.
Gata montesa de la madrugada,
bocata de sardinas con mendrugo,
ungida a la posguerra por el yugo
cainita de unas flechas oxidadas.
Ojos afónicos, cómica en celo,
luto en el corazón de las muñecas,
brujita buena, escoba a la deriva.
Lija que abriga más que el terciopelo,
radio patio, estanquera de Vallecas,
maldito mutis, aquí no hay quien viva.
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