I.
Los pesqueros no arriban a buen puerto,
los camioneros no descargan niente,
el olivar de la oración del huerto
es un erial de atroz cuerpo presente.
Del país de los ciegos el rey tuerto,
de la grey de Caín el invidente
sordo a la voz que clama en el desierto,
vacunado contra la zarza ardiente.
Me alegro por Felipe y por la Leti,
la tricolor parece del Atleti,
perdiendo guerras, manuelando Azañas,
con la que está cayendo en Barcelona,
redondita y gordita la llorona,
Leonora de Borbón, Ortiz de España.
II.
No se llama Leonor pero ha nacido
en los madriles, a la misma hora
del ecuador, padre desconocido,
madre puta, unicaja de Pandora.
Los paparazzi no la han perseguido,
salsa rosa desprecia lo que ignora:
el rating de una hembra sin marido,
la fauna de la vida con su flora.
El caso es que está viva y coleando
colgada de una teta, berreando,
dispuesta a boxear contra la muerte,
igual que la borbona engorda y mama,
esquiva los traspieses de la fama,
virgen buscona de la mala suerte.
Ruber Vallecas, noviembre de 2.005.
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