Condoleezza mon amour.
Pobrecita Condoleezza,
aretitos de cereza,
qué cabeza
de impasible corazón.
Qué ademán tan espartano,
tan cosidito a la mano
de un villano
huerfanito hijo de don.
Sin joder, vaya si jodes,
ni cuartelillo pal brother
cuando Herodes
diga Moloch o vudú.
¿Clítoris? Menudo estorbo,
el caso es que me da morbo,
sorbo a sorbo
sorberte la cruz del sur.
La noche corrige el día
y, en un vuelo de la CIA,
Condi mía,
duerme a la vera de un preso.
Rice mejora en arrocito
y, al ritmo del meneíto,
solicito
firmar la guerra con besos.
Lutera queens reprimida,
pantera tan desteñida
por la herida
de santa Coco Chanel.
El protocolo de Kioto
a vida o muerte es un roto
en el escroto
del bolero de Babel.
Air Force Sixty Nine, diciembre de 2.005.
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